Песни

Белая, как сон, во сне моем бежит дорога.

И светла она, и от нее земле светло.

Только иногда во сне догадкой сердце дрогнет —

это ж снегом черную дорогу замело.

Все белее сон — ни пятнышка кругом, ни тени,

хоть сначала жизнь пиши, а вот и край листа.

Так с чего ж начнем, на белые упав колени,

белою рукой по белым проведя вискам.

Сон такой, что можно краску выбирать любую

и любого цвета вычертить себе судьбу.

Оглянусь на все, чем жил, и вдоволь налюбуюсь,

руку с кистью наугад макнув куда-нибудь.

Легкие штрихи один с одним ложатся рядом:

вот мой дом, семья, а вот они — мои друзья.

Вот страна, вобравшая и боль мою, и радость.

И, конечно, тот, стоящий сбоку, — это я.

Как подробен сон и как он скуп на перемены —

ни лица, ни точки лишней здесь не посадить.

Прожитая жизнь — она одна и непременна.

А судьба — как раз и есть все то, что позади.

Южный ветер налетел, дыша теплом и гнилью,

и растаял сон, и обнажил дорогу снег.

Цвет руки, одежды цвет — такие, как и были.

Только цвет волос таким остался, как во сне.