Песни

В стеклянной вазе на окне

живет хрустальный зайчик.

Ему ни хлеба, ни чернил —

он сам себе мирок.

С ним разговаривал во сне

четырехлетний мальчик,

его внимательно любил,

как мы — траву дорог.

И только утро настает —

в луче дрожат пылинки,

и просыпается в глазах

хрустальная гора.

А мальчик сразу о своем

припомнит поединке

и снова крикнет: «Вылезай!

Давай со мной играть.

Скажи мне, где ты был вчера,

когда проснулся дождик?

Куда уходишь ночевать?

И как тебя зовут?

Скажи, когда придет пора

идти нам к папе в гости?

Зачем еще одна кровать?

И что такое „суд“?»

А солнце двинулось чуть вбок,

и зайчик усмехнулся.

Наверно, вправду был смешон

короткий человек.

А мальчик поднял молоток,

а мальчик размахнулся…

Ведь он с вопросами пришел,

и он хотел ответ.

Тот мальчик стал уже большим

и ничего не понял.

Он до сих пор глядит в окно

и держит молоток.

А зайчик все неуловим…

А город руки поднял

и обнял ими, как венком,

расплывчатый грибок.