Песни

Лето выцвело,

как лишай,

и белым-бело

на душе.

Я на белом тень

рисовал,

по карманам

день рассовал.

Тень качается,

как в воде,

день кончается,

как везде.

И слетаются

на шабаш,

озираются —

где тут наш?

Вот он, вот же я —

на виду!

Отворите им —

я их жду.

Этот с тыквою —

головой —

пропустить его!

Это — свой.

Ухо мерзлое —

ай сосед! —

отломил его

и сосет.

И свою же кровь —

будто чай…

Что, не нравится?

Привыкай!

Перебит хребет

у одной,

а она хрипит —

«мальчик мой!..».

Вон безносые —

трое в ряд —

и они туда ж

норовят.

Ах, родимые —

мой салон!

Эту зиму я

в вас влюблен…

(Кровь растаяла

у огня —

руки липкие

у меня.)

Это сон, а может —

кино…

Мне проснуться надо

давно.