Песни

Прости, дружок, — такое дело —

ты зря старался, зря спешил —

уж скоро год над этим телом

стоят в обнимку камыши.

В смолистых кольцах отболела

тебе неведомая жизнь.

Ах, милый мой, — такое дело —

тут хоть спеши, хоть не спеши.

Пока живем и дышим ровно,

пока томит надежда нас, —

нам пожелание здоровья —

вполне достаточный наказ.

Но червь незрим, незримо гложет…

Где прав поэт, бессилен врач.

Какой из дней нас подытожит —

зачем, дружок, нам это знать!

И вот стоим над павшим телом,

чью крону заметает снег…

Речь о сосне, и в ней все дело —

о человеке речи нет.