Песни

Для любящих мужей

и для любимых жен

хоть иногда, но надо

не находиться рядом —

хотя бы раз в сезон.

И вот поэтому

пылим по одному

и, наслаждаясь пылью,

плюем в автомобили —

в буржуйскую тюрьму.

Мелькают рощицы,

в них небо мочится,

и города, и даты,

и прочие солдаты,

и флаг полощется.

И вот уже вдали

чужие корабли:

Америку под нами

мы щупаем ногами —

неужто впрямь дошли?!

А где ж ты Родина,

а тут все против нас.

Подходят репортеры,

заводят разговоры:

почем, говорят, арбузы

в Советском, мол, Союзе,

какая, мол, зарплата

у русского солдата,

а ты, говорят, откуда?

А я говорю — недавно!

А где, говорят, работал?

А я говорю — не помню!

Ох, дипломатия!

А вдруг не так моргну?

А вдруг чего сболтну?

Товарищи министры,

ох, выручайте быстро,

а то ведь я тону.