Песни

Здрасте, Марина! Вот время нашел — звоню.

Предлагаю одновременно выйти

на нашу общую авеню

(впрочем, учтя, как она шустрит, —

это все же скорее стрит).

Я надеюсь, меня простил

бы поэт, придумавший этот стиль.

Тем более — так уж Господь положил —

стрит — та самая, где он жил.

И в русской поэзии один, между прочим,

разглядел — даром что сам еврей —

под вывеской какой-то случайной молочной

коричневые, представьте, крылышки дверей.

И не только — он много чего вмещал

в разглядыванье дерева или там лица.

Жаль — избыток юмора помешал

разглядеть все именно здесь и до конца.

А впрочем, над Сеной, Гудзоном и Темзой

он занят все тем же.

А мы, разглядывая его стихи,

сами себе отпускаем грехи,

ибо, плотно усевшись в лужу,

видим, что, в общем, других не хуже.

Просто он говорил, что мокрое — мочит,

а мы принимаем это, как и ждут от нас, — молча.

Сами видите — такой разговор

требует выхода на оперативный простор.