Песни

Торчит зеленый воротник,

и красный волос там приник.

Он жив, он дышит на ветру —

сейчас сорву его, сотру.

И то ли мне его сорвать,

и то ли глаз не оторвать.

И будет плоская спина —

мертво-зеленая страна.

Поглубже спрячемся в пальто:

и вы — никто, и я — никто.

И здесь никто не виноват,

что мы застыли в кружева.

Из зала в зал переходя

и постарев в очередях,

легко решим, что дело в нас

(как в первый раз, как в прошлый раз).