Предатель. Право на ошибку (СИ)

ГЛАВА 27

Решил попробовать ещё раз! Я как идиот продолжал хвататься за последнюю надежду.

Мне хотелось сохранить семью и не расстраивать детей.

Накануне купил колье — хотел сделать сюрприз перед командировкой.

Приехал к ней в студию…

Сжимаю бархатную коробочку в кармане, жду в такси возле её студии. Почти пять. Она всегда заканчивает в это время — если нет "срочных встреч" или "важных переговоров".

Перебираю в голове слова, которые скажу. Всё должно быть идеально — ресторан забронирован, столик у окна, её любимое вино уже ждёт. Может, в этот раз... может, хоть сегодня она не скажет "прости, милый, не могу".

На улице снежок — лёгкий, праздничный. Скоро Новый год, а у меня внутри какая-то пустота.

Мимо спешат парочки — счастливые, с подарками. Девушка целует своего парня, стряхивает снежинки с его шарфа. Отворачиваюсь — чтобы не завидовать.

И тут вижу её силуэт, она входит из-за угла здания— лёгкая походка, развевающиеся волосы. Улыбается.

Когда она последний раз так улыбалась мне? Когда вообще смотрела на меня — не в телефон, не мимо, а прямо в глаза?

А рядом с ней — мужчина. Высокий, в дорогом пальто.

Присматриваюсь — Денис, её бывший!

Она с ним встречалась до меня.

Он что-то рассказывает, активно жестикулирует.

Она смеётся — звонко, искренне, запрокидывая голову!

И вдруг... Он наклоняется и целует её!!!

Мир останавливается. В ушах звенит, перед глазами темнеет. Коробочка с колье впивается в ладонь — я сжал кулак так сильно, что костяшки побелели.

— В аэропорт, — бросаю таксисту.

В голове крутится один и тот же кадр — её смех, его руки на её талии, поцелуй. Двадцать лет брака, двое детей, тысячи совместных дней — и всё псу под хвост? Из-за чего? Из-за её вечной занятости? Да, нет. Милана права была. Я ей просто не нужен. И теперь понятно почему.

Вспоминаю, как познакомились — она была такая юная, искренняя. Никакого макияжа, никаких брендов, просто девчонка в синем платье. Помню, как танцевала со мной под дождём, как смеялась, когда я поскользнулся и чуть не упал. Где та Света? Когда она превратилась в эту холодную бизнес-леди с вечно звонящим телефоном? И тайной жизнью…

В аэропорту толпа — все рейсы отменены из-за метели. Сижу в кафе, пялюсь в остывший кофе. Вокруг суета — люди с чемоданами, детский плач, Новогодние гирлянды подмигивают издевательски.

На телефоне всплывает сообщение от Миланы:

"С наступающим! Пусть Новый год принесёт то, чего вы действительно заслуживаете "

Усмехаюсь — как вовремя. Пальцы зависают над клавиатурой — что ответить?

"Спасибо, только что видел, как жена целуется с бывшим"?

Настроение на нуле. Домой не хочу — там всё пропитано ложью. В каждом углу — воспоминания, фотографии, общие вещи. Двадцать лет жизни.

Звоню Вовану:

— Друг, приюти на ночь.

— Что стряслось?

— Дома... не могу сейчас.

— Давай, адрес помнишь?

Через час сижу на его кухне. Водка обжигает горло, но внутри всё равно холодно.

— Представляешь? С бывшим! Прямо у студии! — в горле ком. — Я же... я же с колье приехал. Хотел сюрприз сделать.

— А ты чего хотел? — Вован подливает. От него несёт перегаром, но сейчас это не раздражает. — Она ж давно на тебя забила. Вечно в работе, в своих успехах. Баба должна дома сидеть, а не...

— Да не в этом дело! — стучу кулаком по столу. — Не в работе! А в том, что... что она меня больше не видит. Будто я мебель. Предмет интерьера для красивых фото в Facegram.

— А у тебя эта... как её? — Вован щелкает пальцами, расплескивая водку. — Психологиня твоя? Покажь фотку, интересно глянуть, к кому ты на приёмы ходишь.

Листаю телефон, волнение какое-то всё тело опоясывает.

Вот она — на сайте клиники. Профессиональное фото: строгий костюм, уложенные волосы, загадочная улыбка.

— Ого! — Вован присвистывает, забирая у меня телефон. — Слушай, а она горячая штучка! Это ж надо, какие психологи нынче пошли. И что, говоришь, помогает тебе с семейными проблемами? — он многозначительно подмигивает.

— Да иди ты, — огрызаюсь, но он не унимается, листая фото на сайте.

— Нет, ты глянь! Ножки что надо, фигурка — огонь! И эти её... профессиональные навыки, — он ржёт. — Ром, я тебе как друг скажу — такая баба самое то, чтобы забыть все проблемы. Особенно семейные.

— Она профессионал вообще-то.

— Ага, я вижу, — снова присвистывает, разглядывая очередное фото. — Особенно в этой юбке. Профессиональней некуда.

Отбираю у него телефон:

— Хорош пялиться.

— Ого! Да ты никак ревнуешь? — друг хлопает меня по плечу. — Слушай мой совет — вот с ней и встреть Новый год! Око за око! Пусть Светка знает, как оно... А такая — он причмокивает — такая быстро все печали развеет. Поверь старому волку.

Смотрю на фото Миланы. В голове шумит от водки, а перед глазами всё тот же кадр — Света в объятиях бывшего. Её смех. Его руки на её талии...

— Знаешь что, — Вован наклоняется ко мне. — Звони ей. Прямо сейчас. Чего тянуть? Светка небось тоже время зря не теряет.

И я, как идиот, тянусь к телефону. Потому что перед глазами всё ещё стоит тот поцелуй, а водка уже затуманила мозги достаточно, чтобы решиться на глупость.

Достаю телефон, три стопки водки придают храбрости:

— Милана? Мне нужна срочная консультация.

— Что случилось? — в её голосе тревога. Такая искренняя забота.

Рассказываю. Слова льются потоком — про поцелуй, про предательство. Про то, как хотел сделать сюрприз, а получил нож в спину.

— Я же говорила, — вздыхает она. — Это было ожидаемо. В таких отношениях всё закономерно. Хорошо, что вы сами увидели... А то неизвестно, сколько эта связь длится.

А ведь правда — сколько? Все эти "деловые встречи", "важные переговоры", "корпоративы"... Сколько раз она приходила поздно? Сколько раз отмахивалась от моих вопросов?

— Что ты делаешь в новогоднюю ночь? — вырывается у меня.

Пауза. Слышно её дыхание в трубке.

— Ничего особенного...

— Поехали за город?