Сымон Чыгунчык і яго жонка Ганна сядзелі за сталом.
— Бач ты, ажно пятнаццаць гадоў разам пражылі. Не грэх за такое яшчэ па кілішку,— і Сымон зноў наліваў віно.
— А як жылі! Каб на каго паглядзела — ого! Ты адзін у мяне на ўсё жыццё. Да смерці.
— А ты, Ганна, для мяне — сонейка. Паглядзіш — і я маладзею.
— Дык вып'ем яшчэ?
I яны пілі.
— А ты, Ганна, малайчына,— Сымон ледзь языком варочаў.— П'еш і хоць бы што. А вунь Ірыну я ведаў — з другой чаркі здавалася.
— I даўно ты яе ведаў?
— 3 год ці два.
— Калі ажаніліся з табою?
— Во, дурніца, кажу з год ці два. Ой, і Ірка!
Тут Ганна ўжо не стрымалася.
— А ў мяне, думаеш, не было паклоннікаў? Былі. Табе не раўня. Мужчыны — што трэба!
— Хопіць,— і Сымон стукнуў кулаком па стале. Бутэлька з недапітым віном падскочыла і паляцела пад стол.— Змяняеш. А я думаў, ты мне сумленная жонка. Вон, нягодніца, з хаты!