Я назвал его Галстуком

48

— У вас есть дети? — спросил я.

— Нет. — Он слегка втянул голову в плечи. — Нет. А что?

— Я тут подумал, что вы были бы хорошим отцом.

— Я?

— Да, вы.

— И почему ты так подумал?

— Потому что вы сами порой напоминаете ребенка. Во время еды, например. Вы едите как ребенок, самозабвенно.

— Разве это делает меня хорошим отцом?

— Ну, скажем так: присутствующим в моменте отцом.

Он хотел было что-то сказать, но промолчал.

— Видите ту девочку? Она непрерывно водит пальцем по луже. Рисует что-то. Смотрит, как рисунок расплывается и исчезает. И так по кругу. Рисует прозрачные картинки, которые все равно расплывутся. Это абсурдная и вместе с тем счастливая игра. Девочка без конца смеется. Я часто задаюсь вопросом, почему мы перестаем быть абсурдно счастливыми. Почему, когда становишься взрослым, сидишь в тесных комнатах, где бы ты ни был, максимум переходишь из одной комнаты в другую, тогда как в детстве в наших комнатах не было стен. Такие у меня остались впечатления: когда я был маленьким, мой кров был моим настоящим. Ни прошлое, ни будущее не влияли на меня. Хорошо бы и сейчас было так. Например, чтобы работать не ради результата, а увлеченно, без усилий.

Он снова закусил губу.

Я вздохнул, предвосхитив его вздох.

— Было бы и правда замечательно, — согласился он.