Истинный север

Глава 11

Гарри

Выражение боли на лице Луизы — как нож под рёбра. Что должно было быть вечером тёплых, почти семейных моментов, в итоге я сам превратил в катастрофу. Я никогда не умел сдерживать эмоции рядом с этой женщиной. Остался таким же, как был в семнадцать. Где-то вдали сверкает молния, и через мгновение грохочет гром.

Зелёные глаза сужаются, когда она прижимает эту чёртову сумку к груди, стараясь унять дыхание.

— Я не прошу, милая, — выдавливаю я.

Её лицо каменеет. Прекрасный взгляд превращается в ледяную маску, а изумительные губы — в презрительную гримасу. Если бы не эти проклятые глаза, стреляющие в меня ненавистью, я бы прямо сейчас свернул с дороги, взял её лицо в ладони и прижал губы к её рту. Вдохнул бы её. Проглотил. Стер бы с неё это обиженное выражение.

— Хорошо. Хочешь знать, о чём я думаю? — резко бросает она.

— Да, мэм, — отвечаю я, удерживая серьёзное лицо, хотя внутри бушует странная, едкая смесь раздражения и восхищения. Ветер усиливается, покачивая машину.

— Почему ты ведёшь себя так хорошо со мной? Почему твоя мама тоже? После всего, что я сделала, ты теперь просто… равнодушен? Когда я впервые увидела тебя снова, в том кафе, ты ненавидел меня. А теперь? Просто… нет?

Ненавидел её?

Что за чушь?

Я жму на тормоз и резко съезжаю на обочину. Машина дёргается и глохнет. Я выскакиваю из кабины ещё до того, как успеваю осознать, что делаю. Иду по тёмной гравийной дороге, пытаясь отдышаться.

Гравий хрустит под ботинками, когда я отхожу от Луизы как можно дальше. Прежде чем скажу что-то, о чём потом пожалею.

Что-то вроде: я никогда тебя не ненавидел, Лу. Я, чёрт побери, тебя люблю. Всегда любил. И всегда буду. Такое чувство не выключается по щелчку. Это так не работает.

Снова гремит гром — уже ближе.

Дверца с её стороны открывается и захлопывается. Быстрые шаги приближаются сзади.

— Гарри!

Я замираю и закрываю глаза. Не оставлю её одну в темноте. Машина — безопасна. Обочина ночью — нет. Её сердитое дыхание слышится ещё до того, как она обходит меня и встаёт напротив. Снова скрещивает руки.

Похоже, всё или ничего.

— Что мы делаем? — спрашиваю я срывающимся голосом.

— Ты везёшь меня домой, придурок.

Я опускаю голову, выдыхая. Влажный воздух медленно окутывает нас.

Бежать некуда.

— Я про это, — машу рукой между нами, зажмуриваюсь, как последний трус.

— Это? — фыркает она. Я открываю глаза — она делает шаг назад. — Между нами ничего нет, Гарри.

Голос тихий. Грустный.

Я сжимаю челюсть. Для меня не изменилось ни черта. Я всё ещё думаю о ней каждую чёртову минуту каждого чёртового дня. Даже за те десять лет, что мы не виделись, она никуда не исчезала из моей головы. А теперь, когда она стоит передо мной — сдерживать всё, что я к ней чувствую, становится почти невозможно. Слишком сильно хочу. Слишком долго сдерживал.

— Значит, вот и всё? — выдавливаю я.

Она смотрит на меня. Подрагивает подбородок, переминается с ноги на ногу.

— Я встречаюсь с Бредом. А ты — посреди… — Она бросает взгляд за мою спину, будто в темноте можно разглядеть хоть что-то.

Я подхожу ближе, развожу её руки. Её дыхание сбивается, и меня прошибает ток.

— Лу?

Я не называл её так десять лет.

Её глаза поднимаются к моим. Нос морщится, она старается не расплакаться.

Блядь.

Мне нужно знать, не односторонне ли это. Потому что в прошлый раз, когда мы попытались — между нами вспыхнуло что-то, что казалось вечным. Пожирающее. Готовое разнести нас обоих. Почти разнесло. Тогда мы были слишком молоды.

Теперь мы уже не дети.

Кровь пульсирует в висках, влажный воздух будто выпирает вены наружу. Я хватаю её за плечи. Прижимаю лоб к её лбу. Пожалуйста, милая.

— Я не могу… — шепчет она и выскальзывает из моих рук.

— Не можешь или не хочешь, Луиза? — вылетает у меня, резче, чем надо. Но от этой многолетней боли, от этого жгучего желания — я уже на пределе.

Я отчаянно хочу её.

Плечи ходят вверх-вниз, дыхание рвётся из груди, обжигая изнутри.

Она отступает.

— Не могу.

— Это чушь, и ты это знаешь! — приближаюсь к ней.

Она гордо и дерзко вскидывает голову.

Господи, как я её люблю такой.

— Что ты вообще знаешь? Ты никуда не уезжал. Десять лет делал одно и то же. У тебя был выбор. А у меня — нет. Мне пришлось уйти. Пришлось рисковать. Пришлось бояться.

— Пришлось? Или ты просто этого хотела? Потому что со стороны выглядело так, будто ты просто сбежала.

— Ублюдок, — её ладонь шлёпает по моей щеке.

Я зажмуриваюсь, зубы сжимаются, когда жжение расползается по лицу… и уходит вниз. Я чувствую, как член подёргивается от её удара.

— О боже! — выдыхает она. — Гарри, прости.

Трясущаяся ладонь мягко касается моей щеки.

— Я не должна была... — Она прижимается ко мне, вцепившись в мою футболку. Я наклоняю голову к её волосам. Вдыхаю её.

Блядь, я это заслужил.

Я знаю, почему она ушла. Понадобилось время, чтобы понять это после того, как она исчезла десять лет назад. Но теперь я понимаю: ей нужно было уехать. Здесь для неё ничего не было. Кроме меня.

Никакой карьеры.

Никакой независимости.

Я видел это сотни раз. Настоящая эпидемия маленьких городков. И как бы больно ни было осознавать, что одного меня ей оказалось недостаточно, чтобы остаться, будь мы на её месте с ней поменялись — честно? Я бы сделал то же самое. Я беру её за руки и осторожно отстраняю от себя.

— Я рад, что ты уехала, Лу. Просто жалею, что не хватило смелости поехать с тобой.

На её лице — будто теперь пощёчину дали ей. Глаза широко раскрыты, рот приоткрыт.

— Ты… — начинает она и резко опускает взгляд, уставившись на землю, что уже становится грязью от дождя. Её волосы намокли, прилипли к промокшей насквозь блузке, и я начинаю дышать чаще.

— Если бы ты тогда попросила, я бы поехал с тобой.

— Но твоя мама?

— Я никогда не мог ясно мыслить рядом с тобой, Луиза Мэй. Наверное, через пару недель до меня бы дошла реальность, и я бы вернулся. Так что итог, скорее всего, был бы тем же. По крайней мере, теперь у нас может быть второй шанс.

От того, как она замирает, задержав дыхание, у меня сжимается всё внутри. Неудержимое желание поцеловать её толкает меня вперёд. Я обнимаю её лицо руками, приближаюсь, пока наши дыхания не смешиваются. Она глотает, собираясь что-то сказать.

Я замираю.

На этот раз — это должен быть её выбор.

И она делает его.

Я весь напрягся, член упирается в джинсы, кровь стучит в висках, заглушая любую разумную мысль. Я склоняюсь к ней, касаюсь носом её носа. Её тихий всхлип — почти стон — едва не валит меня с ног.

— Гарри, — выдыхает она.

— Да, Лу?

— Мне пора домой.

Ком в горле не даёт мне вымолвить ни слова. Я отстраняюсь.

— Конечно, — провожу рукой по мокрым волосам, вдыхая глубже, чтобы хоть немного прийти в себя. Отступаю назад и машу в сторону пикапа. Она неловко разворачивается и направляется к машине. Я следую за ней, стараясь держаться на расстоянии. Её мокрая одежда облепила тело, подчёркивая изгибы. Моему телу от этого только хуже.

Чёртова Луиза.

Она забирается в кабину, а я издаю глухое рычание, ненавидя самого себя. Поторопился. Всё пошло слишком быстро. Сейчас мне нечего ей предложить. А она сводит меня с ума. Её слова — одно, тело, глаза, поступки — совсем другое.

Мы едем в город в молчании. Через несколько минут я паркуюсь, глушу двигатель. Она поправляет сумку, рука на дверной ручке.

— Спасибо, что подвёз.

В это же мгновение мы оба замечаем Бреда — он стоит у дверей ресторана. Чёрт, парень, похоже, по уши влюблён. Почти как я. А то, что мама Манчини не подпустила его к ней — уже говорит о многом. Похоже, она не в восторге от всей этой «истории с Бредом».

Умная женщина.

— Мне пора, — говорит Луиза.

— Ага, — киваю и завожу пикап. Она морщится, открывает дверь и выходит.

Блядь.

Мы были так близко.

Последнее, о чём мне сейчас стоит думать, — это Луиза, чёрт бы её побрал, Мастерс. Аукционист тараторит, расхваливая этот старый участок. Я здесь с самого утра, ещё до того, как пришли люди. Обошёл территорию, осмотрел постройки. Поговорил с хозяевами… то есть, теперь уже продавцами.

Ферма требует вложений, но для того, что я хочу построить — она почти идеальна. Старички дали мне краткий обзор сезонов, будто мы, живущие в Монтане, не проходили через всё то же самое. Билл, старый ковбой, показал мне загон, систему работы, указал водоёмы.

Несмотря на возраст, они держали это место на плаву. И это вызывает уважение — особенно с учётом того, что у них не было детей, чтобы передать дело. Я поклялся, что со мной такого не будет. И тут мой взгляд скользит к длинному столу под старым деревом у дома.

Мама Манчини и Луиза обслуживают аукцион сегодня. Она застала меня врасплох, появившись с полной охапкой всего и направляясь к столу. Наверное, так и должно быть. Я держал всё это в секрете от мамы. Не хотел обнадёживать её раньше времени. Но видеть Лу здесь — только укрепило мою решимость. Что бы ни было между нами, она всегда заставляла меня хотеть быть лучше. Всегда.

Звонкий голос аукциониста возвращает меня в реальность. Люди начинают сближаться, реагируя на голос, выкрикивающий ставки быстрее, чем молнии сверкают в сухую бурю.

— Так, кто даст триста восемьдесят? — выкрикивает он, обращаясь к толпе под шляпами.

Поднимается рука. Пожилой мужчина с усами в виде ручки от велосипеда.

Господи.

— Триста восемьдесят пять?

Я поднимаю руку с кивком.

— Поехали! Триста восемьдесят пять. Кто даст триста девяносто? Три-девять-ноль!

«Усы» снова поднимает руку.

Сердце колотится. Всё происходит слишком быстро. Отчаяние, охватившее меня после знакомства с фермой и разговоров с Биллом, сковывает. Я встряхиваю руками, пытаясь сбросить напряжение. И вдруг — тепло рядом. Я опускаю глаза — Луиза.

— Ты участвуешь в торгах? — спрашивает она, её зелёные глаза встречаются с моими.

Я киваю и снова сосредотачиваюсь на аукционисте.

— Четыреста двадцать! Кто даст четыреста двадцать тысяч долларов?

«Усы» снова поднимает руку.

Чёрт. Я уже почти у потолка бюджета.

— А Роузи знает? — шепчет Луиза.

— Нет.

— Где потолок? — спрашивает Луиза, на её лице читается решимость.

— Четыреста восемьдесят.

Она закусывает губу.

— И ты точно уверен, Гарри?

— Да, мэм.

— Кто даст четыреста пятьдесят? — выкрикивает аукционист.

«Усы» качает головой и начинает крутить в руках свёрнутую бумагу. Надежда просыпается где-то глубоко внутри. Я поднимаю руку. Но в ту же секунду передо мной руку поднимает какой-то молодой парень.

Чёрт.

Луиза тихо вкладывает ладонь в мою.

— Четыреста шестьдесят? — аукционист переводит взгляд с меня на парня.

Я поднимаю руку.

— Четыреста девяносто, последняя ставка!

Парень выходит вперёд, поднимая руку вверх.

Срань.

Всё. Я вылетел. Проиграл.

— Блядь, — рычу я, опуская плечи.

Рука Луизы скользит из моей. И вдруг она заявляет.

— Четыреста девяносто пять!