Collusion

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Le Voyageur était couché sur le lit, le téléphone à son oreille. De fines gouttes de pluie striaient la fenêtre. Un concert de klaxons s’éleva en bas, dans University Street.

« Bravo pour Toner, dit Orla. Dommage que vous ayez merdé avec Quigley. »

Le Voyageur s’assit brusquement malgré son épaule qui protestait. « Comment ça ?

— Il y avait un deuxième garçon. Il s’est livré à la police ce matin et il a raconté que quelqu’un d’autre était présent sur les lieux. Il vous a vu. »

Le Voyageur réfléchit à toute vitesse. « Il n’y avait pas de deuxième garçon, dit-il en choisissant de mentir.

— N’essayez pas de me baratiner. Vous saviez qu’il était là, et il s’est enfui.

— Il ne m’a pas vraiment bien regardé.

— Peu importe. C’est ce qu’il a dit aux flics. Ça signifie qu’ils sont peut-être en train de vous chercher. »

Le Voyageur se leva et gagna la fenêtre. Dans la rue, une voiture coupa la route à un cycliste et manqua de le faucher. Des fumeurs se tenaient sous la pluie, la tête rentrée dans les épaules, devant une vieille maison réaménagée en bureaux. « Qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? demanda-t-il.

— Qu’est-ce qu’on fait ? » Orla durcit le ton. « On répare vos conneries. Un de nos amis peut s’en occuper. Le garçon aura un accident dans sa cellule ce soir. En attendant, vous allez finir le boulot.

— La femme et la môme ?

— Absolument. Elles sont en route. Leur avion arrive à Belfast dans une heure. Vous savez ce que vous avez à faire. »

Orla raccrocha.

Le Voyageur alla prendre son sac et en sortit le dossier glissé sous un fatras de vêtements. La clé était scotchée à l’intérieur de la pochette.