Дівчина, яку ми вбили

Липень 2016 року

На березі Дністра запала мертва тиша. Вітер ущухнув після зливи й тепер не було чути ані шелесту листя, ані плюскоту води об каміння. Річка, мов сонна гадюка, неквапливо повзла своєю течією. Наш покинутий табір, до якого так несподівано прийшла смерть, мав вигляд постапокаліптичного притулку — один намет досі лежав під поваленим деревом, як і чорна купа блискучого металу — Маркове авто, а інший намет стояв пошарпаний, темний, мокрий й уже нікому не потрібний. Від колишнього вогнища, на якому ще кілька годин тому смажився шашлик, залишився лише холодний, залитий дощем попіл.

— Марку?

Його не було ніде видно. Я поволі обійшов невеликий периметр галявини, але не почув і не побачив жодного натяку на чиюсь присутність.

— Марко? Агов! — повторив голосніше, а тоді обійшов довкола поваленого дерева й ступив на путівець, яким ми сюди приїхали вчора.

Посвітив ліхтариком під ноги. Болото вже трохи починало висихати. Я помітив сліди, котрі ми залишили раніше, — три пари чоловічих ніг, які ходили хаотично туди-сюди. Тепер тут була ще одна вервиця глибоких кроків, що мали свіжіший вигляд. Марко звалив. Ось що я тоді подумав.

Для підтвердження здогадки я хутко крутнувся назад й повернувся до знівеченого позашляховика. Зазирнув на переднє сидіння. Телефона, який там підсихав після купання в багні, я не знайшов.

«Таки звалив, — подумав я. — Козел».

Кілька наступних хвилин витратив на аналіз свого становища. Я витягнув з уцілілого намету один каремат, який дивом не залило кров'ю, та всівся на ньому край берега. На сході починала з'являтися ледь-ледь вловима смужка світла, а зорі над головою поволі розчинялися. Я визначив для себе два сценарії.

Один варіант був цілком логічним і доцільним — спакувати в сумку свої речі і покинути все це пекло. Дістатися села та викликати поліцію. Гадаю, місцевий дільничний буде дещо шокований побаченим, але згодом йому на допомогу злетяться, мов мухи на мертвого пацюка, оперативники з районного управління та різні спеціалісти з кримінальної справи. Почнеться метушня, з'являться журналісти, збіжаться на видовище місцеві селяни…

Інший варіант відгонив божевіллям — підвестися, озброїтися чимось й повернутися на кладовище. З'ясувати, що трапилося з Павлом, та знайти виродка, який влаштував нам оце химерне пекло замість дружньої риболовлі. Вбити його, а тоді хай буде, що буде…

Тієї миті, коли мій внутрішній псих боровся зі здоровим глуздом, десь серед шаленого виру заплутаних думок почала зароджуватися одна здогадка. Неголосно, самими лише натяками, ледве-ледве добираючи потрібні слова. Але думка була важливою: «А що, як це не Святослав?»