Уцелевшая для спустившихся с небес (СИ)

Глава 32

Димитрий делает жест рукой, словно приглашая идти за ним. Но я не двигаюсь. В глазах — ни доверия, ни тепла. Только ледяной контроль.

— Где ты был всё это время? — спрашиваю я резко.

— Айна, это долгая история. Сначала нам нужно выбраться отсюда, найти безопасное место.

Я молчу. У меня нет причин ему верить. У меня вообще нет причин верить кому бы то ни было.

И всё же... Я иду. Сзади. Осторожно. Каждый шаг выверен, я двигаюсь по земле так, будто сама стала частью её пейзажа. Я замечаю, что передвигаюсь почти бесшумно — намного тише, чем он. Ни одно движение не выдает моего присутствия. Ни одна соринка не шуршит под ногами.

Я — тень. И мне это даже немного страшно.

Димитрий идёт уверенно, но я вижу, как он время от времени оглядывается, словно не уверен, что я иду за ним. Он чувствует моё напряжение, но не комментирует. Может, понимает. Или боится услышать правду.

Я пока не знаю, зачем я согласилась. Может быть, потому что быть одной — хуже. А может, потому что в его глазах есть что-то, что я хочу услышать. Объяснение.

Но доверия нет.

Только выживание.

И всё же, за всем этим настороженным молчанием, за льдом, которым я покрыла свою кожу и сердце, я вполне отчётливо понимаю: я благодарна ему. Рационально, без сантиментов.

Он был тем, кто вытаскивал меня из ямы, когда я проваливалась в голод и страх. Тем, кто протягивал руку, когда все остальные предпочитали делать вид, что меня нет. Мы выживали вместе — можно так сказать, хотя это не совсем то. Он был другом. Возможно, единственным.

Мне приятно видеть его. Живым. Настоящим. И пусть я больше не доверяю никому — даже себе — я не могу вычеркнуть прошлое. Оно тянется за мной, и в нём — Димитрий. Не исчезнувший. Не предавший. Просто потерявшийся во времени, как и я.

Возможно, именно потому я и сделала этот первый шаг за ним. Но только один.

Потому что дальше — только проверка. И шаги мои не из веры. А из наблюдения. Охоты.

Чем дольше мы идём, тем сильнее нарастает ощущение, что что-то не так. Как будто воздух становится гуще, плотнее. Он тянет меня за собой — иногда с тихими словами, иногда просто взглядом, — но я замечаю, что он идёт быстро, не оборачиваясь. Словно боится, что если заглянет мне в глаза — не выдержит.

А я всё замечаю. Замечаю, как у него дрожат пальцы, когда он касается стены. Как старается не говорить ничего лишнего. Как будто проверяет, насколько я живая. Насколько я... всё ещё человек.

Один раз он протягивает руку, чтобы помочь мне через груду битого стекла. Я не беру её. Обхожу стороной, чуть заметно, но достаточно, чтобы он понял. Я не простила. Я не верю.

Он ведёт, не озираясь, и я следую, держась на расстоянии. У него широкий шаг, а я будто скольжу по земле — тихо, точно, почти незаметно. Мы движемся через безмолвие разрушенных улиц, между остовами машин и трупами прошлой жизни.

Он не спрашивает, как я выжила. Я не спрашиваю, что с ним случилось. Пока — ни слова. Только хруст щебня под его ботинками, и беззвучная поступь моих шагов.

Я наблюдаю. За его плечами. За его телом — мужественным, сильным, будто вырезанным из скалы. Он всегда был таким: выносливым, жилистым, с широкими плечами, крепкими руками, которые не раз вытаскивали меня из самых тёмных ям.

Сейчас он стал ещё суровее — загрубевшая кожа, впалые щёки, щетина, спрятавшая нижнюю челюсть. Он выглядит как человек, который слишком долго выживал один. И я понимаю — да, он мог выжить. Я не удивлена.

Такой, как он, не тонет в этом мире.

Он пробивается сквозь бетон и пепел. За тем, как он слегка прихрамывает, но не показывает этого. За тем, как правой рукой он то и дело проверяет наличие чего-то под курткой — ножа? Рации? Я не уверена.

И всё это тревожит меня куда больше, чем тишина вокруг.

Теперь я двигаюсь за ним как охотник — не спутница. Слушаю его дыхание, отслеживаю, как он меняется с каждой сотней метров. Он нервничает. Он что-то скрывает.

И чем дальше мы уходим от моего прежнего укрытия, тем сильнее внутри меня разрастается сомнение. Что, если он ведёт меня не к спасению, а в ловушку?

Тело слушается меня с пугающей лёгкостью. Я как будто слышу собственные мышцы, как они напрягаются и расслабляются. Я вижу каждый след, каждую вмятину в пыли. Я двигаюсь в два раза тише, чем он. А он этого даже не замечает.

Он ведёт меня туда, где, по его словам, безопаснее. Но я знаю — в этом мире нет «безопаснее». Есть «живой» и «мертвец». И он пока не дал мне ни одного повода считать его первым.

Когда он в очередной раз оборачивается и встречается взглядом со мной, в его глазах промелькивает нечто странное. Что-то... тревожное. Как будто он боится, что я читаю его насквозь. И он прав. Я читаю. Я чую ложь в каждом его слове молчания.

Если он попытается предать меня — у него будет стрела наготове. Я не дрогну.

Потому что теперь я уже не просто Айна. Я — уцелевшая.

Внезапно Димитрий замирает. Поднимает руку, жестом приказывая остановиться. Его голова чуть склонена, глаза прищурены, дыхание — затаилось. Он прислушивается. Я чувствую, как каждая клеточка в его теле напряглась, как струна.

Через секунду он резко оборачивается и хватает меня за запястье. Его хватка крепкая, но не жестокая. Без слов, почти рывком, он тащит меня под обломки рухнувшей бетонной стены, в узкое пространство между плитами.

Я ничего не спрашиваю. Не нужно. Всё становится ясным в одно мгновение.

Он резко затаскивает меня под бетон, а теперь его тело — плотная стена рядом. Его грудь почти касается моей. Я чувствую, как тепло его кожи пробивается сквозь ткань. Его дыхание горячее, прерывистое, и, несмотря на обстановку, моё тело откликается: лёгкая дрожь, как от электричества, проносится вдоль позвоночника.

Мы оба замерли. Он нависает надо мной, словно укрытие. Его щетина царапает мою щёку. Наши носы почти касаются. И всё это — тишина и жара между нами — будто в подвешенном моменте между чем-то нежным и чем-то звериным.

Но глаза. Я смотрю в них и вижу: он не здесь. Он весь — там, снаружи. Прислушивается. Внутри него — натянутый трос. Угрозу он чувствует кожей.

И я чувствую.

Пришельцы близко.