Император ярости

45

ФРЕЯ

— Доброе утро.

Вздрагиваю, содрогаясь, когда статичный голос раздается из громкоговорителя, разрезая тишину, как лезвие.

Я сглатываю сухость в горле, моргая, просыпаясь под тем же тусклым светом, который горит с тех пор, как мы здесь оказались. Рядом глаза Ханы открываются, ее светлые волосы безжизненные, лицо восковое, фиолетовые круги под глазами становятся все заметнее.

— Хана…

— Я в порядке, — бормочет она резко, заставляя себя слабо улыбнуться.

Но это не так. Никто из нас не в порядке.

Я встаю и подхожу проверить Кира. О боже…

Ему плохо. Совсем. Его лицо уже выглядит так, будто он наполовину в могиле, и он едва может поднять голову с пола. Я потеряла счет, сколько времени мы здесь. Три дня? Четыре? Пять?

Достаточно долго, чтобы Кир, если он останется здесь ещё ненадолго, мог умереть.

Это не «впускать негатив» или «терять надежду». Это реальность. Хана и я сделали все, что могли, для раны на его боку, но он потерял тонну крови, она определенно инфицирована, и у нас нет ничего, чтобы ее очистить. Небольшое количество воды, которое раз в день просовывают через щель внизу двери в эту комнату, вместе с какой-то грязной едой, практически гнилое.

Я оглядываюсь на Хану, ссутулившуюся у стены, выглядящую… серой.

Это из-за воды? Из-за еды? Из-за спертого воздуха здесь? Что бы это ни было, ей плохо. Ее глаза смотрят безжизненно с вчерашнего дня, а пот на лбу говорит мне, что температура не спала.

Я пытаюсь подавить свою тревогу, поворачиваясь обратно к Киру. Отодвигаю рубашку от его раны, морщась от запаха.

Ему нужен врач. Прямо вчера. И Хане тоже.

После того как я устроила Кира поудобнее, иду к ведру в дальнем, тусклом углу комнаты. После того как я справляю нужду, возвращаюсь к Хане, чтобы проверить ее. Она слабо отмахивается от меня.

— Я в порядке, Фрей.

Стискиваю зубы. Она бросает на меня взгляд, который говорит: «Я знаю, что ты мне не веришь, но, пожалуйста, оставь это».

Так что я оставляю. Пока.

— Давайте попробуем снова, хорошо?

Мы обе вздрагиваем от металлического голоса из динамика в потолке. Это тот же раздражающий тон, который я слышу каждое утро за последние сколько-то дней, что мы здесь, всегда сопровождаемый тем же требованием, тем же извращенным обещанием. Но сегодня… Что-то другое. Слова кажутся тяжелее. Холоднее. Мрачнее. Как будто даже бестелесный голос устал от своей больной игры.

Я дрожу на каменном полу, холод проникает в кости. Мой взгляд переходит на Кира, ссутулившегося у сырой стены. Он едва в сознании, его дыхание поверхностное и неровное. Его кожа блестит болезненным блеском, инфекция распространяется быстрее, чем я ожидала. Каждый кашель, каждый прерывистый вдох ощущается, как будто он отнимает у нас последние минуты с ним.

Хана хмурится рядом со мной. Она пыталась оставаться сильной, но я вижу это в ее глазах — страх, беспомощность. Каждый день голос просит меня сделать немыслимое. Каждый день я отказываюсь.

Я снова смотрю на Кира, сердце сжимается в груди. Этот человек дал мне второй шанс в жизни. Цель, выходящую за пределы простого воровства ради выживания. Я восхищалась им, уважала его и любила годами.

И, возможно, он мой отец.

Кажется безумием доверять чему-то, исходящему из громкоговорителя над нашими головами. Но это то, от чего я не могу избавиться. Я смотрю на Кира и задаюсь вопросом: а что, если?

Что, если бестелесный голос говорит правду? Что, если человек, к которому я обращалась за руководством и считала семьей все эти годы, на самом деле моя кровь?

Это не должно ничего менять, но — это меняет. Во мне происходит сдвиг, разница в том, как я вижу его, как я вижу себя.

Он знал? Он всегда знал?

Я хочу закричать этот вопрос ему, но он слишком слаб. Слишком далеко зашел. Его тело отключается.

Желание закричать поднимается в груди, но я подавляю его. Не могу показывать слабость. Не сейчас, не перед монстром, который держит нас.

— Я не сделаю этого, — хриплю, мой голос хриплый и сломанный. — Я не убью его.

Громкоговоритель шипит в ответ тишиной, долгий, тяжелый момент. Я задаюсь вопросом, ответит ли голос вообще. Может быть, они наконец сдались, может быть, они просто…

Скрип металла раздается по комнате, когда маленький лоток проскальзывает через щель под дверью. Это то же самое каждый раз: наполовину сгнивший кусок хлеба и чашка воды, которая выглядит так, будто ее вычерпали из зловонной лужи. Минимум, чтобы держать нас в живых.

Едва.

— Ну что ж, попробуем снова завтра, — говорит голос, спокойный и невозмутимый. — У нас все время в мире.

Боже мой. То, как голос говорит это — уверенность, терпение.

Это нервирует.

Это говорит мне, что тот, кто стоит за этим голосом, действительно верит, что никто не придет за нами: что мы совершенно одни здесь, спрятаны в каком-то аду, который они создали, где нас никто никогда не найдет.

Я смотрю на Хану. Ее глаза стеклянные, но в них все еще есть искра решимости. Она еще не сдалась. Не полностью. Но я знаю, что она так же напугана, как и я. Мы обе знаем, что голос имеет в виду под «всем временем в мире».

Никто не придет.

Комната тиха, за исключением тяжелого дыхания Кира и редких капель воды откуда-то из стен. Хане и мне не нужно говорить, чтобы понять, что происходит. С каждым днем, который проходит, с каждым днем, когда мы отказываемся от требования голоса, мы становимся слабее. Кир становится слабее. В конце концов, мы больше не сможем отказываться. Или Кир просто умрет в любом случае.

Паника начинает подкрадываться. Но я заставляю себя оставаться спокойной. Не могу поддаться страху. Не могу позволить ему взять верх.

Потому что глубоко внутри, в той части меня, которая все еще цепляется за надежду, я знаю, что Мал где-то там. Я чувствую это.

Он идет.

Он должен идти.