Император ярости

6

ФРЕЯ

Библиотека слишком тихая.

В голове всё ещё звучат выстрелы — резкие, оглушительные, пронзающие ночь. Мои руки дрожат, и я сжимаю их в замок на коленях, заставляя оставаться неподвижными.

Откидываюсь на спинку высокого кресла, пытаясь сосредоточиться на дыхании, напоминая себе, что, по крайней мере сейчас, я в безопасности.

Пока что.

Тусклый свет и потрескивающий камин в библиотеке Кира не слишком помогают избавиться от стянутости в груди. Тени мелькают по стенам, собираясь в углах, тяжёлые и тёмные. Я бросаю взгляд в окно на другой стороне комнаты. Вид здесь совсем не такой, как сверкающий горизонт Мидтауна. Здесь, на дальних окраинах Бронкса, всё кажется далёким, оторванным от хаоса, из которого я только что выбралась.

Но даже в милях от той вечеринки я всё ещё чувствую вес взгляда Мала.

"Или всё же Карен Вандершмит? Признаюсь, я немного запутался."

Он знает.

Он, блять, знает.

Мои пальцы судорожно переплетаются. Он знает, что я видела, и это опаснее всего, что произошло этой ночью.

Дёргаюсь в кресле, скрещиваю ноги, постукиваю носком ботинка по полу, тщетно пытаясь избавиться от остатков адреналина, всё ещё бурлящего во мне. Это не помогает. В памяти снова всплывает его голос — низкий, опасный, затмевающий всё остальное.

Я прижимаю пальцы к вискам, массируя кожу круговыми движениями, стараясь приглушить гул в голове. После выстрелов Кир действовал быстро — вывел меня и Аннику из хаоса и доставил прямо в своё поместье. Исаак, Кензо, Такеши… и да, Мал… преследовали снайпера по крышам соседних зданий. Но они его не поймали.

Тот бросился вниз с края одного из зданий раньше, чем они успели, и разбился насмерть.

Вот это профессионал.

Пока что дом Кира — место, где мы с Анникой будем скрываться ради собственной безопасности. У Кира есть пентхаус в Манхэттене, и он уже сказал, что он станет нашим убежищем, пока они не разберутся, что именно произошло этой ночью. Но пока его ещё подготавливают, так что на это время мы заперты здесь.

Но даже здесь, окружённая всей защитой Кира, я не чувствую себя в безопасности.

Из-за Мала.

Он знает, что я видела.

Он знает, кто я.

И теперь в голове снова всплывают слова Соты, когда он рассказывал, что у него есть человек, разбирающийся в компьютерах, технологиях и сборе информации…

Мал.

Тот, кто знает моё имя.

Тот, кто умеет выкапывать информацию, которую пытаются скрыть.

Боже, что ещё он сможет узнать?

Я закрываю глаза, заставляя себя расслабиться. Но всё, что вижу, — это его взгляд в тот момент, когда он произнёс моё фальшивое имя. Осмысленный взгляд. Как будто он следил за мной из тени всё это время.

Звук шагов вырывает меня из мыслей, и я открываю глаза как раз в тот момент, когда Анника заходит в комнату. Она выглядит ужасно — её обычная острая, уверенная манера держаться потускнела после событий этой ночи. Рыжие волосы растрёпаны, спутаны, а глаза широко распахнутые и отстраненные.

Она падает на диван напротив меня, запуская пальцы в волосы.

— Не могу в это поверить, — бормочет она, голос охрип. — Покушение? На моей помолвке? — Фыркает и изображает отвращение.

Сарказм как защитный механизм — это часть Анники. Она всегда была сильной, той, кто справляется со всем с отстранённостью и, возможно, с долей едкой шутки.

Но сегодня всё по-другому. Её броня начинает давать трещины.

— Это рано или поздно должно было случиться, — тихо говорю я, подаваясь вперёд. — Ты выходишь за Кензо Мори, девочка. Есть те, кому это не нравится.

Анника фыркает, но в этом нет обычной язвительности.

— Как будто я этого хочу.

Она надолго замолкает, уставившись в пол. Когда, наконец, снова говорит, её голос звучит тише, чем я слышала за последнее время.

— Ты же знаешь, что дело не только в том, чего я хочу, Фрей. Если я не выйду за Кензо, начнётся война. Братва и якудза разорвут друг друга на части, а Дэмиан…

Её голос дрожит, в глазах мелькает что-то не высказанное, нечто, о чём она не готова говорить. На мгновение я вижу, как трещины в её броне расширяются, как уязвимость, которую она так тщательно скрывает, грозит прорваться наружу. Но затем, столь же резко, как появились, они исчезают. Плечи её напрягаются, выражение лица становится жёстким.

— Это неважно, — наконец говорит она. — Всё решено. Я выйду за Кензо, и это сохранит мир. Дело сделано.

Я ещё какое-то время смотрю на неё, желая надавить, но зная, что не стоит. Анника — чертовски упрямая. Всегда такой была. Она не раскроется, пока сама не будет к этому готова, а сейчас — не тот момент.

Я выдыхаю, откидываясь на спинку кресла.

— Ну, полагаю, так тому и быть.

Анника безрадостно смеётся, глубже проваливаясь в диван.

— Ага. Вот и всё.

Мы сидим в тишине, тяжесть всего произошедшего нависает между нами. Мне хочется утешить её, сказать, что всё будет хорошо, но правда в том, что я не знаю, так ли это. Братва и якудза уже давно балансируют на грани войны, а брак Анники с Кензо — всего лишь пластырь на рваную рану.

Спустя какое-то время Анника встаёт, снова проводя рукой по волосам.

— Прости, я сейчас не лучшая компания. Пойду лягу. Нужно хоть ненадолго отключить мозг.

Киваю, и она уходит, плечи её поникли от усталости. Дверь закрывается за ней, и я снова остаюсь в тишине.

Наедине со своими мыслями о нём.

Последние месяцы я жила в бесконечной череде бутик-отелей с тех пор, как мы с Анникой прилетели в Нью-Йорк. Но у меня есть комната в доме Кира, и именно туда я возвращаюсь спустя несколько часов.

Она просторная и роскошная, с тёмным деревом и дорогими тканями. Но сейчас вся эта элегантность кажется удушающей. Тяжесть произошедшего давит на меня, оставляя внутри тяжёлый осадок, который никак не уходит.

Я сбрасываю одежду и встаю под душ, позволяя горячей воде стекать по коже. Скользнув взглядом вниз, смотрю на татуировку, бегло проводя по ней мылом. Уголки губ кривятся в ироничной усмешке — слова, выгравированные на моих рёбрах, чуть ниже левой груди.

Memento mori.

Анника уже слышала мои мрачные шутки насчёт того, что фамилия её будущего мужа оказалась вытатуированной у меня на коже. Возможно, кто-то просто выбрал не ту женщину для этого брака.

Но правда в том, что это вовсе не имеет отношения к семье Мори. Memento mori — латинское выражение, означающее «помни о смерти».

Смерть неизбежна.

Для меня эта неизбежность просто немного реальнее. Чуть ближе, чем для большинства.

Я заканчиваю смывать мыло, но не выхожу из-под воды. Напряжение в теле начинает уходить, тепло расслабляет уставшие мышцы, но разум всё ещё не даёт покоя.

Потому что кое-что уже вцепилось в мои мысли и теперь не отпустит.

И этим чем-то является кто-то.

Мал знает. Он знает, что я солгала. Он знает, что я видела.

Я не понимаю. Он мог разоблачить меня в любой момент этой ночью. Но не сделал этого. Вместо этого он просто… ушёл.

Как будто играет в какую-то игру, которой я не понимаю.

Чего он хочет?

Эта мысль не даёт мне покоя, вызывая неприятное жжение в животе, пока я выхожу из душа и закутываюсь в полотенце. Сажусь в кресло у окна, глядя в ночь. Но пейзаж почти не регистрируется в сознании. В нём слишком много Мала. Слишком много опасности, которую он собой представляет.

Телефон на прикроватном столике вибрирует, я машинально тянусь к нему, лениво просматривая уведомления. Ничего важного. Всё тот же поток бесполезного шума.

Но моя рука замирает.

А затем, словно сама по себе, листает экран до приватного браузера.

Жар разливается по лицу.

Говоря о грязных секретах…

Я вздрагиваю, открывая вкладки с закладками.

Эта часть меня — то, о чём никто не знает. Пожалуй, у Анники могли быть догадки, ведь мы знакомы уже много лет. Она точно знает другие мои странности, например, что под готичным, тёмным стилем в одежде я почти всегда прячу чистую, утончённую элегантность.

Бельё — особенно роскошное, вычурное, в духе Диты фон Тиз — моя слабость. Единственная «девичья» прихоть. Анника, конечно, знает об этом.

Но она также знает, что я не встречаюсь ни с кем. И я уверена, она давно поняла, что за одиннадцать лет знакомства я ни разу не упоминала и даже не намекала на… близость с кем-либо.

Потому что её и не было.

Думать, что Анника хоть на йоту представляет, насколько глубоко заходит моя тёмная сторона, — это слишком натянутое допущение.

А она заходит очень глубоко.

Мышцы живота сжимаются, пока я прокручиваю ленту вниз, доходя до одного конкретного сохранённого видео.

Я делаю звук почти неслышным, открываю ссылку и нажимаю «воспроизвести», наблюдая, как на экране разворачивается знакомая сцена.

Девушка на видео задыхается, когда мужчина хватает её сзади, впиваясь пальцами в её волосы. Он прижимает её к полу, удерживая внизу, пока она извивается и постанывает под его весом. Он достаёт свой толстый, налитый член, массивный, пульсирующий ствол покачивается прямо перед её лицом, прежде чем он дёргает её за волосы, приближая к себе. Он шлёпает им по её щеке, и я чувствую, как внутри разливается влажный, жадный жар между бёдрами, когда она послушно открывает рот.

Это фантазия — одна из многих, о которых я никогда в жизни не призналась бы никому, но снова и снова прокручиваю в голове.

Эта жажда подчинения, которую я едва понимаю, но никак не могу вытравить из себя. В этом есть что-то тёмное, что-то первобытное, и я знаю, что должна стыдиться этого.

Я ни разу не разыгрывала ничего подобного в реальности. Анника знает — или, по крайней мере, догадывается, — что я ни с кем не спала за всё время, что мы знакомы.

Но она не знает, что этот обет безупречности начался до нашей встречи.

Жар поднимается к лицу, как всегда, когда я осознаю нелепый контраст между моими тёмными, порочными фантазиями и статусом хорошей девочки с картой в кошельке, которая остаётся чёртовой девственницей в свои двадцать шесть лет.

Но с желаниями не поспоришь. По крайней мере, я не могу. Вещи, которые манят нас из самых потаённых уголков сознания, редко бывают теми, что мы выбирали. Они просто… есть.

И их невозможно игнорировать.

Я дёргаю полотенце, позволяя ему сползти с моего обнажённого тела, пока разум уносится в фантазию, а глаза следят за сценой на экране.

И вдруг я это чувствую.

Холод.

Тьму.

Злобное присутствие.

Я замираю, дыхание застывает в лёгких.

— Не останавливайся, маленькая воровка. Самое интересное только начинается.

Я почти вскрикиваю. Сердце резко ударяется о рёбра, когда я вскидываю голову, а глаза расширяются в шоке, всматриваясь в темноту спальни.

Там, на другом конце комнаты, наполовину скрытая в тенях, стоит фигура.

Высокий. Тёмный. Широкоплечий.

Мал.

— Ну-ну… — его голос мягкий и густой, с налётом затаённого веселья. — Что у нас тут? И, что ещё важнее, что же мне теперь с тобой делать?