Ковалиная книга. Вспоминая Юрия Коваля

Дмитрий Сухарев. «Зовемся тоже писателями…»

Недолго, совсем уже недолго осталось ждать хорошего времени, когда в каждом доме будут сидеть вечерами под умным абажуром и читать вслух Юрия Коваля. Уже и так гулом гудит в приватных разговорах, колотит мониторы Интернета, аукается на весь крещеный мир: нет, мужики, какой писатель!

И все, понеслось, не оторваться от этой легкой, стремительной, дельной, приветливой прозы.

И нет на свете силы, способной противостоять чуду восхитительного чтения.

А у самого-то Коваля — откуда у него восхищение чудом речи? Может, этому его в студенческие годы научили в кузнице гениев МГПИ?

Два наиглавнейших имени неустанно называет Юрий Коваль. Первое — Протопопов.

Вот так, не меньше. В другом месте сказано еще сильнее: «величайший из учителей».

Улица Чаплыгина, 657-я средняя школа.

Второе имя. Здесь надо помянуть коммуналку на Рождественском, где «белобородый, в синем стареньком костюме», сидит на железной кровати ласковый слепой старик.

Вот так.

Панегирик панегирику рознь. Про пустую, торопливую похвалу в старину говорили: похвала спрохвала. Красивое, звучное было речение, но здесь оно неуместно.

Все-таки возникают вопросы. Почему великий певец, если «негромким был его голос»? Почему безвестен, если писатель необыкновенной красоты и силы? Почему, наконец, духовный учитель? В каком смысле?

Проза Юрия Коваля нежно мерцает косвенными ответами. Изредка слова становятся жесткими, прямыми.

Как писатель Юрий Коваль имеет немного общего с Шергиным. Тот роскошествует («Я всегда старался колоритной северной речью одеть сюжет»). Где у Шергина золототканая парча, у Коваля блестка-бусинка.

Коваль весело мусолит колоритное словцо. Пробует его языком, перекатывает во рту, пытает на зуб. Ликует и лукавит.

В своей МГПИшной плеяде Коваль один такой. Юрий Визбор, Петр Фоменко, Юрий Ряшенцев, Юлий Ким — всех люблю, все гении, но нет у них этой школы, иначе нас тогда учили. Мы росли на суррогатах подворотен — «В нашу гавань заходили корабли» и т. п. Взрослели в кичливом убеждении, что вся Россия говорит по-русски неправильно. Юмор наших студенческих песенок порой сводился к передразниванию какого-нибудь «чаво».

Да и поныне дутыши бульварного кольца, у которых родной язык скукожен, аки разговорник для швецко-грецких туристов, важно переглядываются, услышав несчастное «дожить». Какая, дескать, необразованность. Можно назвать это глупостью, можно снобизмом, а можно и так: чарусья. Яма черна, бездонна, засасывающа.

Коваль если и пошутит над уходящей лексической натурой, то ласково, с пониманием. «Говор, говор… — говаривал ему Шергин. — Мысль живая, живая душа дороже всякого говора».

Шел начинающий писатель через глухую деревню Чистый Дор, потому что ему, как всем нам, «надо дальше идти». А взял да остался. И прожил «не день, не месяц, а целый год», тайком обожая шестилетнюю Нюрку. Не месяц, не год, а целую жизнь прожил по Протопопову и Шергину — внимая дарам, даря в ответ.

Не деревня ведь глухая — самому не оказаться бы глухим. И накатывает чистая, как дор, слеза. Сладка родная речь, когда она не телеграфный столб, не англофонский стеб — арго мелкооптового истеблишмента.

«Да, вот мы пишем, зовемся тоже писателями, а половины русских слов не знаем».

Это не Шергиным — Пушкиным сказано. Пушкин, чей словарный запас богаче богатого, сделал такое грустное признание за несколько дней до смерти. Радовался подобно Ковалю при звуке новооткрытого слова.

Подозреваю, что временами там вдали они коротают вечность вчетвером. Борис Викторович тихо бает архангельскую байку. Протопопов, колотя кулаком, яростно читает Пастернака. «Вот загадка, — скажет Коваль (сам-то выведал у лесника Булыги). — В лесу пять зверей: волк, медведь, лиса, заяц и белка. У зверей пять хвостов. У хвостов шесть названий: веер, куцик, пых, труба, полено и цветок Чей тут хвост с двумя именами?» Александр Сергеевич засмеется счастливо, да вдруг засомневается, скажет: сдаюсь, побежит звонить другу Далю. А у Коваля уж новый подарок готов.