Нелюбимые

***

В «Кофемании» на Неглинной полно людей, и приходится сесть за стойку рядом с человеком, который постоянно отходит с ­кем-то поговорить по телефону, а когда возвращается, то продолжает ­что-то бубнить под нос. Складывается впечатление, что у человека проблемы с головой и по телефону он ни с кем не говорил. Я всячески не хочу привлекать его внимание, поэтому утыкаюсь в свой телефон, листая в ленте фотографии сегодняшнего дождя. Когда официант ставит передо мной американо, я замечаю, что в зал входит компания. Их джинсы мокрые, и с зонтов струями стекает вода. Администратор обводит зал рукой, показывая, что свободных мест нет; компания некоторое время стоит в замешательстве, а потом просто уходит. Я пью кофе и вспоминаю, как еще полчаса назад был в машине с Аней, и по моему телу снова растекается тепло.

Сосед по стойке начинает чуть громче произносить слова, и мне удается расслышать фразу: «Когда было солнце». Затем мужчина берет трубку и отходит в сторону. На улице сверкает молния, и все посетители поворачиваются к окну; через несколько секунд раздается грохот. К­то-то отодвигается от окна подальше, ­кто-то просто смеется. Молоденькая стажерка в черной майке от испуга хватается за сердце, но официант указывает ей на столик, за которым девушка рукой подзывает ­кого-то из персонала. Сверкает еще одна вспышка, и зал замолкает в ожидании грома. Он начинается с вибрации и затем резко раскатывается за окном. На этот раз никто не смеется, большинство гостей берут телефоны и ­что-то начинают печатать. Я пытаюсь заказать такси, чтобы уехать домой, и наблюдаю, как радар в приложении ищет машину поблизости. Когда на экране загорается «Машин рядом нет», я отменяю заказ и звоню Сереге.

— Привет, — слышу его уставший голос.

— Не хочешь продышаться? — шучу я.

— Горю желанием, ты сам как?

— Нормально. Не могу выехать из «Кофемании».

— А я из редакции. Понятия не имею, когда дождь перестанет лить.

— Много народу сейчас в редакции? — спрашиваю я и прошу официанта налить воды с лимоном.

— Несколько человек. А ты сегодня где был?

— На встрече.

— Что за встреча?

— Да так… с потенциальным спонсором, — вру я.

— И как, успешно?

— Пока не знаю, но, может, ­что-то получится.

— Ну хорошо.

— Наверное.

Официант ставит на стойку стакан с водой и бросает в него дольку лимона, на что я благодарю его кивком, и он уходит.

— Сегодня тут снова странные движения ­какие-то были.

— Какие? — Я придвигаюсь поближе к стойке.

— Да Катя всех по одному вызывала.

— Зачем?

— Я понятия не имею, старик.

— Так тебя звали?

— Нет. Она ­куда-то уехала передо мной.

— А остальные что говорят?

— Ничего.

— Вообще?

— Угу.

— А лица их как?

— Улыбаются меньше.

— Может, доехать завтра?

— Приезжай. Тебя Алла искала.

— Что хотела?

— Узнать контакт ­какого-то клиента.

— Могла бы набрать.

— В общем, не нравится мне все это. Еще этот блядский циклон.

— Слушай. Ты же сейчас за своим местом?

— Ну да.

— Посмотри на потолок над Никой.

— Зачем? — удивляется Серега.

— Ну глянь.

— Смотрю. Ты рад?

— Трещину видишь?

Несколько секунд Серега молчит.

— Ну вижу, да. И что? — наконец произносит он.

— Недавно ее заметил, прикинь.

— Очень хорошая находка, — вздыхает Серега. — А где этих трещин нет?

— Я просто думал, что ее никто не замечает, кроме меня.

— Я не могу порадоваться тому, что теперь я тоже знаю про ее существование. Веришь?

— Конечно, — посмеиваюсь я. — Как там, собирается номер?

— Угу, еле-еле, — в очередной раз вздыхает Серега, и я вижу очередную вспышку за окном.

— Серег?

— Что?

— Сейчас услышишь, — говорю я и отодвигаю от себя трубку.