Нелюбимые

***

— Да мне срать, — говорю я, сплевывая в сторону. — Он кто?

— Главный редактор, — вздыхает Серега.

— А она кто?

— А она издатель.

— Ну так и пусть издает. А он главредствует. Просто не надо лицемерить, понимаешь? Они совсем с ума посходили, кажется. Он будет мне еще ­что-то говорить о том, как выкинул бы меня отсюда, если бы не мой отец. Совсем, что ли, крыша поехала?

— Старик, они все с ума сошли. Но ты не заводись. Выдохни.

— Я бы выдохнул, если бы дали такую возможность.

— Я, конечно, сам не буду тут работать за полставки, — говорит Серега. — Мне это вообще не нужно.

— И правильно. Пошли в жопу. — Я делаю глоток кофе и смотрю на тучи, а потом перевожу взгляд в сторону набережной и наблюдаю, как у «Сохо» человек в черной машине ­что-то эмоционально объясняет пассажиру.

— Только между нами, хорошо? — Серега смотрит по сторонам, а потом чуть наклоняется в мою сторону.

— Конечно, брат.

— Я уже начал скидывать свое резюме по разным людям.

— И как?

— Пока непонятно, — пожимает он плечами и засовывает руки в карманы черных джинсов.

— Держи меня в курсе.

— Конечно, старик. Доделаю этот номер — и валю отсюда.

— Беги, сынок, — усмехаюсь я.

— Что?

— Моя мама так говорит.

— Понятно. Ну и время.

— Я уже ничего не понимаю. Еще эти тучи все время.

— Да, все стало давить сильно. — Серега поднимает голову и смотрит на небо. — Что с Аленой будешь делать?

— Да решу. Пока ничего не говорю ей.

— Прощание с иллюзиями ­какое-то, конечно. У She тоже несладко все.

— А ты откуда знаешь?

— Справки наводил. Да слушай, что тут думать? Они так же, как и мы, зависят от рекламы.

— Надеюсь, у них все же получше, чем у нас.

— А ­тебе-то что, если у них получше?

— Я просто хочу… — запинаюсь, засмотревшись на черную машину, из которой никто не выходит и которая медленно отъезжает от ресторана, — чтобы у ­кого-то все было хорошо.