Нелюбимые

***

Когда такси подъезжает к Сити, на телефон приходит сообщение от Аллы. Я захожу в переписку, и перед глазами появляется фотография моего кабинета, а в нем ­какие-то люди — похоже на службу безопасности издательского дома. На кадре один из них снимает со стены портрет Хатченса, а второй ­что-то достает из моего стола. Рядом с самим кабинетом стоят картонные коробки, в которые свалены журналы и мои личные вещи. Я долго разглядываю снимок, пока не приходит еще одно сообщение, в котором Алла сообщает, что мой пропуск наверняка уже заблокирован, и спрашивает, не хочу ли я позвонить отцу. Предложение заканчивается улыбающейся скобочкой. В этот момент такси останавливается у подъезда дома, и я прошу водителя немного постоять. Он кивает и выходит из машины, а я бью рукой по креслу и снова всматриваюсь в детали фотографии, приближая ее как можно крупнее. Когда я фокусируюсь на человеке у рабочего стола, телефон внезапно начинает вибрировать, и я машинально отвечаю на звонок.

— Брат, это правда? — слышу голос Артема.

— Что? — тихо произношу я.

— Ну, о чем все пишут, — с ­каким-то энтузиазмом спрашивает он.

— А ты как думаешь, Тём?

Рядом проезжает черный Land Cruiser и паркуется спереди.

— Я не знаю, — отвечает он и ­почему-то посмеивается. — Может…

— Что может?

Из Land Cruiser выходит человек в сером костюме, смотрит по сторонам, а потом подходит к водителю такси и о ­чем-то спрашивает.

— Ну, может, это ­какой-то вброс ваш. Ну, типа, окажется, что это ­какой-то совместный спецпроект двух изданий.

— Тём, ты дурак, что ли? Какой спецпроект?

— Ну я откуда знаю, я же не работаю в этом…

— В чем?

Человек из Land Cruiser показывает ­что-то в телефоне таксисту.

— В глянце вашем, — отвечает Артем.

— Это правда все, это никакой не спецпроект. — Водитель такси смотрит через окно в салон машины, потом возвращается к человеку из джипа и отрицательно качает головой. Мужчина в костюме быстрым шагом входит в подъезд дома.

— С ума сойти, а почему ты никогда не рассказывал?

— Знаешь, — вздыхаю я, — мне ­почему-то совсем не хочется говорить.

— А Алиса? — спрашивает он и начинает ­что-то жевать.

— Что Алиса? — Я двумя пальцами касаюсь ручки двери, кладу руку в карман и ­зачем-то сползаю в кресле.

— Ну, че она говорит? Интересно же.

— Тём, пока.

Я кладу трубку в карман и краем глаза наблюдаю, как мужчина в костюме о ­чем-то разговаривает с девушкой на ресепшене подъезда. Он показывает ей ­что-то в телефоне, она вглядывается и быстро отвечает. Человек выходит из подъезда, проходит рядом с моим такси, садится в джип и быстро уезжает. Водитель такси выкидывает под колесо окурок и возвращается за руль. Он смотрит на меня через зеркало заднего вида и сообщает, что ищут человека, а когда я интересуюсь какого, он поворачивается ко мне:

— На вас похожего.