Нелюбимые

***

По дороге домой на одной из оживленных улиц мой взгляд приковывает старинная осыпавшаяся арка, по своду которой «ползет» каменная змея, устремляющаяся в сторону разруб­ленного на две половины яблока. Я подхожу ближе к арке и замечаю на ней выбитые старинные буквы и фрагменты римских цифр, а когда касаюсь их пальцами, то чувствую, что камень совсем холодный, хотя на улице стоит жаркая погода. Внезапно мои волосы взъерошивает ветер, словно ­кто-то невидимый только что пробежал рядом. Я вглядываюсь во двор и вижу в нем старинный фонтан и как по стенам домов переливаются блики от воды. Проходя через арку, оказываюсь в небольшом дворе-­колодце, подхожу к краю фонтана и замечаю, что вместо воды в нем мусор, а мерцание, падающее на стены, дает ­кем-то выброшенный или просто забытый маленький диско-шар. Я беру его в руки, сажусь на кованую скамейку рядом с одним из подъездов, а потом раскручиваю шар пальцами и смотрю, как маленькие зеркальные плиточки быстро мерцают перед глазами. Я вглядываюсь в сверкающие осколки, и в моей памяти фотовспышками появляются все эпизоды, которые завели меня в этот двор. Чем быстрее я раскручиваю шар, тем больше понимаю, что все это время я был лишь инструментом хитрой и спланированной стратегии одного человека, которого сильно любил и который пошел на все, чтобы довести свою опасную игру до финала и получить то, о чем он мечтал больше всего.

В мою память буквально врезаются моменты, когда я ошибочно чувствовал себя счастливым и не думал о том, что каждая новая плиточка, дополняющая предыдущую и соединяющаяся со следующей, в конечном счете образует отражение разрушенного мира, в котором я остался один. Чем дольше я вглядывался в отблески, тем больше понимал, что во мне не осталось ни злости, ни отчаяния, ни грусти.

Во мне не было больше чувств.