Vol au-dessus d'un lit de cocu

ORVILLIERS

Après avoir enjambé seize écuelles de Ronron, destinées je présume aux chats les plus déshérités de la commune, il m’est permis d’atteindre une chaînette actionnant une clochette. Et me voilà à carillonner un vibrant angélus.

J’ai dû agiter la chaîne avec trop de violence, au goût du locataire, car une voix plus grasse qu’un bac à plonge de friterie éclate dans les intérieurs et arrive en se faisant de plus en plus maugréeuse :

— Oh ! chié ! chié ! chié ! Merde !

La porte s’ouvre sur un être inqualifiable, à mufle, le regard pareil à deux boutons qu’on vient de presser. Il porte un futal de plombier, un corsage noir et des lunettes de soudeur sur le front. L’être est ponctué d’une odeur d’étain fondu, de suif, d’acide et de ne je sais trop quoi encore.

— Quoi ? Hein, quoi ? m’aboie-t-il.

Comme il empeste l’oignon, à titre de prime, je m’offre un pas en arrière, kif le cheval du général Hugo quand l’espèce de Maure lui a défouraillé dessus, ce viceloque, au moment qu’on allait lui refiler un petit coup de pichtegorne.

— Je vous demande pardon, monsieur, heu, madame. Je voudrais m’entretenir avec le professeur Roger Léon.

— C’est moi ! affirme l’abominure. Que me voulez-vous ?

— Quelques minutes d’entretien. J’appartiens à la police !

Roger Léon se racle la gorge et propulse un glave outre mon épaule droite.

— A la quoi ?

— A la police, mad… heu, monsieur !

— J’ai pas de voiture ? gouaille « l’être ».

— Moi, si, riposté-je.

Il suffit d’un rien pour déconcerter les fiers-à-bras. Etre à contresens suffit, bien souvent. Tu réponds poil au nez à un vitupéreur et il perd ses moyens. Pas toujours, mais ça existe. Ainsi, de lui faire cette conne réponse, ça le sidère, l’être. Tant tellement qu’il ne sait plus le quoi du comment. J’ai remarqué, les pédagogues, l’ô combien, une fois qu’ils sont sortis de leurs rails, ils désemparent vite. Arracher les gens de leur élément, c’est le secret pour les vaincre. Pas les laisser s’arc-bouter sur leurs assises.

Le professeur Roger Léon me dit d’entrer. Sa baraque faut la voir. Un cas ! Il a abattu toutes les cloisons de la villa Sam’ Suffit pas. Façon d’obtiendre une grande pièce baroque. Un coin plumard, un coin cuisine, un coin bureau avec des books et des grimoires empilés, un coin atelier. Là qu’il fait de la soudure à l’autogène. Son chalumeau souffle encore pis qu’un Boeinge. Les boutanches d’air comprimé s’accumulent dans son antre. Moi, ce que je paierais pour savoir, c’est à quel sexe il appartient ? Masculin, féminin ou neutre ? Je le vois intransitif, cet être. Les couilles en porte à faux sur un clito, si tu piges ? Pas formuler avec un nom un verbe et un attribut, surtout pas avec un attribut. Ou alors c’est l’attribut des Cheyennes !

Il est bathouze tout plein, avec ses lunettes de soudeur collées au bocal, au-dessus de ses yeux en forme de kystes. Une protubérance au niveau de la poitrine crée le malaise, la cruelle incertitude. Jules ou Julie ? Ou Julon ?

— Que me voulez-vous ?

— Je viens à propos d’un texte passionnant que vous avez rédigé sur la race balte dans…

— Oh ! il fallait le dire tout de suite. Vous en faites des mystères, bougre de polichinelle ! Attendez, je l’ai retrouvée, l’adresse, y a fallu que je déverse tout mon grenier. Quinze caisses de paperasse, à la bonne vôtre !…

Elle fonce vers la partie bureau, soulève une pierre de dix kilogrammes dont elle use comme presse-papier et prend un feuillet de faf quadrillé prélevé sur un cahier d’écolier.

— Vous auriez pu téléphoner, ça vous aurait évité le voyage, tenez !

Je lis un nom, une adresse :

« Nicéphore Piéloche, les Cormorans, Bézuquet Plage, Calvados. »

— Bien entendu, ce vieux crabe n’a pas le téléphone, dit le ( ?) professeur.

J’empoche, remercie. Je ne vais tout de même pas décarrer sans en savoir davantage, je risquerais de mourir idiot.

— Une adresse peut toujours servir, dis-je, faut-il encore savoir qui elle concerne.

Le ( ?) professeur Léon appuie fort le pouce contre sa narine gauche ; non : attends, contre la droite puisqu’il me fait face, et souffle avec 4 kilos 5 de pression.

Des rebuts lui partent. Il se torche du coude.

— Vous fouteriez-vous de ma gueule, espèce de salle petite crevure de flic ? me demanda-t-il avec un brûle-pourpoint qui ferait bâiller la moule d’une joueuse d’harmonium vierge sexagénaire.

Il ( ?) se ravise.

— Après tout, peut-être n’est-ce pas vous qui m’avez appelé(e) pour me demander l’identité et l’adresse de mon illustrateur ?

— Si, si m’sieurdame, c’est bien moi ! mens-je en m’enfuyant jusqu’à la voiture où Béru se luxembourgeoise les tympans.