Vol au-dessus d'un lit de cocu

SARCELLES

— Tu croyes qu’il va en mourir ? questionne le Gros, comme je remise ma chignole dans le parkinge de l’hôpital Jean-Claude Simoën.

— Comment le saurais-je ? Je ne l’ai pas encore vu et n’ai pas parlé aux toubibs qui le soignent.

Le Mammouth hausse ses épaules roulées.

— J’t’cause pas du client qu’on vient s’occuper, mais du Dabe. Quand l’miniss a été barré, j’ai cru qu’s’décomposait sur son sous-main, c’te vieille fripe. A preuve qu’on lui a fait monter un vulnérable d’la brasserie et qu’y s’l’ai éclusé comme un cosaque. Oublille pas : c’t’un mec qu’a du carat, l’guignol déconne vite à son âge. Y peut s’payer un infracstructure sous le coup de l’émotion…

— T’as rien fait pour lui arranger les bidons, morigéné-je. S’envoyer en l’air avec la Ricaine à deux pas du ministre, faut pas craindre pour sa carrière !

Il toussote.

— Ecoute, mec, personne peut rien cont’ la proximité. Moi, j’sus porté aux sens d’puis ma plus grande enfance. En plus, cette vieillasse, si on attribuererait l’prix de la dévergonderie, ell’s’farcirait l’diplôme d’honneur comme deuze et deuze font trois. Elle a la bagouze comme un brasero.

Nous escaladons le perron de l’immense bâtiment neuf, blanc et inquiétant. Pourquoi, de nos jours, le surpeuplement aidant, les endroits où l’on soigne font-ils songer à des endroits où l’on tue ?

— Vois-tu, dis-je à Zigomar I^er, jamais nos carrières n’ont été plus fragiles. Si le gugus que nous allons voir défunte, le Vieux sera démissionné et nous autres plongés dans les oubliettes les plus obscures de la République.

— Alors, veillons à ce qu’y prend rigoureusement son Aspro et sa Quintonine, répond Bérurier sans s’émouvoir.

La manière dont il nous faut montrer patte blanche me réconforte. Les ordres sévères sont respectés à la lettre et il n’est pas aisé de se rendre au chevet du bon Smoulard. Seule, sa femme est autorisée à le voir, une fois par jour, à heure fixe. Autrement, le contrôle est draconien. Deux vieilles infirmières à bouilles de cantinières d’Empire sont affectées à ses soins. Elles se relaient et vigilent étroitement. Après que nous eûmes dûment produit nos brèmes policières et notre ordre de mission, celle qui assume la garde du soir nous guide jusqu’au douzième étage. La chambre 1214 est située au fond d’un couloir interminable, ponctué de postes d’infirmières. Ledit couloir s’achève par une immense fenêtre devant laquelle on a disposé des bacs à fleurs en Eternit, sans doute pour mettre les malades en confiance (Eternit évoquant l’éternité[8]). Devant ces bacs funéraires où s’étiolent des plantes aux senteurs pharmaceutiques, un grand malabar est assis, impavide. Il a accroché son bitos à l’espagnolette de la croisée, passé un bras sur le dossier de son siège, et il regarde la perspective du couloir où s’affairent d’exquises petites salopes en blouses blanches, très courtes, avec rien dessous, d’où mon qualificatif qui n’a rien de malveillant, bien au contraire, tout cul plongé dans mon espace vital recevant une poussée de mon estime au moins égale au volume qui en consécute dans mon kangourou.

En nous voyant survenir, il se crispe. Sa main droite part en visite sous le pan de son veston.

— Hé ! mollo, lui lancé-je en riant, nous voyageons pour la même grande maison.

Mais il n’est pas sensible aux rigoleries. Le voilà debout, et il a cramponné son revolver. Au moindre signe équivoque, il le sortira pour nous en montrer le calibre.

Je continue d’avancer, ma carte brandie. Il reconnaît l’objet. Puis me défrime avec un sourire et rengaine son compliment.

— Commissaire San-Antonio, n’est-ce pas ?

On se malaxe les cartilages. Présentations hâtives. Je lui explique qu’on s’attend à un badaboum, en haut lieu, et qu’on m’a demandé de superviser l’opération protection.

— Je ne pense pas qu’il y ait quoi que ce soit à redouter, murmure-t-il (il se nomme Duglantin, oh ! et puis non : Branlu. J’aime mieux Branlu. Ça te fait rien, hein ? D’ailleurs on va pas le fréquenter longtemps. Je me demande même si j’aurai besoin de l’appeler. Bon, alors il a pas de nom, c’est pas la peine de se compliquer la vie).

— D’où vous vient cette belle sérénité ? je lui demande.

— Je suis ici et je ne laisse entrer personne d’autre que les ayants droit. On a posé un verrou à l’intérieur, mon collègue n’ouvre que si je lui donne le feu vert. La fenêtre de la chambre comporte des barreaux (car c’est le coin des sinoqués, ici. Il offrait de meilleurs éléments de sécurité). Les vitres sont en verre dépoli. Y a pas de vis-à-vis directs. A moins de s’amener avec un bazooka…

Il se marre. C’est un jeunot, très terrible. Le gars « motivé » ; paré aux pires manœuvres. Il te cartonne un mec comme ta fillette fait de l’aquarelle.

— Effectivement, admets-je, ça m’a l’air de baigner dans l’huile. Et le copain, comment se porte-t-il ?

— Smoulard ? Pas fameux. Physiquement, le chirurgien dit qu’il est hors d’eau, mais c’est son mental qui part en dérapage. On ne peut rien lui tirer de cohérent. Toutefois, il reconnaît sa bergère, notez qu’avec la gueule qu’elle trimbale il faudrait vraiment ne pas être physionomiste…

Nouveau rire glacial.

Qui me laisse froid !

— O.K., annoncez-nous !

Le collègue tapote à la porte, pas fort, mais régulièrement et longtemps.

— Ouais ? fait une voix, derrière le panneau.

— Du monde ! C’est réglo !

On entend jouer le verrou. La porte s’écarte légèrement. Un bout de visage enrichi d’un œil corse s’inscrit dans l’ouverture.

— Le commissaire San-Antonio ! annonce Machin (vaut tout de même mieux le baptiser : alors disons Machin).

Il a glissé dans son intonation juste ce qu’il faut de respect pour flatter ma vanité.

— Oh ! parfait s’empresse l’autre. Un connaisseur !

Nous entrons.

Le deuxième poulet, plus âgé que Machin (lui, son nom c’est Chose. Merde, c’est vrai qu’il est corse, alors mettons Chosacchi) a tombé sa veste, s’est installé face au lit sur deux chaises (une pour son cul, l’autre pour ses pieds) et il lit V.S.D[9]. bien qu’on soit mercredi.

— Paraît que c’est le calme plat ? lui dis-je.

— La mer est d’huile, commissaire.

— Et le copain ? fais-je en montrant le plumard haut sur pattes et cerné d’appareils réanimateurs qui te donnent l’irrésistible envie de courir sur un stade.

— C’est pas Byzance. Je ne suis pas toubib, mais un gars dans un tel sirop, ça m’étonnerait qu’on parvienne à le récupérer.

— A ce point ?

— Voyez plutôt, commissaire.

Je vais m’asseoir sur le lit de Smoulard. Rien de plus fastoche étant donné qu’il n’a plus de papattes. Je regarde anxieusement ce visage émacié, vert-de-grisé, auquel un regard blanc donne l’apparence d’un masque grec. Il respire mal. De toute évidence, ce gars est out côté gamberge. Vouloir l’interroger équivaudrait à poser des questions à une râpe à fromage. Je lis la démission du Vieux sur le drap blanc qui lui monte au menton. On l’a dans le prosibe, c’est sûr et certain.

— Il est à qui ce sandouiche ? demande Béru en désignant un casse-graine de voyou : pain beurré-harengs aux oignons.

— A moi ! répond Chosacchi, car lui, il désigne le gisant, il est en train de bouffer ça (il nous montre le goutte à goutte accroché à une potence).

— Vous verriez-t-il un inconvénient que j’ vous en empruntasse un morcif, manière de calmer ma dent creuse qui me chahute ?

— J’vous en prie !

— D’puis qu’j’sus été en Finlande, quand je renifle un n’hareng, j’ me mets à piaffer des mandibules, rigole le Gravos en entonnant le sandwich.

Bon appétit, monsieur !

Il a la santé, Béru. La bouffe lui tient lieu d’idéal. Avec elle, il n’est jamais déçu. Les joies matérielles de l’instant constituent un paradis pour qui les apprécie.

Chosacchi glisse une cigarette sous sa moustache ajaccienne, l’en retire prestement en se remémorant l’endroit où il se trouve et la remet dans son pacsif de cousues.

— Vous paraissez terriblement déçu, commissaire ? fait-il d’une voix chaleureuse.

Il a un bon regard loyal, direct, de mec qui n’a pas froid aux châsses et dont la conscience fait la sieste.

— Je le suis.

Et, parce qu’il m’est sympa, je lui explique :

— Il y avait quatre gars susceptibles de nous faire une révélation importante, mon pauvre ami. Trois ont été assassinés, il ne reste plus que celui-ci.

Sa frime se couvre comme pour rentrer dans une synagogue.

— Ah, ça, il n’est pas près de vous dicter ses souvenirs.