Я тебя сломаю (СИ)

Глава 27

Мирон

— Этого не может быть! — захлопнув крышку ноутбука, подскакиваю с кресла, как ужаленный. — Что за херня? По-твоему она сама подсыпала в чай снотворное, сама угостила парней... И?! Зачем? Чтобы потом ее, еле живую, нашли связанной в холодной воде? Так получается?!

По лицу Рустама понимаю — друг думает так же.

— Нет, здесь что-то нечисто. Арина не хотела, чтобы охрана провожала ее в магазин, — вспоминаю ее перепалку с парнями, которую зафиксировал видеорегистратор. — Есть записи из магазина? Что она там делала?

— В том-то и дело, что ничего такого, — впервые вижу, как мой боевой товарищ краснеет. Тупит взгляд и произносит чуть слышно: — В основном, стояла в очереди. Там у них был баг с онлайн-кассой, ждали, когда система заработает. Купила прокладки и вернулась домой.

— Где ее уже ждали. Конечно же, записей того, как они проникли в квартиру у нас нет.

— Зато есть кое-что другое, — друг подается вперед и протягивает мне свою мобилу.

— Что там? — я разворачиваю горизонтальный экран и жду на “плей”.

Видно плохо. Ракурс такой, словно снимали с Луны, но зато силуэты читаются идеально.

В кадре мелькает лицо Марты и хрупкая фигурка Арины. Взгляд устремлен вниз, руки скрещены на груди. Она явно чем-то расстроена.

По инерции ищу на экране время съемки. В это время я развлекался с Даной…

— Давай, ты сама им передашь, — вдруг произносит домработница, замерев в паре сантиметров от того места, где начинается обзор нашего регистратора. Совпадение?

Арина тоже останавливается, поворачивается к ней лицом. Видимо, тоже не понимает мотива, потому что все тот же женский голос спокойно говорит:

— Понимаешь, мне они могут отказать, а вот тебе не осмелятся. Все-таки ты невеста их шефа. Из твоих рук они все примут…

А вот и крыса.

Огонь заливает горло и плещет в голову, затмевая разум и внешние звуки.

Корпус смартфона жалобно скрипит. Я по инерции разжимаю пальцы.

— Привези мне эту тварь!

— Делается, — согласно кивает Рустам. — Скоро будет у нас.

— Убью нахрен, — выдавливаю из себя, всеми силами стараясь сохранить хоть какие-то крохи адекватности.

— Успокойся, — невозмутимость Рустама сводит с ума.

Забирает у меня мобильник. Убирает в карман.

Ясно, что Марта — всего лишь пешка. Эта ведьма лишь подготовила почву, узнала, что я не приеду, отравила моих людей. Полиция изучила квартиру вдоль и поперек — следов проникновения нет. Дверь открыли своим ключом. Специально ждали возвращения Арины. Звуки погрома начались уже после того, как она вернулась домой. Значит…

Хотели убить? Тогда почему просто не пристрелили? Что за садистские методы?

Образ скованной по рукам и ногам девушки всплывает в мозгу, к херам разнося мою рациональность.

Убить могла и Марта. У нее, как не прискорбно сознавать, было куда больше шансов провернуть это дело. Пара капель яда, и все. Человека нет.

Значит, целью было не убийство.

Тогда… что?

Что за дурацкая игра?!

— Поехали. Хочу увидеть все своими глазами,

Рустам молча распахивает дверь. Раннее утро. В клинике почти никого. Наши люди дежурят на каждом этаже, удвоенная охрана у палаты Марка, еще двое приглядывают за Ариной. Никто не войдет и не выйдет без нашего ведома.

У лифта сталкиваемся с Захаром.

— Как она? — вопрос срывается сам собой.

— Все так же, без сознания. Наблюдаем.

— Отвечаешь за нее головой.

Захар молча кивает. Мы заходим в подъехавший кабину и едем в вниз.

За рулем снова Рустам. Я не в том состоянии, чтобы управлять машиной. Едем в этот гребанный ЖК. Меня аж подкидывает от ярости и адреналина. Нутром чую, кто-то явно наслаждается моим состоянием. Какой-то уёбок, точно знающий, куда бить.

Паркуемся у подъезда.

— Какой план? — сухо осведомляется Рустам, поправляя на поясе ствол.

— Сначала я поговорю с вахтером. Потом наверх. Всех подозрительных веди ко мне.

— Принято, — усмехается он.

Толкаю дверь и первым выхожу на улицу. Иду к подъезду.

Снова удушающее чувство беспомощности. Ее образ маячит перед глазами, дразнит и сразу же уплывает, растворяясь в тишине утра.

Эта тишина отпечатывается в голове.

Медленно поднимаюсь, вбиваю код, и стеклянная дверь с громкой трелью отходит назад. В нос бьет запах моющих средств. На мокрых полах отпечатываются следы.

Я представляю, как еще вчера Арина вот так же, шла по этому маршруту. Ничего не подозревая. Поднялась к себе, а там…

Останавливаюсь. В груди давит, сковывает раскаленными щипцами. Так, Гараева, вперед.

Шаг.

Еще один.

Еще…

Старик — консьерж поднимается навстречу. Пожимаем друг другу руки.

— Мирон Амирович.

— Виктор Степанович.

На лице ноль удивления. Умный старик. Все понимает.

— Я уже говорил полиции, вам тоже скажу — никого подозрительного я не видел.

— Уверен?

— Я работаю в этом доме со дня основания. Знаю всех жильцов.

Киваю. Сдержанно. Едва заметно.

— А за последние время? Может был кто-то новый?

— В том-то и дело, что нет. Ариночка… Арина Леонидовна раньше часто приглашала к себе гостей. Но в последнее время, кроме домработницы и вас к ней никто не заходил. Не знаю, поможет вам это или нет, но она очень изменилась. Прямо другой человек. Если бы такое случилось пару месяцев назад, я бы не удивился, а сейчас… Как она?

— В больнице, — выходит тише обычного. Ком в горле мешает говорить.

Провожу ладонью по лицу. Выдыхаю. И иду дальше.

Квартира встречает тишиной. Мебель перевернута. Везде вещи. Следы ботинок. Рассыпанный по полу ромашки.

Наклоняюсь и поднимаю единственный выживший цветок. Кручу. С поникшей головки стекает капля воды. Падает, разбиваясь хрустальной крошкой.

В груди разрастается черная дура. Такая знакомая. Залатанная вроде немного. Совсем чуть-чуть. И вот — снова разрыв.

Шаги за спиной удерживают от падения в бездну. Поддавшись странному порыву, убираю цветок в карман на груди.

Взгляд цепляется за выбитую дверь ванной.

Перед глазами поднимается кровавый туман.

Ноги несут туда.

Сами. На автопилоте.

Снова мокрые полы. Разбросанные полотенца. Халат. Чудо, что не затопили соседей снизу. Разорванные стяжки для крепления. Как удар под дых.

Снова видение — теперь уже не окровавленные запястья…

Она лежала здесь.

Умирала.

За что?

Оглядываюсь.

Не знаю, что ищу. Чем хочу себя добить. Но…

Странное чувство не отпускает.

Наклоняюсь, заглядываю за ванну, раскидываю мокрые насквозь вещи.

Вокруг так мокро. Ветер гуляет. А я дышать не могу. Все в груди горит. Дергаю молнию куртки вниз. Одежда сковывает. Хочется содрать ее к чертовой матери.

— Мирон! — Рустам пытается до меня достучаться. — Мирный, хватит! Здесь ничего нет. Уходим.

Цепляясь за край ванны, встаю.

Оглядываюсь.

— Они не могли не наследить!

Не могли!

— На то и был потоп. Давай, брат. Сейчас Марту привезут.

Веду рукой по лицу, растирая переносицу.

— Ты прав, — выходит глухо.

Поворачиваюсь, чтобы выйти, но что-то темное привлекает моем внимание. Царапает. Манит.

— Подожди, — рукой пытаюсь пролезть в щель между стеной и раковиной.

Шарю.

Пальцы касаются чего-то твердого.

Тонкий прямоугольник легко поддается. Достаю.

Шатаясь, поднимаюсь. Жму на кнопку питания, и экран загорается. Никакой защиты.

На рабочем столе фото.

Наше фото.

С «помолвки».

Что-то знакомое снова щемит в груди.

Открываю последнюю вкладку.

И улетаю в космос.

ДРУЗЬЯ! НАПОМИНАЮ ПРО ВАЖНОСТЬ ВАШЕЙ ПОДДЕРЖКИ — ЛАЙКИ, КОММЕНТАРИИ, ПОДПИСКА НА СТРАНИЦУ АВТОРА. ВСЕ ЭТО ПОМОГАЕТ КНИГЕ ПОДНИМАТЬСЯ В РЕЙТИНГЕ, А НАМ С МУЗОМ ДАЕТ СТИМУЛ РАБОТАТЬ ДАЛЬШЕ.

ТАК ЖЕ ПРИГЛАШАЮ ВСЕХ В СВОЮ НОВИНКУ — ПРЕДАТЕЛЬ. Прости за любовь

https:// /shrt/n7gv

А еще у меня есть ТГ- канал — Ана Князева | О любви с любовью, где мы с вами на связи 24/7. Подписывайтесь, там все новости ну, а я пошла писать дальше.