Atomka

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- Vous poussez la porte, je tire.

Plaquée contre la tôle de sa caravane, Lucie acquiesça. Eileen Mitgang était en position d'ouvrir le feu, face à la porte, et pas vraiment stable sur ses deux jambes.

Lucie tourna la poignée et poussa. Mais la porte ne bougea presque pas. Elle réessaya, sans davantage de succès.

- Il nous a enfermées à l'intérieur.

La tension monta d'un cran. Piégées dans ce petit cube de tôle, elles se turent, immobiles. Lucie doutait que Dassonville possède une arme à feu, mais il fallait rester sur ses gardes : il était bien plus facile de dégoter un pistolet aux États-Unis qu'en France.

Des pas crissaient à l'extérieur : le prédateur tournait autour de la caravane.

Dans les secondes qui suivirent, une odeur alerta les deux femmes : un mélange d'essence et de brûlé. Le temps qu'elles comprennent, les premières flammes apparaissaient déjà par la grande baie arrière.

Le feu avait monté d'un coup, dressant un rideau écarlate mêlé à de grosses fumées noires.

- L'enfoiré ! fit Eileen. Y avait de l'essence, dehors !

Elle se précipita en titubant vers l'unique petite fenêtre latérale. Lorsqu'elle la poussa pour ouvrir, une manivelle en métal s'écrasa en plein sur le Plexiglas, manquant de lui arracher la main. L'ancienne journaliste se courba par réflexe, se redressa et tira droit devant elle. La cartouche rouge vola dans les airs, une constellation de petits trous apparut à travers la tôle. Lucie avait les mains collées aux oreilles : vu l'espace confiné, la détonation avait failli lui exploser les tympans.

- Il nous empêche de sortir.

Les pas tournaient autour à bon rythme. D'autres foyers d'incendie avaient l'air de se déployer. Lucie restait figée devant les flammes, les bras le long du corps. Un autre coup de feu la fit sursauter, elle secoua la tête, comme si elle sortait d'un rêve.

- Qu'est-ce que vous foutez ? gueula Eileen. Restez pas là, au milieu !

Elle se rua vers une armoire. Dans des mouvements de panique, elle en renversa le contenu. Des boîtes de conserve, des condiments, des dizaines de cartouches neuves roulèrent au sol. Devant, la fumée noircissait, les gaz pénétraient lentement sous la porte d'entrée et par les aérations.

- Il brûle des pneus. Il veut nous intoxiquer.

Lucie se précipita dans la salle de douche et revint avec deux serviettes humides, qu'elle plaqua contre les interstices. Elles étaient piégées là, comme des lapins au fond de leur terrier. La flic décida de prendre les devants : elle arracha le fusil des mains d'Eileen.

- Donnez-moi ça, vous tenez tout juste debout. Si on ne sort pas d'ici dans la minute, on va mourir étouffées.

La température avait monté furieusement, l'air piquait à la gorge. Le front trempé, le nez dans le blouson, Lucie s'approcha de la baie vitrée et arracha le mur de photos. Le rideau de feu était bien trop furieux, la fumée trop noire pour tenter de passer par là. Dassonville devait balancer, en plus des pneus, du bois, de l'essence, tout ce qu'il trouvait pour entretenir l'incendie.

Lucie revint vers la porte d'entrée. Elle força à fond, s'aidant de l'épaule. Ça s'ouvrit finalement de deux ou trois centimètres, ce qui lui permit de voir que l'entrée était bouchée par une montagne de pneus, qui commençaient à brûler lentement, eux aussi. La flic pointa dans sa direction et tira à l'aveugle. Nouveau coup dur pour les oreilles.

Il ne fallait plus réfléchir à présent et sortir à tout prix. Lucie fourra des cartouches dans ses poches, se rua vers la petite lucarne latérale et poussa. La manivelle arriva, martelant furieusement, mais Lucie parvint à glisser le canon dans l'interstice entre la tôle et le Plexiglas, à tourner la crosse sur le côté et à tirer au hasard.

Les coups de manivelle cessèrent instantanément.

Dans la même seconde, Lucie se faufila dans l'ouverture. Une ombre bifurquait par-devant et disparut de son champ de vision. La fenêtre était à environ un mètre cinquante au-dessus du sol, les flammes dansaient juste en dessous, s'acharnant sur des cageots et des planches.

La flic enjamba la petite ouverture et sauta à l'extérieur.

Rude atterrissage sur les chevilles. Douleur. Elle grimaça, se redressa et cassa son fusil en catastrophe. Les mains tremblantes, elle engagea deux cartouches dans la chambre et chargea aussitôt.

Des hurlements, à l'intérieur. Eileen cognait des deux poings contre la tôle.

Lucie se dirigea vers la porte et, armée d'une barre de fer, poussa les pneus sur le côté. Ses yeux lui piquaient, les odeurs de caoutchouc brûlé étaient insupportables.

Dès qu'Eileen put se faufiler et sortir, Lucie contourna la caravane. Dassonville fonçait vers l'endroit où elle s'était garée. Il était vif, engoncé dans une tenue sombre. Malgré ses trois cents mètres de retard, elle n'hésita pas à se lancer à sa poursuite, le fusil serré dans la main. Sa rage décuplait ses forces et lui faisait oublier la douleur dans sa cheville. Elle pensa à Sharko, que ce fumier de moine avait poussé dans le torrent. À cet enfant, retrouvé pris dans les glaces. À Christophe Gamblin, gelé dans son congélateur.

Elle traquait le diable en personne. Ce diable qui hantait depuis vingt-six ans les montagnes de Savoie.

Elle s'arrêta et tenta d'épauler son arme, mais sa respiration trop brutale lui interdisait de viser correctement. Elle tira deux fois, sachant qu'elle ne le toucherait pas. La plupart des plombs se logèrent dans la pierre lointaine ou se perdirent dans le vide.

Elle reprit sa course. Ses espoirs volèrent en éclats lorsqu'elle entendit le bruit d'un moteur. Dassonville s'était garé en retrait de son véhicule à elle, derrière les rocs. Lorsque Lucie atteignit sa propre voiture, il disparaissait déjà derrière un nuage de fumée, au loin.

Elle démarra, roula sur quelques mètres à peine, avant que son véhicule dévie et devienne incontrôlable. Elle freina en catastrophe et sortit pour constater les dégâts.

Ses quatre pneus étaient crevés.

De rage, elle frappa violemment contre la portière.

Puis elle courut de nouveau vers la caravane.

Mitgang faisait des allers et retours entre des barils remplis d'eau de pluie et le feu. Son handicap dans les membres inférieurs la faisait ressembler à une poupée désarticulée. De gros panaches de fumée noire grimpaient aux cieux. Lucie constata que la voiture de l'ancienne journaliste avait été elle aussi sabotée. La caravane était encore debout, la tôle, bien que noirâtre par endroits, résistait bien.

- Je dois donner un coup de fil, haleta Lucie. Prévenir mes services en France. Comment je peux faire ?

Eileen respirait bruyamment, sa gorge sifflait.

- Il a crevé mes quatre pneus, je n'en ai que deux de rechange. Sans voiture, le seul moyen, c'est de marcher. À pied, il y en a pour deux heures avant d'atteindre la première route et espérer avoir du réseau. C'est pour cette raison que j'habite ici. Parce que je suis coupée de tout.

La femme courait d'un endroit à l'autre. Lucie regarda le chemin qui serpentait entre les montagnes. Deux heures. Avec sa cheville douloureuse, elle en mettrait probablement trois.

Elle considéra la pauvre femme, qui tentait de sauver tout ce qui lui restait : seize mètres carrés de linoléum pourri.

Sans sa caravane, Eileen Mitgang ne serait plus rien.

Lucie prit une barre de fer dans les mains et se mit à pousser les pneus sur le côté.

Elle n'avait pas attrapé Dassonville, mais elle disposait d'une identité, et pas des moindres.

Léo Scheffer.