Жил-был мент. Записки сыскаря

Фактория

О. Куваеву

Свозить меня на факторию я клянчил давно. Мужики дымили едкими папиросками «Север», похлопывали меня по плечу, ответ был один:

— Чего там под ногами путаться. Да и оказии нет.

Я выклянчил. Внутри АН-2, на грязном полу лежали сети с пенопластовыми поплавками, ящики с патронами, тушенкой, мешки с мукой, принайтованные бочки с горючим. У меня на голове драная ушанка, сверху телогрейки натянут дождевик, старый, с прожжённой полой, брезентовые штаны, на ногах гордость — охотничьи

сапоги.

— Курить только в пилотской кабине, — предупреждает невыспавшийся бортмеханик. И мы летим.

Показалась большая вода, по которой заскользил, приводнившись, наш самолёт.

Фактория стояла за валунами. Сизая изба. Два небольших стожка. Редкий ельник неподалеку. На отмели — баркас и долблёнка. Там же, на кольях, растянутая для просушки сеть. Расторопно разгрузились, и самолёт улетел на следующую факторию.

— Ну, давай знакомится будем.

Хозяин, высокий, костистый мужик, ведёт в дом. Следом бегут охрипшие от лая две собаки.

На столе самовар, в мятых мисках квашеная рыба, грибы, домашний горячий хлеб, чей аромат неслышно разнёсся по округе. Торопливо выкладываю гостинцы: пакет с сушками, конфеты, десяток пачек сигарет, плиточный чай, городскую колбасу. Ставлю бутылку

спирта.

Фёдор Иваныч приносит котелок с ухой. Разбавляет спирт. Сам пьет пуншик, чай с разбавленным спиртом. Мы едим, выпиваем, говорим о том о сём. О себе он не рассказывает, жалуется на план, вездесущих туристов, геологов, расспрашивает о городе, новостях. Потом ведёт показывать своё хозяйство. Нежно гладит шкурки, белеющие мездрой, рассказывает о капканах, в амбаре висит сушеная рыба, лёгкий ветерок колышет её, и раздается тихое шуршание.

Увидев его ружья, я выпалил все свои куцые теоретические знания, важно произнося: экстрактор, энжектор, Зауэр, Франкотт, ещё какие-то названия и термины, почерпнутые в охотничьем магазине на Неглинке и пары книжек Сабанеева. Иваныч улыбается. Засыпаю с трудом, мешает белая ночь и комары. Днём прилетает самолёт. Фёдор Иваныч получает накладные, что-то пишет, слюнявя кончик химического карандаша. Мы грузим мешки с рыбой.

Рукой он нам не машет, из забрызганного водой иллюминатора я вижу, как, пригибаясь, он тащит сеть в лодку.

Как закинула его судьба в факторию, не знает никто. Больше я его не видел. Иногда мне хочется иметь свою факторию. Но потом ловлю себя на мысли, а вдруг аппендицит? И течение суматошно-бестолковой жизни опять подхватывает меня и тащит, тащит. Куда и зачем, хотелось бы знать.