Том 1. Стихотворения

Дождя серебряные молоточки

Весеннюю выстукивают землю,

Как миллион веселых докторов.

И мир им отвечает: «Я здоров!»

Ты видишь: скульптор знаменитый,

Преодолевший матерьял,

Победоносно изваял

Ее из грубого гранита.

Стою пред нею молчаливо.

Любуюсь, но нейдет с ума:

Да, эта статуя красива.

Но где же Истина сама?

А вдруг она не в этом теле,

Не в гордой прелести лица,

А в тех камнях, что отлетели

Под строгим натиском резца?