Le silence pour toujours

30

Flanagan marchait de long en large dans la cuisine, la fureur en elle comme un brasier. Elle ferma les yeux, respira profondément, étouffa sa colère. Garde ta rage pour les moments où elle peut t’être utile, pensa-t-elle, ne la gaspille pas.

Susan McKee la regardait, assise sur le canapé du salon. Les yeux rouges et humides, sa fille blottie contre elle.

Calvin était resté avec Flanagan. Deux agents en uniforme attendaient à la porte de l’appartement, deux autres fouillaient les chambres.

« Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda Calvin.

— Une minute… »

Flanagan alla s’asseoir en face de Susan.

« Vous êtes au courant des ennuis de Jack, n’est-ce pas ? »

Susan embrassa sa fille. « Prends du papier et des crayons, et va dessiner à la table. Je n’en ai pas pour longtemps. »

La fillette s’exécuta sans protester. Elle ressemblait à Susan. Même finesse des traits, mêmes cheveux noirs.

« Qu’est-ce que vous espérez découvrir ? demanda Susan.

— Je ne le saurai pas avant de l’avoir trouvé. Il me faut ses vêtements, ses chaussures, tout ce qui pourrait conserver des traces. »

Susan serrait les mains. « Est-ce que Jack a tué cette femme ?

— L’enquête commence à peine. Mais pour l’instant, c’est notre suspect principal. Notre seul suspect. »

Les larmes de Susan débordèrent. Elle se pencha en avant, enfouit son visage dans les mains, les épaules agitées de tremblements.

« Écoutez-moi, dit Flanagan. Vous ne l’aiderez pas en retenant des informations. Le seul moyen de dénouer tout ça, c’est de dire la vérité. Vous comprenez ? »

Susan acquiesça. Un geste infime du menton, à peine un mouvement.

« Bien. Susan, où est-il ? »

Susan ôta les mains de son visage, secoua la tête. « Je ne sais pas. Il ne m’a pas dit. Je lui ai demandé de partir hier soir, il a juste pris un sac avec des affaires. Ce matin, il est passé, il voulait voir Ellen.

— Et où est-elle ?

— Sa tante est venue la chercher hier soir. Bernie McKenna. Jack et elle ne s’entendent pas du tout. Il était furieux contre moi parce que je l’ai laissée emmener Ellen.

— Y a-t-il quelqu’un d’autre chez qui il pourrait aller ? De la famille ? Des amis ? »

À nouveau, Susan secoua la tête. « Non. Ses sœurs ne lui parlent plus depuis des années. Sa mère est placée dans une maison. Alzheimer, ou démence sénile, je ne sais pas trop. Il ne m’a jamais présenté aucun ami. »

Flanagan l’observait attentivement, cherchant à lire le mensonge sur son visage. Au cours de sa carrière, elle avait passé beaucoup de temps à écouter des femmes qui mentaient pour couvrir un homme, même si, visiblement, l’amour ne leur avait rapporté que bleus et entailles.

« Quelle relation Jack avait-il avec Rea Carlisle ? »

Susan ne répondit pas.

« Miss McKee, répondez-moi, je vous prie. »

Susan prit une grande inspiration, expira, ses épaules s’affaissèrent.

« Pour autant que je sache, ils étaient ensemble autrefois. C’était il y a des années, avant que je ne le rencontre. D’après lui, leur histoire a duré six mois. Il m’a raconté qu’elle lui demandait de l’aide au sujet d’une sorte de registre, elle voulait le lui montrer, mais le registre avait disparu quand il est arrivé chez elle.

— Vous l’avez cru ?

— Non. »

Susan leva les yeux pour soutenir le regard de Flanagan.

« Il m’a menti à propos d’elle. Quand il est allé la retrouver, il a dit qu’il déjeunait avec un vieil ami de la police. »

Flanagan se pencha en avant. « Pourquoi aurait-il menti ?

— Je n’arrête pas de me le demander. Et je ne trouve aucune raison. »

Susan savait parfaitement que ses paroles resserraient la corde autour du cou de Lennon, Flanagan le devinait à sa voix. Avant qu’elle n’eût le temps de poser une autre question, l’un des agents en uniforme lança depuis le couloir :

« Il y a un coffre-fort ici, dans le placard. »

Flanagan revint à Susan. « Vous savez ce qu’il contient ?

— Il est à Jack. Il collecte des informations sur un de ses collègues. Enfin, collègue n’est pas le terme exact.

— Quel genre d’informations ?

— Des pièces à conviction, selon lui.

— Pour accuser qui ?

— Il s’appelle Hewitt. Ils étaient amis autrefois. Je ne veux pas en dire plus. »

Flanagan rejoignit l’agent dans la chambre. La porte du placard était ouverte.

« Vous avez pris une photo du coffre-fort ?

— Oui. »

Flanagan s’accroupit devant le placard, puis se tourna vers Susan, debout à la porte, les bras serrés autour du corps.

« Quelle est la date d’anniversaire de Jack ? »

Elle essaya la combinaison. Aucun résultat.

« Et celui de sa fille ? »

Cette fois, le mécanisme se débloqua.

Flanagan attrapa le dossier cartonné à l’intérieur, se releva, le posa sur le lit et l’ouvrit. Documents originaux et photocopies. Déclarations. Comptes rendus d’arrestations. Mémos internes.

Elle revit l’élégant costume de Hewitt, ses poignets mousquetaire, sa montre de luxe.

« Bon sang… »

Son portable vibra. « Oui ? »

Une voix de femme. « Allô… Inspecteur ? Madame l’inspecteur ? Comment dois-je vous appeler ? »

Abandonnant les documents sur le lit, Flanagan se détourna. « Qui est-ce ?

— Ida Carlisle. Vous m’avez laissé votre carte. J’espère que vous ne m’en voudrez pas de vous appeler.

— Pas du tout. Qu’est-ce que je peux faire pour vous ? »

Un souffle hésitant, plusieurs secondes d’indécision. Puis : « Pourrions-nous parler ? Mais pas au téléphone…

— Absolument, dit Flanagan. Je serai là dans vingt minutes.

— Non, pas à la maison. En ville. Cet après-midi, quand Graham sera parti.

— Très bien. Vous voyez le nouveau théâtre… le Metropolitan Arts Centre, dans le quartier de la cathédrale ? Il y a un café. Retrouvez-moi à l’étage. À seize heures ?

— À seize heures », dit Ida.