Collusion

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Fegan savait que c’était peine perdue, mais il essaya encore et appuya sur la touche. Le téléphone ne s’allumait plus.

Il porta l’appareil à son oreille et le secoua. Malgré le bruit des voitures qui se pressaient sur le New Jersey Turnpike, il entendit qu’une pièce métallique se promenait à l’intérieur.

Après avoir poussé Pyè dans la voiture, les Doyle étaient partis sans demander leur reste. Fegan aurait parié qu’ils le laisseraient tranquille pendant quelque temps. Packie et Frankie avaient eu l’air terrifié. Mais leur peur ne tarderait pas à s’émousser. Mieux valait s’activer.

De retour dans la chambre du motel, Fegan posa le téléphone sur la table. Les rêves l’avaient hanté toute la nuit. Le feu, les hurlements. Il s’était réveillé trempé de sueur, le cœur battant, suffocant. Encore maintenant, des heures plus tard, il voyait des flammes chaque fois qu’il fermait les yeux.

Un vrombissement au-dessus de sa tête annonça qu’un avion approchait de l’aéroport de Newark. Fegan sortit de son sac une liasse de billets de cent — la somme totale se montait à un peu moins de trois mille dollars —, et un passeport irlandais au nom de Patrick Feeney. Il les posa sur la tablette près du téléphone. Par la fenêtre, il entrevit les lumières d’un avion qui décollait.

« Je vais rentrer chez moi », dit-il tout haut. Sa voix résonna dans la chambre au décor pitoyable.

Il prépara ses affaires.