Collusion

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Lennon garda le téléphone à l’oreille pendant que l’Audi accélérait. Il le coinça contre son épaule pour changer de vitesse, faillit le perdre et le rattrapa juste à temps. Encore la messagerie. Il passa la troisième, abordant la jonction de York Street avec le Westlink à presque cent à l’heure. Quand le feu devint rouge, il maintint le klaxon enfoncé en ralentissant à peine tandis que les autres conducteurs nocturnes pilaient pour l’éviter. Les indicateurs de contrôle de la traction clignotèrent au tableau de bord, la voiture dérapa en virant pour s’engager sur la M2. Les roues heurtèrent le trottoir et un crissement de pneus s’éleva au moment où l’aile arrière raclait un lampadaire. Lennon rattrapa la chaussée.

Il fit une troisième tentative. « Allez… décroche… », murmura-t-il.

Pas de sonnerie. La messagerie, directement. À qui parlait-elle ? Était-elle en train de le rappeler ?

« Marie, si tu as ce message, rappelle-moi tout de suite. Tout de suite, tu m’entends ? »

Il raccrocha. Regardant tour à tour l’écran du portable et la route devant lui, il composa le numéro de son commissariat. La sonnerie s’interrompit, trois fois, indiquant plusieurs transferts successifs. À cause du drame qui s’était produit dans la zone de détention, personne ne se trouvait à son poste. Le commissariat le plus proche récupérerait l’appel. « Passez-moi Carrickfergus », dit-il lorsqu’il obtint enfin une réponse.