Сто грамм за Поттера

Глава 1

Название фанфика: Сто грамм за Поттера.

Автор: TowarischBaggins2012

Бета: пока сам себе, но как писал один уважаемый коллега — надеюсь на помощь читающих.

Рейтинг: скорее всего 16+

Пейринг: пока никакого.

Жанр: Вы не поверите, уважаемые коллеги, но это стёб.

Размер: самый любимый — макси.

Статус: в работе

Саммари: Попаданцы наше всё. Вот и здесь не удержался. А также: Гарри довольно крут, Дамбигад, и да что там говорить — все гады. А также полное AU и соответственно ООС.

Дисклеймер: конечно же, все права на мир Поттера и его героев принадлежат милашке Джоан.

Необходимое предисловие.

Почему я решил это написать? Всё просто. Во всем ранее прочитанном чего- то да не хватает. А там, где всё есть, не хватает самого фанфика. Очень многое не завершено. Поэтому решил сам. Это проба пера, поэтому не судите строго. Да не постигнет моё начинание страшное заклятье — INPERFECTIO!

Типа пролог.

Маленький человек сидел у большого окна. За окном как не странно шёл дождь. Косые струи хлестали по тройным стеклопакетам норовя ворваться в комнату. Маленький человек точно знал — не ворвутся. Сюда не ворваться, и отсюда не вырваться.

Расположенное в глухом лесу здание VIP-нарколечебницы надёжно хранило тайны своих пациентов.

Сидя в модерновом инвалидном кресле-каталке, маленький человек смотрел, как по чуть зеленоватому стеклу, стекают водяные струи. Вот и жизнь также стекла, и не заметил как.

Маленький человек не был олигархом, не был и просто богатым. Просто ещё одна гримаса судьбы.

Неожиданно встреченный одноклассник, в память о детских годах пристроил запойного знакомца в наркологию. Авось ТАМ зачтётся.

А поскольку одноклассник нынче выбился в люди и относился к категории VIP — персон, то и наркология была соответствующая.

Уход по высшему разряду и лечение, по каким — то почти секретным методикам, конечно, творили чудеса, но цирроз в последней степени и практически отнявшиеся от палёнки ноги вылечить просто не могли.

Маленький человек был благодарен однокласснику. Хотя бы за возможность умереть в человеческих условиях. А то, что последнее приключение не за горами, он знал точно. Бледная подружка уже стояла в уголке, приветливо помахивая, косой. Ну что же, подумал он, не будем заставлять даму ждать.

Пришедшая с вечерним обходом сестра обнаружила в шикарной инвалидной коляске ещё теплое тело одного из VIP — пациентов. На полу, у ног ушедшего, валялась толстая потрёпанная книга.

Глава первая.

Пока еще не совсем Поттер.

Если вы проснулись утром и у вас ничего не болит, значит, вы умерли. Я же, судя по ощущениям, был живее всех живых. И это с одной стороны радовало, а с другой напрягало. Напрягало, потому что боли были не мои. Не ныла тупо полуразложившаяся проспиртованная печень, не выворачивало артрозные колени. Голова, правда, раскалывалась, но без признаков скачущего давления.

Зато болела в двух местах челюсть. Из-за здорово помятых рёбер дышалось через раз.

Волосы и пол лица выпачканы, в какой — то липкой дряни. В глазах все плывет и колышется, не желая принимать привычных очертаний.

Я попытался провести рукой по лицу и вырубился.

Господи за что! Чего я такого натворил в прошлой жизни, что не заслужил возможности, тихо избавить мир от своего присутствия.

Обычный советский человек, не вписавшийся в постперестроечный реалии и заканчивающий свои дни на помойке.

Мне не нужен второй шанс. Мне некому мстить. Я ничего не хочу менять. За что Господи!?

Мало того что мне не дали уйти в небытие, так ещё засандалили в тело глубоко мне не симпатичного книжного персонажа. Честное слово я такого не заслужил. Так я стенал, потом ныл, потом тихо ворчал под нос, пока меня не посетила, наконец, здравая мысль — а идут они все на хрен!

Не дали помереть спокойно, засунули в тушку малолетнего придурка, ну дело хозяйское. Я вам тут понаделаю делов!

И так — я Поттер! У меня тело малолетнего узника Бухенвальда, к тому же покрытое синяками и шрамами. Я ни хрена не вижу без очков, и мне восемь лет. Вот так.

Правда, не всё так плачевно. Помимо куцей памяти реципиента, мне оказалась доступна и память внедрённого в мою голову Волди. И я в отличие от бывшего хозяина тельца знаю, как всем эти пользоваться.

И самое главное — магия!

То, что вместо крови течёт по венам, то, что наполняет все тело и заставляет ливер трястись как с глубочайшего похмелья. То, что постоянно норовит вырваться наружу и устроить им тут всем.

В Поттере магии много. И с этим надо, что- то делать. И так чувствую себя как шарик. Не в смысле что вот — вот полечу, а в смысле, что лопну скоро.

Пока я медленно приходил в себя, или не в себя, в знаменитый чулан под лестницей заглянуть никто не удосужился. То ли они ждут, пока труп Поттера мумифицируется, то ли привыкли, что на мальчишке всё заживает как на собаке. И это кстати факт. Челюсть и ребра уже не болели, а зудели явно заживая. Голова тоже не болела, только из пресловутого шрама постоянно что-то выступало.

Я стал уже вставать и понемногу прохаживался по чулану. Света, кстати, в нём не было. Хуже постоянного зуда от заживления было только прогрессирующее желание пожрать. Живот бурчал немилосердно, а выходить из-под лестницы даже ночью я пока опасался.

Магичить тоже пока было стрёмно. Вдруг чего не так, и весь дом к едрене фене разнесёт — доказывай потом, что не верблюд.

И вот настал момент, когда я не выдержал. Во мне всё бурлило. Бурлила магия, только что из задницы не капала, бурлил желудок, стоная на все лады о встрече с какой-нибудь заплесневелой корочкой хлеба. Бурлил переполненный мочевой пузырь. Меня ведь никто не выводил, а ссать в хате — это уж увольте.

Доведённый до ручки и мечтая только об одном — как ни будь разрядиться, я направил палец на капитальную стену и шепнул первое, что пришло в голову — Люмос!

Вспышка ярчайшего света и меня отдачей впечатало в стену. Нехренашки в чашке! Силен, однако, бродяга. Но так и убиться недолго. А если так — Люмос минимум! Вспышка получилась поменьше, и отдачи не было. Прикольненько. Изображая из себя сумасшедший фонарик, помигал ещё немного. Внутреннее напряжение вроде спало, но жрать и писать хотелось по-прежнему. К тому же сильно заболел указательный палец, который я использовал вместо палочки. Надо сделать перекур, а там глядишь и дельная, мысля, проявится.

Мысль, естественно, появилась и была она пряма как рельс и чиста как слеза. Но её осуществлению мешала дверь. Дверь встала между мной и моими мечтами как Барлог перед Пендальфом. Там за дверью ждали меня холодильник и сортир. Подходящих заклинаний в голову не пришло, и я с разбега саданул хилым тельцем произведение неизвестного плотника. Крючок блямкнул и сломался. Вот она — долгожданная Воля.

На моё счастье, была ночь. Где-то наверху сотрясали храпом стены Дурсли. Вволю пописав, и набив желудок содержимым холодильника, я отправился обратно в чулан. Дверь запирать не стал.

Утро добрым не бывает. Мало того что оставшуюся половину ночи я усиленно пугал унитаз (а не надо было обжираться на голодный желудок), так ещё разбужен был самым наглым образом. Некто, громко орущий по-английски (фак через полслова) выволок меня за ногу из чулана и принялся лупцевать ремнём. Нападение было неожиданным и ответить чем — то я не смог. Оставалось сжаться под градом ударов в комочек и постараться уберечь голову.

Надолго моего мучителя не хватило, и схваченного за шкирку меня молодецким пинком водворяют обратно в чулан. Вот это я бодрячка словил с утреца.

Тело простимулированное ременным массажем зудело и ныло, а местами горело огнём.

Интересно, а род Поттеров нигде случайно не накосячил во вселенском масштабе. Иначе за что пацану такие муки. Хреново всё- таки, быть последним в роду. Накосячившие предки спокойно разлагаются в фамильных склепиках, а ты отдувайся за всех.

С Дурслями что-то определённо не так. Исхерачить пацана практически до смерти, бросить на неизвестно, сколько в чулан, вытащить только для того, чтобы ещё раз исхерачить и снова ни полслова. Либо они садисты, да такие, что гестапо отдыхает, либо одно из двух.

Ну, пусть согласно канону они ненавидят магию, пусть не любят навязанного им мальчишку, но убивать, то зачем. И ведь не страшатся наказания. Это о чём- то да говорит.

Ну, Дурслям дурслеево, а мне надо как-то выбираться из ситуёвины. Кормить они меня не собираются. А в азарте могут и окончательно прибить. Значит надо линять. И желательно подальше. Или поближе. Поближе к волшебникам. Туда, где их побольше. Где мои магические потуги останутся незамеченными.

Но тут проблемка. Мне всего восемь. И выгляжу я как анатомическое пособие, одетое в лохмотья. К тому же колдовать через пальцы ужасно неудобно. Получается только через указательные (я пробовал через другие, и даже через фигушку, но не получилось). А значит, наверное, придётся задержаться в этом гостеприимном доме. Пусть Дурслям будет хуже.

Убраться от Дурслей я всё же решил. Ненадолго. Недельки на полторы-две, пока тепло.

Аки тать в ночи совершил набег на холодильник, набив попавшую под руки сумку тем, что, по моему мнению, долго не испортится. И покедова. На волю! В пампасы!

Дурслеев городишко, как его там — Литл — какой-то, оказался совсем не великим. И всего минут через двадцать я уже вышел на окраину и поплёлся в сторону смутно виднеющегося вдалеке леса.

По мере удаления от ПМЖ моих дражайших родственников в голове постепенно складывались и оформлялись первоочередные задачи.

Из краткосрочных — перво-наперво уйти подальше и найти место, где в относительной безопасности можно перекантоваться пару недель и всё хорошенько обдумать.

Ну а долгосрочных набирается столько, что и представить страшно. Подумаю ка я об этом завтра.

До намеченного места я плёлся долгонько. Казалось вот она спасительная тень опушки, ан нет. Короче, добравшись, я кулем свалился под первый же куст. Ноги гудели, в боку немилосердно кололо, во рту кака.

А и плевать! Торопиться то всё равно некуда, так что поваляемся ка вволю.

В блаженстве вытянув усталые ноги, я незаметно уснул.

Проснулся от того, что физиономию немилосердно жгло. Вот дурень то развалился на солнце. Теперь, наверное, нос и уши облезут.

Проинспектировав сумку, выяснил, что воды я с собой не взял. Сюрпризец, однако. Придётся поискать какой никакой ручеёк, не из лужи же пить.

Под эти невесёлые мысли побрёл подальше в подлесок, прятаться от жары.

Странный лесок, однако. И хотя до этого я в английских лесах не бывал, но зато вдоволь насмотрелся в своё время немецких с их аккуратными просеками и собранным в кучу валежником. Здесь же ничего подобного не наблюдалось. Сплошной бурелом.

Продравшись через густо сдобренные валежником заросли, был вознаграждён за свои мытарства. Вот оно — подходящее местечко. Каменистая крутоватая горка, вершина которой заросла кустами. Самое оно.

Солнце припекало, хотелось поскорее укрыться в тени и я, уже собравшись начать подъем, припомнил, что такие вот горочки — любимое место для змей. Ну, это по фиг. Али я не змееуст.

— Здравствуйте жители этого холма — зашипел я на парселанге — позвольте говорящему быть вашим гостем?!

В ответ камни на склонах зашевелились, и десятки самых разных змей хлынули мне под ноги.