По следу пламени

Пролог

Мрак. Чёрный, кромешный, абсолютно беспросветный мрак. Словно покрывало он окутывал длинные бесконечные коридоры и превратившиеся в руины стены здания, некогда бывшего венцом архитектуры Астелланского народа. Огромные шпили когда-то возвышались к небесами, витражи блистали цветными орнаментами. Сейчас же от всего этого не осталось ничего кроме праха воспоминаний.

И где-то там под руинами, в старых катакомбах и затерянных склепах хоронятся бесценные знания. Столетиями они лежат под грудами пыли, так и не обнаруженные никем, готовясь навечно исчезнуть в потоке времени под тяжестью сырости и медленно рассыпающегося камня.

Однако один из коридоров, забытых и оставленных навеки, что за многие годы нещадно разворован мародёрами, обобран до нитки, ограблен и разрушен, заполнен различным мусором, осколками похоронных урн, прахом, грязью, вонючей сырой плесенью и прочими отходами, не совсем погружён во тьму.

В небольшом тупичке, комнатке, едва ли достигающей размеров пары квадратных метров, перед самодельно изготовленным из подручных материалов алтарём с изрядно выцветшей иконой стоял старик. Трудно сказать, сколько лет ему было на самом деле. Исхудавшее, осунувшееся, измученное лицо расчерчивали морщины, усталый взгляд бледно-серых глаз, свыкшихся с полумраком, что окружал старца уже долгие годы смотрел на всё абсолютно безразлично. Грязные, тёмно-серые длинные седые волосы топорщились в разные стороны. На изнурённом теле колыхалась мешковина, что когда-то была искусно вышитой тёмно-фиолетовой церковной рясой с изображением на ней крестообразной символики. Сан епископа, как и самые последние вещи: богатство, влияние, статус, говорившие, что когда-то этот измученный существованием старик был уважаемым человеком, остались в прошлом.

Кутаясь от холода и завывающего, словно дикий зверь, ветра, сквозняками бесчинствующего по коридорам, старик всё плотнее пытался накинуть на себя прохудившуюся рясу. Его взгляд, мрачный и грустный, был будто бы направлен в пустоту. Он не замечал ничего кроме иконы, чуть отблёскивающей в свете тускло горящего огарка свечи и разбросанных по столу различных алхимических компонентов.

Запустив руку в потрескавшуюся керамическую миску с чёрной, как смоль, сажей, он зачерпнул горсть перемолотых корней болотного древа – своей последней надежды – и сквозь костлявые пальцы, на которых кожа уже буквально свисала лохмотьями, тонкой струйкой начал рассыпать её по холодному полу. Все остальные ритуалы так и не дали никаких результатов.

На сером безжизненном камне начали вычерчиваться магические знаки, что как змеи свивались воедино и пентаграммами прижимались вплотную к алтарю. Напоследок, закончив рисунок, старик взмахнул ладонями, насыпав некоторое количество себе под ноги, и сделал несколько отметин в виде чёрных пятен на лице, окружив ими глаза и колючую неопрятную бороду.

Потушив огарок, он зажёг новую, чёрную свечу и, взглянув на старую деревянную шкатулку, откуда-то изнутри которой странный смрад, увидел, как высеченные узоры начинают покрываться красными кореньями. Вонь благовоний, кажущаяся сейчас самым приятным запахом на свете, ударила в нос. Старик раскурил их не меньше двадцати штук, и плевать, что писания говорили раскуривать пять. Его настигало отчаяние.

Вдохнув ещё раз эту гадскую затхлость, он достал из кармана старый пожелтевший пергамент с мелкими письменами на давным-давно забытом народом языке. Древнеимперский – язык мёртвых, канувший в лету вместе с Эрой Империй.

- Peneps Kurro Tarto Piolis est Quis Vokket. Eros Kankaus Sentella Ciuros. Tamate Tamet Axelomine Opes Magestatus!

Старик повторял эти слова снова и снова, плотно сжимая ладони и прижимаясь лбом к полу. Он взывал мольбами к чему-то столь древнему и могущественному, что трудно представить. Однако ничего не давало ни малейшего знака о том, что долгие мучительные поиски увенчались успехом.

Отчаяние нахлынуло новой волной. Ослабшие костлявые кулаки с силой сжались от злости. Проклятая тишина заполняла всё вокруг, и ни единого звука, ни единого шороха не появилось во тьме.

И вдруг лёгкий холодок чертою мурашек сквозь одеяния пробежал по спине. Полумрак растворился в блеске бледно-голубого, почти серебристого света. Старик обернулся и увидел, как перед ним во всём своём облике стоял высокий мужчина, ростом практически в два метра возрастом около сорока лет. Взгляд его серо-голубых глаз был спокоен и серьёзен, лицо не выражало ни единой эмоции. Пылинки оседали на опрятном лице и исчезали в призрачном свете. Зачёсанные набок густые тёмно-русые волосы и присущие ему белоснежные одеяния оставались абсолютно чисты. Однако, если на иконах, картинах и гобеленах его обычно изображали в длинной мантии, сейчас на нём был белый строгий костюм. Белый пиджак поверх белой рубашки и чёрного галстука, белые брюки и чёрные лакированные туфли.

Своим взглядом он смерил старика, а затем, достав руку из-за спины, взмахнул ладонью и жестом приказал «Встань», а затем уже в слух добавил:

- Я не бог, чтобы передо мной унижаться.

От этого человека веяло невероятной мощью. Старика буквально пригвоздило к полу. Такой силой не мог овладеть ни один человек, ни один архимаг, ни один чародей, совладавший с искусством абсолютно каждого аспекта магии. Вне всякого сомнения, перед ним стоял он – Великий Творец!

Громко шоркая подолами старой мантии, путаясь в ней, старик резко вскочил на ноги. Взмокревшие волоски седых волос липли к лицу, но он всё равно был не в силах отвести взгляда от объекта собственных чаяний на протяжении стольких лет.

- Деймон! Творец небесный! Ты услышал меня, - измученно прохрипел он. - После стольких лет отчаяния ты наконец узнал просьбу своего раба, Творец мой, - произнёс старик, кланяясь.

- Не унижайся, - холодно ответил ему Всевышний, - Я не бог, чтоб мне кланяться.

- Но как же? Вы… Вы же Деймон… Творец всего, - тяжело дыша прохрипел старик, - Всего, начиная от этой комнаты до бороды на моём лице. Да и чего старику унижаться ниже того, куда я пал.

- Не обманывай себя, - низкий бархатный голос Творца разнёсся по коридорам. - Всегда есть, куда падать ниже.

- Я был унижен, я был обманут, - прошипел с отчаянием старик, - У меня отобрали всё, что у меня было. Я не могу упасть ещё ниже. Единственное, что мне осталось – взывать к помощи от Всевышнего.

- Ты думаешь, я пришёл сюда, когда услышал твои мольбы? Думаешь, мне есть дело до отдельно взятого человека? До проблем одного смертного? – мученик попытался что-то сказать, но тут же замолк, когда Деймон продолжил. - Есть, однако я явился сюда вовсе не на зов молитв.

- Но я взывал к Вам столько лет подряд! – хрипло воскликнул старик.

- Столько лет ты взываешь ко мне, к Лексорону, к другим, - чеканил Творец слова металлически-спокойным голосом, - Однако так и не задался одним единственным вопросом: почему всё это происходило с тобой. Почему ты сам допустил своё глубокое падение? Или ты думаешь, во всём виноваты лишь люди, окружающие тебя? Не буду спорить, будь моя воля, действительно, будь я таким же, как иные, весь человеческий, эльфийский и прочие роды давным-давно бы канули в лету, но вы сами это делаете раз в тысячелетия. Зачем мне стараться?

- Я взывал к вам столько лет, потому что больше у меня ничего не осталось, - хрипом выдавил из себя церковник. - Ни дома, ни семьи, ни статуса… Мне нужна ваша помощь. Вы же создали этот глупый, безжалостный мир, следите за ним столько веков. Вы же знаете, как помочь несчастному старику.

- Да будет тебе известно, что есть в этом глупом безжалостном мире вещи, над которым ни стихийные боги, ни планетарные, ни даже я неподвластны. И есть законы, которые даже я обязан соблюдать, - сделав пару шагов в сторону, он взял старую, слипшуюся от сырости книгу со сгнившей полки, с хлюпающим хрустом раскрыл страницы, на одной из которых начали серебряной пылью выписываться слова.

- Одна из заповедей, установленных для таких, как я, - процедил Творец. - Не вмешиваться в чужие судьбы! Однажды один бог решил, что он выше этой заповеди, и Эра Империй обернулась Эрой Пустошей.

- Но… Но нас с самого детства приучают, - воскликнул, хрипя, старец. - Ещё мальчишками в монастырях нас учат тому, что боги всегда ответят, если просить у них помощи. Мы строим храмы и приносим жертвы. Даже в этой шкатулке сердце праведника, которое я с таким трудом достал! Неужели всё это зря?

- Боги… Они действительно даруют вам свои благословения. В обмен на дары они приносят вам урожаи и удачу в делах мирских. А я, как я уже сказал, богом не являюсь, - холодно отрезал Деймон. - Я тот, кто следит за тем, чтобы мои подопечные беспрекословно следовали заповедям и не нарушали их. Я – судья в первую очередь, но далеко не ваш. Мне безмерно жаль, что вера в этом мире свернула на совершенно искажённый путь. Я жил среди людей, и я помню поколения древних. Помню, каким трудом воздвигались эти империи. Каким количеством крови было достигнуто их могущество. Вы ведь наверняка были знакомы с моими потомками?

- Безусловно, я был…

- Однако вы явно не вняли их словам и их учениям… Либо же не хотели внимать…

- Но-но, я жил, соблюдая все ваши заповеди. Я не совершил ни одного греха! Я нёс мудрость! – голос старика дрожал, но волнение стало уступать в нём место непониманию и приходящему вместе с ним гневу.

- И за это вам низкий поклон, - Творец действительно учтиво склонился, но затем, выпрямившись, продолжил. - Вы несли просвещение людям, и за это такие как Дарриус будут вам бесконечно благодарны, однако вы забыли о самом главном. Ваша вера – свята, но религия, которой вы предвержены, - это лишь людское творение, властны над которым лишь основатели. Она устанавливает правила, и так будет всегда, будь то десять тысяч лет назад, сейчас или в далёком будущем, когда этот мир станет лишь одним из секторов. Люди будут совершать ошибки, но ни я, ни кто-то из богов не смогут на что-то из этого повлиять. Ошибки рано или поздно всегда приведут к одному – каждый из нас встретит свою судьбу и саму смерть, будь то кто-то, кто живёт в ближайшей деревне, будь то вы или будь то я.

- И я взывал к вашим ученикам, я взывал к богам, к каждому из вас и к самой смерти, - завыл старик отчаянно. - Когда эти проклятые глупые свиньи начали жечь мои книги, когда их огонь пожирал мою библиотеку, когда они прогнали моих учеников и согнали их в амбар, я молил каждого из вас. Что это, если не судимое беззаконие? – его хриплый голос перешёл на сдавленный крик.

Перед глазами вдруг исчез полумрак бесконечного лабиринта коридоров, на его месте возник дневной свет, проходящий через огромные окна с раскрытыми шторами и освещающий ряды из стеллажей с ценнейшими экземплярами магической литературы. Настоящая сокровищница знаний, бесценное хранилище, подобное горам драгоценных камней. И всё это через каких-то несколько часов исчезнет в огне. Открытый, нескрываемый акт сожжения редчайших знаний, рушащиеся храмы, массовые казни клинками инквизитория. И всё это исчезнет в архивах столичных соборов под грифом «секретно», а он, один из многих, как всё произошедшее, будет забыт поколение спустя.

- Безжалостные, глупые свиньи, - протянул старик сквозь яростные слёзы. - Они никогда не поймут ценность истинной мудрости.

- Тебе прекрасно известно, как устроена ваша религия, - леденящим голосом процедил Творец. – Знаешь, что нужно верхам, и что будут получать низы, - он вскинул руку, вознося её к потолку катакомбы, словно к небесам. - В твоей голове есть знания. Ты можешь воспользоваться ими и направить людей на истинный путь, а можешь, - выставив указательный палец, акцентируя внимание, продолжил он, - пойти по пути своих предшественников и пойти войной против всех, отдаваясь целиком в руки смерти и добровольно ложась под лезвие её косы.

- Я дал тебе совет. И дам тебе время. У тебя есть ресурс, которым можно воспользоваться. Может ты их не видишь… Значит, ты слеп, - резанул Всевышний. - Они прямо перед тобой. Сколько у тебя есть времени, я не скажу. Для меня время – лишь вечность, движущаяся вперёд. Когда произойдёт наша следующая встреча, я надеюсь, ты усвоишь урок.

- Правильно говорят, - хриплым рыком заговорил старец. - Спасает утопающего лишь весло, что бьёт его по макушке. Сколько знаний мы потеряли, сколько книг и сколько душ… Господи, почему твои творения так несовершенны? Что в этом чёртовом мире соблюдает этот закон?

- Законы едины для всех, смертный, и судьба тоже едина для всех, - напомнил Всевышний нерушимое правило.

- Неужели ты, Творец миров, тоже однажды упадёшь под косу смерти? - глаза болезненно расширились от удивления.

- Все ей подвластны, - тот спокойно кивнул, - Только в отличие от твоей, которая завершится гниением в деревянном гробу, моя смерть обернётся ужасной агонией для множества миров, ведь я – есть миры, а миры – есть я.

- Так значит только она может нарушать твой закон, влияя на судьбы, - прохрипел церковник, глядя прямо в глаза Всевышнему.

- Смерть – есть судьба каждого, - подытожил он. - Прощай, Престон, - он сурово взглянул на старика, а затем исчез в ворохе серебряной пыли, так и не дав ответ на вопрос. Лежащий на небольшом постаменте череп послушника рухнул от дуновения ветра и рассыпался на множество осколков.

Старик стоял на месте, вглядываясь в темноту коридора, затем обернулся к алтарю и резким взмахом стряхнул серый пепел. В огонь свечи отправился бесценный манускрипт, найденный здесь в остатках древнего архива. Из деревянной шкатулки вывалилось алое сердце, начав истекать чёрной кровью. Пламя поглощало благовония, бумаги и остатки старых книг. В огонь летело всё, что можно сжечь. Старик с блеском в глазах смотрел на него и бормотал:

- Если смерть властна даже над Творцами миров, если даже у Всевышнего нет сил, чтобы сделать свои творения чуточку лучше, чем кусок горелого дерева, значит, Смерти пора устанавливать законы! Значит, мне пора нести её мудрость!

Впервые за долгие годы он чувствовал хоть что-то кроме отчаяния и злобы. В разуме промелькнула даже капелька щиплющей радости. Старик улыбался засохшей, частично беззубой улыбкой.

Впервые за долгие годы в жизни измученного, обезумевшего от отчаяния и одиночества церковника, появилось хоть что-то отдалённо напоминающее смысл…