Тебе, значит, исполняется шестьдесят лет 9 марта 1918 г.
Ты пришел к концу всех твоих жизненных сил.
Жаль!
Ты мог бы сообщить другим так много важного, ибо твоя собственная жизнь ведь так ужасно бесценна.
Эта не фраза, не поза.
Я бы мог это доказать, но к чему?!?
У меня было всегда такое чувство, словно я могу помочь чужим, другим, далеким.
И мне часто удавалось действительно помочь. Это мое самое скрытое, душевное сокровище. Благодаря ему я богач.
Но вот, к моей глубочайшей печали, к моей безнадежности, я перестаю давать.
И я — все же я.
Я иду, как все, убогим, медленным шагом стада.
Во мне бесконечная безнадежность, я не могу больше никому действительно, серьезно, искренно, с любовью помочь!
Я плетусь, как будни, я поэт, идеалист, мечтавший о помощи, умер, по той или по другой причине; старость сковывает мне горло; душит меня!
Петер, откажись во-время от счастия учить других!
Спустись в безнадежную мрачную могилу беспомощного старчества и удовлетворись, наконец, тем, что ты бредешь по своему собственному жизненному пути.
Как все, за исключением гениев, которые могут страдать для других!
Старость подползла к тебе вероломно, незаметно, отнимает вдруг твою благородную способность помогать, служить другим!
Уйди в себя, Петер, и уступи
старости, которая тебя должна победить.
Никто не заметит твоих мук, которые отняли у «старца» идеализм, даже мужество. Неси свою судьбу.
Другие страдают больше тебя, много, много больше, и все же терпят! И они покорны судьбе.
Иди той дорогой, которой все должны идти; нельзя же оставаться вечно молодым борцом, приходит день, когда силы тебя покидают. Уступи! Это самое благоразумное, что ты можешь сделать. Покорись неумолимой судьбе. Ты жил жизнью мудреца, и природа даровала тебе много!
Тебе не на что жаловаться в конце твоей жизни конец жизни горек для всех!
Другие оглядываются на неудавшуюся жизнь, угнетенные, надломленные, разочарованные, побежденные. Они не знают, зачем существовали?!
Ты же, пока мог, действовал радостно и с любовью!