Креативы Старого Семёна

У времени в плену

Пару лет тому назад поймал я "левака", восточного человека лет тридцати на старых, разбитых "Жигулях". Разговорились. Вернее, говорил больше он, а я слушал. Рассказал он, что женат, двое детей. Что страна у них бедная, не то что Туркмения. Ни газа, ни нефти. Работы нет. Раньше хоть наркотики возили из Афганистана, теперь это опасно. Вот, решил поехать в Москву, уже пять лет здесь. Сначала один жил, потом и жену с детьми перевез. Снимает квартиру, дети скоро в школу пойдут. Трудно, денег мало, вертится с утра до вечера, очень устаёт. А что делать? Дети же. Двое, скоро третий будет. Или здесь, в Москве работать, или...

И тут этот спокойный, рассудительный человек, отец семейства, мгновенно преобразился. Глаза его сверкнули, и он чуть ли не выкрикнул гортанным голосом:

— В моджахеды идти!

И я как-то сразу представил его другим - борода, халат, на шее "калашников", за поясом кинжал, на поводу навъюченный героином ишак. Ночь, звезды, светит луна, река. На том берегу застава, русские пограничники... На какую-то секунду стало страшно, но мой собеседник уже потух, и продолжал спокойным голосом:

— Нет, я решил в Москву. Так лучше. И потом, наш президент, на него большая надежда. Он себя уже обеспечил, теперь для народа будет стараться. Жизнь наладится!

Он довез меня до места, я расплатился, пожелал ему удачи. Он поблагодарил и уехал.

И что же это за время такое? И что за жизнь, когда целый народ, целая страна зависят от какого-то там президента? И с чего вдруг начнет он стараться для народа? Нет, будет он жить, как и жил. Пока не помрет. Или его убьют. И придет новый, и начнет себя обеспечивать. А народ будет ждать и надеяться, что новый наворует себе и начнет стараться. А пока - в Москву на заработки. Или все-таки в моджахеды?