Mon frère

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Le lendemain, je remarquai que Bartleby ne faisait que demeurer debout à sa fenêtre, dans sa rêverie, face au mur aveugle. Quand je lui demandai pourquoi il n’écrivait pas, il répondit qu’il avait décidé de ne plus faire d’écritures.

— Quoi ? Qu’est-ce encore ? m’écriai-je. Ne plus faire d’écritures ?

— Non.

— Et pour quelle raison ?

— Ne voyez-vous pas la raison de vous-même ? répondit-il avec indifférence.