Mon frère

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Le jour même, je me rendis aux Tombes où je demandai à voir Bartleby.

Comme aucune charge infamante ne pesait sur lui et qu’il se comportait d’une façon parfaitement inoffensive et sereine, on lui avait permis d’errer librement à travers la prison, notamment dans les cours intérieures tapissées de gazon. Et je le trouvai là, qui se tenait tout seul dans la plus tranquille des cours, le visage tourné vers un haut mur, cependant qu’alentour, à travers les fentes étroites des fenêtres de la prison, je croyais voir les meurtriers et les voleurs darder sur lui leurs regards.

— Bartleby !

— Je vous connais, répondit-il sans se retourner — et je n’ai rien à vous dire.

— Ce n’est pas moi qui vous ai envoyé ici, Bartleby, répondis-je, vivement peiné par son soupçon implicite. D’ailleurs pour vous cet endroit ne devrait pas être un lieu tellement infâme : aucun déshonneur n’en rejaillit sur vous. Et voyez, ce n’est pas aussi triste, ici, qu’on pourrait le croire. Regardez, il y a là le ciel, et ici le gazon.

— Je sais où je suis, répondit-il.

Après quoi, il ne voulut plus rien me dire, et je le quittai.