Mon frère

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Je reculai, abasourdi par ce torrent de paroles. En vain protestai-je que Bartleby ne m’était rien, qu’il ne me concernait pas plus que n’importe qui : j’étais la dernière personne dont on savait qu’elle avait eu affaire à lui, et on m’en imputait la terrible charge. Craignant de voir mon nom traîné dans les journaux (comme l’un des assistants m’en menaça obscurément), je pesai la question et déclarai enfin que, si l’homme de loi me permettait d’avoir une entrevue confidentielle avec le scribe dans son cabinet, je ferais de mon mieux pour les délivrer du fardeau dont ils se plaignaient.