У лікарняному коридорі панувала приголомшлива тиша. Сліпуче світло зі стелі віддзеркалювалося у начищеному до блиску лінолеумі. Якийсь літній пацієнт стояв, схилившись над ходунками. Біля сестринського посту сидів чоловік в уніформі. Франк Квастму. Він був керівником відділу, який після останньої поліційної реформи називався патрульним, і безпосереднім керівником поранених полісменів.
Побачивши Вістінґа й Гаммера, Квастму підвівся.
— Як вони почуваються? — запитав Вістінґ.
— Туре Берґстранд в Уллеволі. Його зараз оперують. Кажуть, що зможуть врятувати ногу. Завтра поїду туди.
— А що з іншими?
— Єнсена, Ранвіка, Отнеса і Рамсланна вже виписали, незначні ушкодження. Сьогодні ввечері звіт, а завтра повернуться до роботи. Еміль Соффер і Марен Доккен тут. До Соффера прийшла дружина. Чекаю, поки вийде з палати. У нього внутрішні ушкодження, його ще потримають у лікарні кілька днів.
— А Марен Доккен?
— Розірвано сухожилля у плечі. Її вже прооперували, зшили сухожилля, але на неї чекає тривала реабілітація.
— Де вона лежить?
— У післяопераційні палаті. Відходить від наркозу. Лікарі кажуть, що вже завтра зможуть відпустити її додому.
— Я знав її дідуся, — промовив Вістінґ. — Уве Доккен. Був шефом патрульної служби, коли я прийшов у поліцію.
— Чув таке ім’я, — кивнув Квастму.
— Хтось зараз є біля неї?
— Найближчими родичами вона назвала батьків. Їм повідомили, але вони ще два дні перебуватимуть у відпустці в Сінгапурі. Добудуть її до кінця.
З однієї палати вийшов медбрат і швидко пройшов повз них коридором.
— Є новини про Керра? — поцікавився Квастму. — Чи про Іншого?
Вістінґ похитав головою.
Квастму промовисто глянув на двері найближчої палати.
— Потребуєте ще якоїсь інформації? — запитав він.
— Не зараз…