Пари на брак

ГЛАВА 16

Пейдж

На следующий день после обеда я вхожу в двери одной из самых знаменитых кондитерских Милана. Карим организовал для меня машину с водителем. Я благодарна за это, потому что хоть мне и понравилось использовать Porsche Рафа, когда он разрешил мне брать только BMW, я не хочу снова водить в центре Милана. Одного раза было вполне достаточно.

На мне короткая юбка и шелковая блузка — пара из немногих покупок с того безумного шоппинга, которые я решила оставить. На ногах у меня также пара туфель-лодочек «Mather & Wilde».

Если уж меня будут фотографировать, я позабочусь о том, чтобы представлять компанию, которую так отчаянно пытаюсь защитить.

Раф уже в кондитерской, но я не заставила его ждать. Сегодня я пришла точно вовремя. Слишком много других людей задействовано, чтобы докучать им задержками, призванными раздражать лишь одного человека.

Место милое, с голубыми стенами и пушистыми облаками, нарисованными на потолке. Тут стоит огромная витрина с деликатесами за стеклом. Раф стоит в дальнем ее конце. Ненавижу, что мой взгляд невольно тянется к нему.

Его голубая рубашка выглядит безупречной, заправленной в темно-синие брюки. Сегодня он чисто выбрит. Я видела его только с легкой щетиной, и эта перемена заставляет меня несколько раз моргнуть. По крайней мере, его волосы по-прежнему представляют собой густой беспорядок.

Несмотря на перемену, он все равно выглядит безнадежно хорошо. Будто вырезан из одного из тех журналов, где так часто демонстрируют его предметы роскоши.

Кажется, будто комната перестраивается, совсем чуть-чуть, и он становится ее центром. Возможно, так чувствуют себя боксеры, выходя на ринг. Это устойчивое, постоянное осознание своего противника.

— Привет, — я улыбаюсь ему так, будто скучала.

Мы здесь не одни. Он поворачивается ко мне.

— Дорогая. Ты приехала.

— Конечно, — я прижимаюсь к нему, и он обнимает меня за талию.

Это не осторожное прикосновение. Оно уверенное, будто мы делаем это постоянно. Будто мы прекрасно знакомы с телами друг друга.

— Пейдж, ты, конечно, уже знакома с Рен. А это фотограф, Лука.

— Очень приятно познакомиться, — говорю я и слегка машу рукой высокому фотографу, который настраивает свою камеру.

— И мне, — говорит он с густым итальянским акцентом.

— Для нас все подготовлено, — говорит Раф. — Рен…?

Она кивает, сегодня ее рыжие волосы убраны в тугой пучок, и поворачивается к кому-то еще. Здесь как минимум восемь человек настраивают нашу дегустацию. Других гостей, впрочем, нет. Они закрылись для нас.

Раф подводит меня к столу, на котором в ряд выставлены восемь кусочков торта. Мы занимаем места за ним, и я замечаю несколько сверкающих серебряных вилок на белой салфетке.

Фотограф занимает позицию, а Рен садится прямо напротив нас. Похоже, именно она отвечает за ситуацию.

— Первый торт, который вы попробуете, это… — она смотрит на свой планшет. — Мусс из ежевики.

Я смотрю на Рафа. Он опирается рукой о стол, ноги вытянуты. Картина безупречного расслабления. Но я знаю, что он не делает таких вещей. Рафаэль Монклер — человек глубоко приватный. Как и все Монклеры. Он дал очень мало интервью, прямо как его отец, и говорит только о «Maison Valmont» и бизнесе. Никогда о семье.

— Дамы первые, — говорит он.

Я беру вилку и разрезаю темно-красный торт. Она легко прорезает бисквит, и на вкус он восхитителен.

— Так. Этот — победитель, — говорю я ему.

Его губы изгибаются.

— Нельзя так говорить, попробовав всего один торт.

— Но он фантастический. Попробуй.

Он берет свою вилку, и я слежу, как работает его челюсть, когда он жует.

— Неплохо, — говорит он. — Признаю.

— Победитель, — говорю я, моя улыбка становится шире.

У нас есть публика. Такое чувство, будто я слышу их дыхание — они стоят вокруг, наблюдают за нами. Хотят видеть, как мы взаимодействуем. Щелк, щелк, щелк — щелкает камера.

— Нет, мы должны продолжать, — говорит он, и его рука ложится на спинку моего стула. — Какой следующий, Рен?

— Извините за произношение, сэр, но это...

Но Раф уже проткнул вилкой бледно-желтый ломтик.

— Zuger Kirschtorte, — говорит он. — Вау. Шеф Кьяра провела свое исследование.

— Как ты это назвал? — спрашиваю я.

— Это швейцарский торт, — говорит он и откусывает значительно больший кусок, чем от первого. Я смотрю на его лицо, на проблеск удовольствия в его глазах.

Я не хочу видеть, как Рафаэль Монклер испытывает удовольствие.

И я не хочу видеть удовольствие на его лице.

Так что я отвлекаюсь, сама откусывая большой кусок. Он одновременно ореховый и с вишневым вкусом, с нежным бисквитом.

— О. Это довольно вкусно.

— Это классика, — он смотрит на шеф-повара. Она стоит в самом конце, за помощниками и фотографом, в поварском кителе. Он кричит ей что-то по-итальянски и подмигивает.

Он подмигивает этому легендарному шеф-повару.

Она сияет. Таково его влияние. Я это знаю, но видеть это сейчас, и как все в его орбите хотят произвести на него впечатление...

— Что думаешь, дорогая? — его рука касается моего левого плеча. — Это победитель?

— У нас впереди еще шесть, — напоминаю я ему. — И мы должны продолжать.

Он тянется к следующему.

— А, и классический мильфей.

Мы пробуем и его. Он восхитителен, вся меренга и крем, и я наклоняюсь, чтобы шепнуть ему на ухо. Камера снова щелкает.

— Тебе нравится? — спрашиваю я.

Он поворачивается, его щека касается моей.

— Худшие минуты в моей жизни.

— Ты не ответил на мое письмо вчера.

— Я начал, — говорит он. — И не закончил.

Я поднимаю руку, чтобы откинуть прядь его волос. Она удивительно мягкая, и вдалеке снова этот звук. Щелк, щелк, щелк.

— У тебя это частая проблема?

Его глаза сужаются.

— Только когда я не... мотивирован.

— Я подарила тебе целый вечер покоя, — я откидываюсь и пробую следующий торт. Мы не можем продолжать разговаривать так. Не здесь, где люди могут услышать, что это не сладкие любовные шепоты.

— Тебе понравится этот, — говорит он, и его голос снова звучит на обычной громкости. — Тарт с лимоном. Он будет терпким. Почти горьким.

Мои пальцы сжимают вилку.

— О, так это твой любимый!

Он ничего не говорит, откусывая свой кусок. Он действительно терпкий, восхитительно-сводящий скулы, и мне приходится удержаться, чтобы не взять еще. У нас впереди еще несколько.

— Это прекрасно, — выкрикивает Рен. — Можем мы сделать несколько кадров, где вы двое смотрите друг на друга? С тортами у нас все отлично. Давайте снимем, как вы взаимодействуете.

— Взаимодействуем, — повторяю я и поворачиваюсь к Рафу с широкой улыбкой. — Мы в этом хороши.

Несколько человек вокруг тихо смеются. Он кладет вилку и полностью поворачивается ко мне. Его взгляд теплый, и, как и большая часть его обаяния, он полностью фальшивый.

— Привет, — говорю я.

— Привет, — он протягивает руку, чтобы откинуть прядь моих волос. Грубоватые подушечки его пальцев на мгновение скользят по моей щеке, а затем по уху, когда он заводит прядь за него.

— Как мы вообще выберем? — спрашиваю я его.

— Понятия не имею, — говорит он. — Мы могли бы решить это игрой.

— Мы хороши в играх.

— Это так, — говорит он, и в этих словах заключена целая вселенная смысла. Его глаза — глубокого лесного зеленого цвета, а его рука все еще играет с прядью моих волос.

— Я очень люблю шоколад, — говорю я.

Он приподнимает бровь.

— Я знаю. Ты всегда носишь его в своей сумке.

Он это заметил? Как? Я сужаю на него глаза, и его губа изгибается. Ямочка снова появляется. Каким-то образом я понимаю, что эта улыбка настоящая, потому что ему нравится мое раздражение.

К черту взаимодействие.

Я подтягиваю следующий торт поближе к нам. Он шоколадный, с густым масляным кремом цвета нутеллы.

— Ты тоже любишь шоколад, — говорю я.

— Будучи швейцарцем, это обязательно, — говорит он.

Я обмакиваю палец в масляный крем и протягиваю ему, чтобы он попробовал. Он смотрит на мой палец сузившимися глазами. Нет, говорят они. Прекрати.

— Это идеально! — кричит Рен. — Еще немного.

— Попробуй, — говорю я.

Он не сделает этого. Я вижу это в его глазах, наполненных ненавистью ко мне и моим выходкам. Рафаэль Монклер не участвует в публичных проявлениях нежности. Спорю, торт будет вкусен почти так же, как осознание того, что я свожу его с ума прямо сейчас. Его взгляд опускается на мой палец.

Но затем он наклоняется вперед. Его губы приоткрываются, словно он собирается сделать именно то, что я ему предлагаю.

Это он принимает мой вызов.

Я смотрю в ужасе и шоке, как он обхватывает губами кончик моего пальца и теплым скольжением рта очищает его от крема. Жар растекается по моему телу и заставляет живот сжаться.

Его глубокие зеленые глаза прикованы к моим, и в них читается торжество. Несомненно, он видит, насколько я поражена его последовательностью. Он отпускает мой палец и берет мою руку в свою — ту самую, которую только что облизал, сплетая наши пальцы на белой скатерти.

— Тебе нужно перестать играть с едой, — говорит он тепло.

Но пальцы, которые удерживают мою руку прижатой к столу, напряжены.

Он ненавидит это. Ненавидит.

Это возвращает меня в настоящее, прочь от его теплого рта и взгляда. Я брежу, раз реагирую на это. Просто слишком давно не было секса, вот и все. Мне стоит попробовать один из вибраторов, купленных за его счет. Я сделала это, чтобы позлить его, это факт, но если при этом могу и сама получить удовольствие — это победа.

Несколько хороших оргазмов — это все, что мне нужно.

И держать свои пальцы подальше от его рта.

На последнем торте, муссе из маракуйи, он отрезает кусок и подносит его ко мне на вилке. Как будто собирается покормить меня в ответ.

Я смотрю на кусок на вилке, а он приподнимает бровь. Что? Камера продолжает щелкать. Я открываю рот, и он вкладывает в него кусок с таким сосредоточенным выражением лица, что мне становится неловко. Должно быть, именно так он выглядит во время секса. Вся интенсивность его внимания сосредоточена на одной единственной цели.

Я закрываю глаза и стону от наслаждения вкусом.

Возможно, я ненавижу его, но эти торты я не ненавижу. Это место полностью заслужило каждую крупицу своей славы.

— Этот — мой любимый, — говорю я ему и обнаруживаю, что он все еще пристально наблюдает за мной.

— Мы можем купить еще этого торта, чтобы взять с собой сегодня вечером?

Его челюсть напрягается.

— Все, что захочешь, дорогая.

Фотограф опускает камеру и обсуждает снимки с Рен. Я снова смотрю на полу обглоданные куски торта на столе. Раф придвигается ближе.

Наши бедра соприкасаются. Наши бока соприкасаются. Ненавижу, что я осознаю и это. Каждый дюйм, где мы соприкасаемся.

— Это, — говорит он тихим голосом. — Были самые долгие тридцать минут в моей жизни.

— Они заставили меня захотеть умереть, — шепчу я. — Ты ответишь на мое письмо позже?

— Я буду занят позже, — его голос совсем рядом с моим ухом, будто он нашептывает сладкие пустяки. — Я буду дегустировать вина с моей женой, и если я буду напиваться с ней, мне нужно быть полностью присутствующим.

— Я не хочу, чтобы ты увольнял кого-либо из моего персонала.

— Я тебя услышал и разберусь, — говорит он. — Какой торт ты хочешь?

— Тебя волнует, чего хочу я?

— Нам нужно принять решение и поблагодарить шеф-повара, — он наклоняется вперед и касается губами моего уха. — Выбери свой любимый, а я выберу свой. Мы сделаем отдельные ярусы на свадебном торте.

— Это будет выглядеть не очень целостно.

— Мне, блять, все равно.

Впервые я слышу, как он ругается. Должно быть, это задело его сильнее, чем он показывает, и от этого у меня пробегает дрожь.

— Тогда я хочу шоколадный, — говорю я.

— А я возьму швейцарский.

— Хорошо, — говорю я.

— Отлично, — говорит он.