Пари на брак

ГЛАВА 64

Пейдж

Когда Раф исчез наверху, я делаю единственное, что приходит в голову, чтобы заглушить тревогу, грозящую поглотить меня целиком.

Я принимаюсь за работу.

Я так устала от всего этого. Устала быть обязанной моему дяде, моим адвокатам, даже Рафу. Я знаю, что он разбирается с ситуацией. Знаю, что он способен на это. Но Бен — мой дядя.

Журналистка задала мне очень простой вопрос. Простой и пугающий. Что подумали бы мои родители о том, что я сделала?

Я сажусь и пишу длинный ответ на ее вопрос. Каждый разоблачающий, каждый страшный маленький штрих. Как Бен жил в тени моих родителей, и их смерть развязала ему руки для любых излишеств. Как я пыталась вечно сдерживать его. Как у меня разбито сердце от того, что он никогда не позволил мне работать с ним.

Я не отправляю это. Но ощущение — словно гора с плеч, когда все изложено так ясно.

Своими действиями Бен отпустил меня на свободу. Во мне не осталось ни капли верности ему. Даже самой крошечной.

И я не хочу, чтобы кто-либо диктовал, что мне делать в будущем. С кем я должна быть, как мне притворяться. С меня довольно такой жизни. Я больше не буду притворяться перед журналистами.

Раф не выходит из своего кабинета.

В итоге я звоню и Эмбер, и Норе, и с ними действительно здорово поговорить. Я звоню и Эми, моей лучшей подруге из родного города, и слышать ее знакомый голос — как бальзам на душу. Даже мама Рафа пишет мне со словами поддержки и отправляет фото вида на океан. Сообщение странно составлено, и лишь наполовину касается меня, но я очень благодарна за поддержку.

Никому из них я не говорю о своем настоящем страхе.

Что из-за моей ошибки Раф стал хуже обо мне думать.

В конце концов я ложусь в постель, лежу без сна на нашей общей территории и жду, когда он придет. Стыд ярким пламенем горит внутри меня. Я все еще не извинилась за то, что не вышла из того почтового ящика. Из-за меня все это вообще стало сегодня проблемой.

Но он не приходит.

Я ворочаюсь и смотрю на время. Когда час ночи уже позади, я встаю, чтобы поискать его. Гостевые спальни пусты. Он не спит ни в одной из них.

Тогда я смотрю в окно и вижу, что одной из машин нет. Все внутри меня обрывается.

Он уехал. Я опускаюсь на ступеньки лестницы, и горячие слезы начинают катиться по моим щекам. Давно я не плакала вне приступа паники. Но сейчас я плачу, думая обо всем этом.

Мой провал. Моя ошибка. Мой дядя.

И Раф. Его нежные руки, его слова восхищения и то, как сильно я стала в них нуждаться. Ростки чувств между нами, которые я боялась назвать по имени. Я не хочу, чтобы это исчезло.

И я плачу и за него тоже, потому что он, кажется, чувствует такую вину, а я не знаю, как помочь ему с этим. «Я не заслужил того, чтобы выжить» — сказал он мне, и, возможно, теперь я понимаю это глубже.

Он держит себя в ежовых рукавицах, потому что быть кем-то, кроме безупречного, кажется ему опасным. И он наказывает себя за любые провалы.

Он сражается не потому, что это весело.

Он сражается, потому что считает, что заслуживает боли.

Я сижу там, пока слезы не высохнут. Сижу и жду, в тишине и темноте этой виллы, которую успела полюбить, пока на подъездной дорожке не вспыхивают фары.

Передняя дверь открывается.

Его лицо наполовину освещено бра, все в резких линиях и жестких углах. На губе — ссадина. Раньше он никогда не возвращался таким.

Раф бросает свою сумку на мраморный пол и откидывается на закрытую входную дверь, его взгляд сразу находит меня. Словно он знал, что я буду ждать.

— Ты снова дрался? — спрашиваю я.

— Мне нужно было это, — просто отвечает он.

— Я просила тебя не делать этого, — мой голос слегка дрожит, и интересно, видит ли он следы высохших слез на моем лице. Сердце будто рвут из груди.

— Я знаю, что просила. Но я был осторожен. Никто не видел.

— Не поэтому я просила тебя остановиться. Не из-за… пиара.

Под его глазами темные круги, волосы цвета чернил.

— Тогда зачем?

— Ты знаешь почему. Мне не нравится, когда ты причиняешь себе боль. Сегодняшняя ночь… это из-за случившегося? Из-за моего дяди? Потому что мне жаль. Я не сказала тебе раньше, но мне так жаль, — я вжимаю ладони в край потертой деревянной ступеньки, на которой сижу, будто она может удержать меня. — Я знаю, что опозорила тебя. Тебе важна твоя репутация, а ты был таким… холодным ко всему этому.

— Пейдж, о чем ты говоришь?

— Ты был сосредоточен на том, чтобы все исправить. Это была явно огромная проблема, и тебе нужно было решить ее немедленно.

— Ради тебя, — говорит он. — Ради тебя.

— Я знаю, это моя вина. Что не вышла из того почтового ящика, и теперь все знают, весь мир знает…

— Нет, — он опирается рукой о стену. — Не надо, Пейдж. Перестань извиняться передо мной. Пожалуйста.

Я начинаю подниматься.

— С тобой все в порядке?

— Да. Все в порядке.

— Нет, не в порядке. Поднимайся наверх.

Он снова качает головой, всего один раз.

— Я в порядке. Просто сегодня было… интенсивнее, чем обычно.

Я нахожу его руку и тяну его вверх по лестнице. Он медленно следует за мной. Страх борется внутри меня с множеством других противоречивых эмоций. Он действительно ранен?

Я провожу его в ванную, и он садится на край ванны. На нем только черная футболка и брюки.

— Я в порядке, — повторяет он, но его взгляд прикован ко мне, будто он не может насмотреться. Будто не в силах отвести глаза. В них — тень страдания.

— Сними футболку, — тихо говорю я. Он колеблется, но затем снимает ее, чтобы я могла осмотреть другие следы на нем. На предплечье еще кровь. Не много. Просто полосы, будто он несколько раз провел рукой по губе.

— Почему мне нельзя извиняться? — спрашиваю я, подставляя одно из полотенец под струю теплой воды. — Это моя вина. И я знаю… я знаю, как важна для тебя твоя репутация.

— Нет. Она совсем не важна, — его голос звучит почти сердито. — Я думал, что важна, когда-то. Но нет.

— Мой дядя… Я сама с ним разберусь.

— Я уже разобрался, — просто говорит Раф.

Я замираю, стоя перед ним, с полотенцем, наполовину поднятым к его виску.

— Что?

— Я пригрозил ему сегодня вечером по телефону. Убедился, что он знает: у меня тоже есть доказательства. Потому что ему важна репутация, и если он снова посмеет дышать в нашу сторону, я сотру его в порошок, — взгляд Рафа прикован к моему. — Он больше никогда не пойдет против тебя. Обещаю, Пейдж. Обещаю.

Рвение в его голосе застилает мои глаза влагой.

— Правда?

— Да.

— Спасибо, — шепчу я и промакиваю рану у его губы. Так давно никто не заботился обо мне. Никто, кроме него, никто до него. Может быть, мне самой следовало разобраться с дядей. Но я так благодарна, что мне не пришлось.

И все же… Раф был так холоден раньше. Так сфокусирован.

— Мне следовало выйти из того почтового ящика, — говорю я, еще один раз. — Спасибо, что помог мне.

Его губы изгибаются в самой слабой, самой безрадостной улыбке, какую я когда-либо видела. Она исчезает мгновение спустя, когда он морщится от боли в рассеченной нижней губе.

— Не благодари меня. Не извиняйся передо мной. Ты ничего плохого не сделала и ничем мне не обязана.

— Что ты имеешь в виду?

— Твой дядя не стал бы этого делать, если бы не я. Ты не вышла бы за меня, если бы я не стал твоим единственным выходом, — он говорит, как осужденный, слова обращены к моему горлу, а не к лицу. — Иск против тебя не появился бы. Это я нарисовал мишень на твоей спине.

— Раф…

— Твои панические атаки участились с тех пор, как я вошел в твою жизнь.

— Ты не причина. Я говорила тебе это.

Он говорит так, будто не слышит меня, поглощенный огнем собственной убежденности.

— И хуже всего, что сводит меня с ума — нет никакого способа ничего из этого отменить. Я могу решить проблему, могу защитить тебя, но не могу отменить произошедшее. Я не заслуживаю тебя, и эта вина — еще один груз, который мне нести, — он медленно качает головой, его зеленые глаза сужаются. — Я не заслужил тебя.

— Тебе не нужно меня «заслуживать», — я кладу руку ему на плечо. Он опускает взгляд, будто это для него неожиданность. Его кожа теплая и немного сухая. — Я так боялась, что ты возненавидел меня сегодня за мою ошибку, за то, что опозорила тебя на весь свет.

— Возненавидел, — повторяет он, будто само это слово странное. — Возненавидел?

— Я знаю, я не та, кого ты хотел. Я давила на тебя, раздражала тебя, и да, многое делала намеренно… — трудно продолжать. Страх лижет меня изнутри, как пламя. Так долго я убегала от своих чувств. — Я — это многое. Ты любишь свою жизнь спокойной и упорядоченной.

— Возненавидел, — говорит он снова и берет мою руку в обе свои. Проводит пальцем по моему обручальному кольцу. — Да, ты давила на меня. Ты раздражала меня. Ты перевернула мою жизнь с ног на голову и вывернула наизнанку и заставляла меня хотеть кричать. И я никогда не хочу, чтобы ты останавливалась. Никогда не хочу, чтобы ты уходила.

Горло сжимается.

— Правда?

— Да. Правда, — его руки обвивают мою талию, большие пальцы упираются в ребра. — Бен был твоей семьей и подвел тебя. Я хочу быть твоей семьей, Пейдж. Я так отчаянно хочу не подвести тебя.

Я провожу рукой по его страдальческому лицу.

— О чем ты говоришь? Ты никогда меня не подводил.

Он медленно качает головой. Я беру полотенце и начинаю протирать его предплечье, смывая кровь. Это должно прекратиться. Он больше не может так поступать с собой.

— За что ты наказываешь себя? — спрашиваю я.

Он наклоняется вперед, упираясь головой мне в живот, и дышит прерывисто, глубоко.

— Скажи мне, — шепчу я. Моя рука находит его густые волосы, и я бережно перебираю их, стараясь не нажимать слишком сильно. Он однажды сказал, что всегда защищает голову. Чтобы не было видимых синяков. Но на всякий случай, если сегодня он этого не сделал, я не хочу причинять ему еще больше боли. — Раф… поговори со мной.

— Если я скажу тебе, — говорит он, голос глухо отдается в шелке моей ночнушки. — Ты никогда больше не посмотришь на меня так же.

— Сомневаюсь.

— А я нет, — в его голосе звучит безысходность.

— Скажи мне, Раф. Доверься мне.

Он делает глубокий вдох.

— Я виновен в смерти Этьена. Это была моя идея — в тот день спуститься по тому склону. Я даже не дал ему слова сказать. Просто рванул вниз, и у него не было выбора, кроме как последовать за мной.

Мое сердце разрывается от боли за него.

— Раф…

— Он был старше. Вне трасс главным был он. Но я хотел подразнить его… и он заплатил цену.

— Раф, тебе было тринадцать.

— Это не оправдание. Никогда не будет оправданием, — бормочет он, уткнувшись лицом мне в грудь. — Иногда кажется, что я вот-вот утону во всем этом. Я живу его жизнью. Получил все, чего не получил он, и это моя вина. Я не переживу, если подведу и тебя тоже, — он откидывается назад, и его глаза, встречающиеся с моими, пугающе пусты. — Ты иногда называла меня идеальным, в качестве оскорбления. Но это ты до боли идеальна, а я никогда не буду тебя достоин.

— Это неправда. Ни одно из этих слов не правда. Ты говорил об этом с кем-нибудь раньше?

Он однократно качает головой.

Вся тяжесть этого обрушивается на меня, и внезапно все становится таким осязаемым. Он. Я. Мы. Этот дом, наша спальня, кольцо на моем пальце, тепло его поцелуев и то, как он держал меня во время каждой панической атаки. Это реально, и должно бы ощущаться, как клетка, сжимающаяся вокруг меня. Эмоциональная тяжесть всего этого.

Но этого нет.

Потому что он — это он, а я — это я, и каким-то образом мы до сих пор пробирались сквозь все это.

— Это была не твоя вина, — я кладу руки ему на лицо, мягко отводя его назад, чтобы встретиться взглядом. — Ты был ребенком. Из всех, кто был ответственен в тот день, твоя вина — наименьшая.

Он не верит мне. Я вижу это в его опустошенном взгляде. Но на это потребуется время и, вероятно, терапия. И, Боже, мы оба в ней нуждаемся. Мы оба несем груз, который не должны были нести.

— А мой дядя? Ты абсолютно не виновен ни в чем из этого. Ты помогал мне. Ты… был лучшим, что случалось со мной, — мои глаза снова наполняются влагой. — Пожалуйста, больше не дерись. Мы можем справляться с чувствами вместе, как ты делаешь с моими паническими атаками. Хорошо? Не отгораживайся от меня и не причиняй себе боль.

Он поднимает необычно дрожащую руку и смахивает что-то мокрое с моей щеки.

— Не плачь из-за меня.

— Я буду плакать из-за тебя, если захочу.

В его глазах мелькает искра смешливости, исчезая так же быстро, как и появилась.

— Я люблю тебя, — говорит он.

Мое дыхание прерывается.

— Я люблю тебя так сильно, что это разрывает меня на части. Я любил тебя задолго до того, как признался в этом самому себе, — его взгляд ищет ответ в моем. — Позволь мне развестись с тобой.

Мне приходится несколько раз моргнуть.

— Что?

— Ты получишь все акции. Все до единой. Ты будешь полностью контролировать «Mather & Wilde» и сможешь делать с ними все что захочешь.

— Ты не хочешь оставаться со мной в браке?

— Дорогая, — говорит он, и в его голосе звучит хриплая нота. — Я не хочу ничего большего на свете. Я хочу играть с тобой в теннис и спорить из-за каждого пустяка. Хочу держать тебя, когда ты плачешь, напоминать дышать и просыпаться в постели с тобой в объятиях. Хочу изучить все способы довести тебя до высшего наслаждения, защищать тебя и целовать ту изящную татуировку на твоих ребрах. Хочу научить тебя водить машину с механической коробкой, чтобы ты показала мне свой родной город, и я хочу… я хочу… я хочу тебя так чертовски сильно, что это тоже убивает меня. Я очень хочу оставаться с тобой в браке.

Будущее.

Наше будущее.

Я сцепляю руки у него на шее. Полотенце, которым я его вытирала, забытым падает в ванну позади него.

— Не разводись со мной, — говорю я.

— Я хочу снова предложить тебе выйти за меня. По-настоящему. Чтобы ты сказала «да», потому что сама этого хочешь, — его взгляд ищет ответ в моих глазах, челюсть напряжена. — Я хочу, чтобы ты сама хотела быть моей женой.

Слезы, которые текли по моему лицу, превращаются в тихие рыдания, и его лицо искажается ужасом. Я прячу лицо у него на шее, а он подхватывает меня, все еще сидя на краю ванны.

Мы соскальзываем и оказываемся на полу.

Он держит меня, и я держу его, пытаюсь сквозь слезы сказать ему, что я тоже этого хочу, но слова выходят скомканными. Он лишь крепко прижимает меня к себе.

Когда я наконец могу снова дышать, я прикладываю ладонь к его щеке.

— Я тоже тебя люблю, — говорю я ему.

Его взгляд изучает мое лицо, будто ему нужно убедиться, что это правда. Что я действительно это имею в виду.

— Правда. Я люблю тебя, — моя рука скользит по его теплой коже. — Ты невыносимый, упрямый, умный, смешной, многоязычный, противоречивый мужчина. Я люблю тебя и хочу быть твоей женой.

Он тяжело дышит.

— Многоязычный?

— Не могла не добавить.

— Приятно знать, — говорит он, и в его голосе появляется знакомый мне оттенок, проблеск радости среди бури. — Что двойное гражданство и уроки языков в детстве помогли мне завоевать любовь всей моей жизни.

Я смеюсь. Любовь всей моей жизни. Именно так было сказано в завещании. И я нашла ее.

— Я рассчитываю, что ты научишь меня всем этим языкам, знаешь ли, — говорю я.

— Научу, — он смахивает волосы с моего лица, а затем повторяет ту же фразу на французском, итальянском и немецком.

Я люблю тебя.

Когда он заканчивает, я провожу пальцами по его верхней губе.

— Я хочу поцеловать тебя. Но, кажется, тебе будет больно.

— Мне все равно, — говорит он. — Даже умирая, я бы жаждал твоих губ.

В его глазах — почти лихорадочный блеск, и он вторит учащенному биению моего пульса.

— Но мы на полу в ванной, а мне нужно помыться. Пойдем. Я тебя перепачкал.

Мы оказываемся вместе под теплыми струями воды, а когда наконец добираемся до постели, мы снова занимаемся любовью. Осторожно. Потому что у него ушибленные ребра и рассеченная губа, а новообретенная честность между нами кажется такой хрупкой, настоящей и похожей на сон, который не хочется терять.

В этот раз мы тоже не спешим, и я понимаю, что мне это совсем не противно.