Пари на брак

ГЛАВА 52

Раф

Я нахожу врача. Она работает в одной из частных клиник Лозанны, и пара телефонных звонков — все, что требуется. Она приезжает через сорок пять минут. Большую часть этого времени я провожу, сидя в кресле в углу нашего люкса, наблюдая, как Пейдж свернулась калачиком и дремлет с часами, которые я ей подарил, в руке.

Это был импульсивный заказ. Вопрос к одной из мастериц на фабрике неделю назад: можно ли заменить циферблат на одной из моделей Jewels. Она выполнила потрясающую работу. Безупречную. Частичку океана для Пейдж, когда она вынуждена быть вдали от него.

Я забрал их сегодня на фабрике и понял, что не могу ей их подарить. Потому что мы не… такие.

Мы могли бы быть такими.

Я вижу это на горизонте. Манящая перспектива или мираж. Но мы не такие. Пока нет. Возможно, никогда. Я никогда раньше не был чьим-то мужем, а она все еще злится на меня за то, что я вынудил ее оказаться в этой ситуации. Но затем она спросила меня, ухожу ли я, таким тоном, словно это было худшее, что она могла представить.

И я все равно отдал их ей.

Тихий стук в дверь. Я встаю, чтобы впустить врача. Пейдж просыпается, когда ее осматривают. Рука на лбу, термометр под языком. Она подчиняется.

Она немного стонет, но отвечает на базовые вопросы. Кажется, она лишь едва в сознании. Ее глаза под фонариком врача выглядят светло-каштановыми.

Я засовываю руки в карманы, чтобы удержать их от движения. От сжимания в кулаки по бокам или от того, чтобы схватить руку Пейдж. Болезнь. Это не то, о чем я задумывался раньше, но, конечно, есть и болезнь, о которой нужно беспокоиться. Которая может внезапно забрать кого-то.

Она не сказала мне сегодня днем, что плохо себя чувствует. Она подыгрывала, позволила мне… черт. Она была такой горячей под моим языком. У нее уже тогда была температура?

— Ваш пульс учащен, — говорит врач с французским акцентом на английском. — Температура почти 38,7. Неудивительно, что вы чувствуете себя так… плохо.

— Сколько? 38? — Пейдж смотрит на меня.

— Чуть больше ста по Фаренгейту, — говорю я ей.

— О… — она снова погружается в подушку, ее глаза закрываются. Врач тщательно обследует. Слушает легкие и сердце Пейдж, пока я стою рядом.

После завершения осмотра врач поворачивается ко мне с бутылочкой жаропонижающих таблеток. Они сильнее, чем то обезболивающее, которое я дал ей ранее.

— Скорее всего, вирусная инфекция, — говорит она мне. — Грипп в это время года редкость, но бывает. Держите ее в прохладе. Если температура не спадет завтра, позвоните мне снова.

Я благодарю ее и говорю, что ей хорошо заплатят. «Ей повезло иметь такого заботливого мужа», говорит она мне и покидает гостиничный люкс.

Я беру книгу, которую читаю, и придвигаю стул ближе к кровати. Пейдж все еще свернулась на боку, глаза закрыты, снова дремлет. Интересно, будет ли она помнить это завтра.

Я пытаюсь читать. Трудно сосредоточиться, переключаясь со страниц передо мной на нее. Ее кожа раскраснелась. Я меняю прохладные полотенца дважды, и так проходит больше часа.

Пока она не начинает ворочаться в постели. Она зарывается глубже под одеяло, словно ей холодно. Это невозможно. Она горячая — слишком горячая. Но тело не действует рационально при высокой температуре.

Она сбрасывает прохладное полотенце со лба.

— Тебе холодно?

— Да, — у нее стучат зубы. Черт. Я кладу еще одно одеяло поверх одеяла. В номере отеля не холодно. Это внутри нее — этот вирус, из-за которого она потела раньше, а теперь сделал ее липкой.

Еще через несколько минут дрожи ее глаза встречаются с моими с мрачной сосредоточенностью.

— Раф?

Я смахиваю волосы с ее лица. Это единственная часть ее, которая находится над краем одеяла. Ее кожа сухая и горячая на ощупь. Ненавижу, что у нее стучат зубы. Она должна нырять с моего причала и сводить меня с ума. А не заставлять меня так переживать.

— Хочешь, чтобы я тебя обнял? — спрашиваю я. Возможно, это поможет ей согреться. И, возможно, есть подергивание в моих руках, которое можно облегчить, только держа ее в них.

Она кивает.

— Да. Пожалуйста.

Я снимаю рубашку и залезаю в кровать рядом с ней. Она все еще в том чертовом вечернем платье. Одно из тех немногих, что я выбрал, глубокого красного цвета, который напомнил мне ее лак для ногтей. Того, что не выходит у меня из головы.

Я притягиваю Пейдж к себе. Она поворачивается со вздохом. Холодная рука находит мою руку и притягивает ее плотнее вокруг себя.

Она горячая на ощупь и дрожит от холода.

— Спасибо, — говорит она сквозь стучащие зубы.

Благодарит меня лишь за то, что я здесь. Ей не следует благодарить меня, так же как не следует болеть. Это не наши роли.

Я провожу рукой по ее спине несколькими быстрыми движениями, чтобы согреть ее. На самом деле ей не холодно, но она так чувствует. Таблетка, которую она только что проглотила, должна помочь снизить температуру. Уменьшить ломоту и головную боль тоже.

— Ты можешь заболеть, — ее руки нашли мое обнаженное плечо и грудь, и она прижимает свои липкие пальцы к моей коже.

— Тебе бы это понравилось, да? — спрашиваю я у ее виска.

Она хихикает. Смешок затихает так же быстро, как начался, и она стонет.

— Голова.

— Таблетка скоро должна начать действовать.

— М-м, — она немного поворачивается и плотнее прижимается ко мне. Долгую минуту единственный звук — ее дыхание.

Ее тело все еще дрожит, но не так сильно, как раньше.

— Можешь рассказать мне что-нибудь? — спрашивает она.

— Рассказать что?

— Что угодно. Просто… поговори со мной. Расскажи о Швейцарии.

— Швейцарии?

— Это твой дом. А твой голос… очень приятный, — у нее снова стучат зубы, и я крепче обнимаю ее.

— У меня не так уж много, что можно сказать, — начинаю я. Потому что так и есть. — Я уехал ребенком. Но мы часто приезжали сюда, кататься на лыжах или навестить родственников. Посетить фабрику, — говорю я. Мы редко разговаривали так. Спокойно и без намека на спор. Моя рука находит обнаженную кожу над ее вечерним платьем, она обжигающая.

— Ты такой интернациональный.

— Раскидан по трем странам, да, — говорю я сухо. — Моя мать быстро привыкла к Франции, но большую часть лета мы проводили в США с ее семьей.

Не может быть, чтобы ей было интересно это слушать.

— Три… языка, — бормочет она. Ее голос изможденный. Я поворачиваюсь на спину, чтобы крепче держать ее. Ее голова ложится мне на плечо, и я натягиваю одеяло еще выше. Я начал потеть. Чувствую, как от ее жара, у меня собирается пот у висков.

— Четыре, если считать уроки немецкого, — говорю я.

— Немецкого тоже? — ее голос звучит настолько возмущенно и одновременно так слабо, что у меня растягиваются губы в улыбке.

— Да. Это третий официальный язык Швейцарии, но мой самый слабый.

— Ненавижу тебя, — бормочет она у моей шеи.

— Знаю, дорогая. Я тоже тебя ненавижу.

Это звучит как один из первых искренних комплиментов, которые мы когда-либо давали друг другу.

— Ты раздражаешь меня, когда говоришь по-итальянски или по-французски, — говорит она. — Мне не нравится не понимать тебя.

— Знаю. Поэтому я так и делаю.

— Я догадалась, — она вздыхает, и это странно похоже на удовлетворение. — И раздражает, как хорошо у тебя это получается. Это еще и сексуально.

Моя рука замирает у нее на спине.

— Сексуально?

— Да, — говорит она со вздохом.

Что ж. Приятно это знать.

Еще несколько долгих минут она не говорит. Просто дрожит с меньшей и меньшей интенсивностью. Возможно, нам придется остаться здесь и весь завтрашний день. Я могу это устроить. Нужно просто сказать Кариму, что планы изменились, и…

— Раф?

— М-м?

Ее голос рядом с моей шеей, а рука перекинута через мой торс.

— Зачем ты это делаешь? Дерешься?

Я смотрю на потолок. В отеле в дереве есть замысловатый ромбовидный узор, едва заметный в темноте. Над нами висит люстра. Хрупкие маленькие капли хрусталя — каждая хрупка сама по себе, но сильна в сочетании с другими.

Она загнала меня в угол и использует это, чтобы задать свой вопрос. Я не могу не уважать ее за это. Она всегда играла чертовски хорошую игру.

— Раф, — говорит она, и это звучит так слабо и в то же время так решительно, что заставляет меня улыбнуться.

— Нелегко объяснить, — говорю я.

— Думаю, тебе следует остановиться, — бормочет она. — Не возвращайся в то место. Это было ужасно.

Я не говорю об этом. Ни с кем. Джеймс приходил со мной в тот раз перед свадьбой, но молчал почти все время, а потом передал мне бутылку воды. Вот и все.

Он достаточно умен, чтобы не читать нотации другим о вредных привычках.

Но это не значит, что он понимает. Не уверен, что кто-либо понял бы, если бы я попытался объяснить. Как это смывает с меня вину, делая ее терпимой.

— Это не мое обычное место. Когда я в Комо, я имею в виду. И редко все бывает таким… напряженным, как когда ты пробралась туда.

Когда мне пришлось драться, чтобы покрыть ее проступок. Это было жестоко: так, как я редко позволяю себе. Не получать по лицу, не разбивать кожу на костяшках. Уклоняться, бить, побеждать.

И я был чертовски напуган, увидев ее там. Ей там было не место.

— Не делай этого снова, — говорит она.

— Не могу этого обещать, — говорю я и делаю глубокий вдох. Ее волосы хорошо пахнут, свежие после недавнего душа. Это единственный способ справиться с раздирающей виной, которая иногда грозит меня утопить. Боль хороша для этого. Она очищает.

— Ты заставил меня пообещать никогда не возвращаться туда снова, — говорит она. — Почему ты не можешь пообещать мне то же самое?

— Это другое. Тебе там не место.

Она усмехается. Это слабый поток воздуха у моей шеи, так отличающийся от ярости и смеха, которые она обрушивает на меня в обычный день.

Я касаюсь губами ее волос.

— Тебе не все равно?

Я не думаю, что она ответит мне. Но затем она отвечает, ее рука лежит на моих ребрах. Прямо над шрамом, который, я знаю, она заметила, но еще не спрашивала о нем.

— Я не могу… тратить мой хороший тональный крем… на тебя. У нас не совпадает цвет.

Я улыбаюсь, глядя на потолок.

— Я куплю тебе еще. Сколько угодно.

— Мне не нравилось видеть тебя раненым, — говорит она. Еще одна дрожь пробегает по ней. — Это просто не… приятно.

Мне требуется несколько попыток, чтобы найти нужные слова. Возможно, она не вспомнит этого утром. Но я вспомню. И сомневаюсь, что когда-нибудь забуду.

— Мне тоже не нравится видеть тебя больной. Или когда у тебя панические атаки.

Она вздыхает так тяжело, что светлая прядь у ее щеки взлетает в воздух.

— Что ж. Я не планировала, чтобы ты это видел.

— Я тоже не планировал, чтобы ты видела, как я дерусь. Но ты все равно нашла туда путь, — говорю я. Она, кажется, хороша в этом. Находить пути через маленькие трещины, пробираться в них, расширять их, пока не пролезет целиком.

Создавать пространство там, где его нет.

— Думаю, я… начинаю тебе нравиться. Я знаю, это нехорошо для меня, — она зевает, и я провожу рукой по ее волосам. Они распущены сейчас. Мне никогда раньше не доводилось трогать их так свободно, но сейчас я глажу ее голову и спускаюсь вниз по спине. — Но я не могу ничего с собой поделать.

— Знаю, дорогая. Я тоже ничего не могу с собой поделать, — мои губы прижимаются к ее лбу, и в груди возникает странное сжатие. Словно она и это раскрыла настежь. — Но интересно, вспомнишь ли ты что-нибудь из этого завтра.

Ответа нет.

Она уснула, отключилась в моих объятиях.