Пари на брак

ГЛАВА 45

Пейдж

Что-то меня будит.

Но еще темно, и голова кажется тяжелой. Одеяло пахнет знакомо. Я снова закрываю глаза. Наверное, это ничего. Сон манит, и я готова последовать за ним.

Звук прорезает воздух. Я переворачиваюсь в постели, к теплой руке, касающейся моей. Это было похоже на стон.

Раф. Я делю с ним кровать.

Мы снова здесь оказались, после работы далеко за полночь. Я заснула почти в ту же секунду, как голова коснулась подушки. Он лежал рядом, читая одну из своих потрепанных книжек в мягкой обложке.

Еще один звук. Наполовину приглушенный подушкой и слишком громкий. Я открываю глаза.

Он исходит от него. Стон переходит в крик настолько громкий, что я вскакиваю, садясь.

— Раф? — спрашиваю я. Рядом движение, и рука отдергивается. Одеяло сбито, и слишком темно, я едва могу его разглядеть. — Раф?

Я толкаю его в плечо. Он не двигается, и его кожа горячая на ощупь. Я никогда не видела, чтобы кому-то снились такие кошмары.

Он поворачивает голову на подушке, и еще один хриплый стон вырывается из него. Он переходит в крик настолько громкий, что я толкаю его.

— Раф, проснись. Это просто плохой сон. Раф…

Я лихорадочно ищу выключатель. Когда включается лампа у кровати, я вижу, как он ворочается. Его волосы выглядят влажными, а футболка, которую он носит, сбита. Я снова вижу край того шрама.

Он снова стонет. Это мучительный звук, словно ему причиняют боль. Хорошо ли будить кого-то, когда ему снится кошмар? Должно быть.

Я должна что-то сделать. Поэтому я хватаю его за оба плеча и трясу.

Он снова стонет. Под веками его глаза бегают.

Я глажу его по щеке. Она горячая и шершавая от щетины.

— Раф, тебе снится сон. Раф. Проснись.

Он замирает. Его глаза открываются и смотрят прямо в мои с суженной, смертельной интенсивностью, из-за которой я думаю, что это была плохая идея.

Все, что я слышу — это наше тяжелое дыхание.

— Пейдж, — наконец говорит он. Его голос хриплый, и в нем все еще та напряженная скованность. Словно он может разлететься от одного удара.

Мой большой палец проводит по теплой коже его шеи. Его кожа обжигающая, а пульс под ней быстрый.

— Тебе снился кошмар, — шепчу я.

— Все в порядке, — говорит он. Густые темные волосы выглядят влажными на лбу, а его грудь быстро вздымается. — Нет необходимости будить меня из-за этого.

Стоило ли мне слушать его боль, его явное страдание и оставить его в ловушке? Я откидываюсь на пятки и убираю руку от него.

— Просто… ты издавал звуки.

Как только я перестаю нависать над ним, он поворачивается к краю кровати и садится. Словно хочет уйти. Его спина напряжена, когда он проводит рукой по лицу.

— Господи Иисусе, черт возьми, — бормочет он.

— Ты… в порядке? — спрашиваю я.

Он делает глубокие, тихие вдохи. Словно собирается с силами и запирает все накрепко.

Я ложусь обратно на бок и сворачиваюсь под тонким одеялом. Может быть, это связано с тем, как он получил этот шрам. С детской аварией и тем, как они потеряли его брата.

Часть его, которую он не позволит мне увидеть.

— Да, — наконец бормочет он.

— Это часто случается?

— В последнее время нет, — говорит он.

Нет. Не может, понимаю я. Я спала с ним в одной кровати больше недели и не замечала ничего.

Он смотрит на меня с нейтральным выражением лица. Это похоже на маску. Словно за ней он скрывает множество эмоций. Единственное напоминание о том, что только что произошло — его раскрасневшаяся кожа и плотно сжатая челюсть.

Интересно, связано ли это с тем, почему он иногда дерется, уезжая ночью в места, где ему нечего делать.

Он снова поворачивается лицом к темным окнам.

Я сажусь и обхватываю колени руками.

— Звучало, будто тебе больно, — говорю я.

Это не тот вопрос, который я хочу задать. Что тебе снилось? Он кажется человеком, который никогда не боится. Держит все под контролем.

Раф сбрасывает одеяло и переходит через комнату. Он вращает плечами, словно в нем запасена энергия от того, что ему приснилось.

— Я не хочу об этом говорить.

— Но, возможно…

— Помнишь, как мы не говорим слишком много о твоих панических атаках? Это одна из таких вещей.

— Ладно, — говорю я. — Хочешь поговорить о чем-нибудь другом?

Он поворачивается, чтобы посмотреть на меня, и на его лице презрительное выражение. Каким-то образом я знаю, что оно направлено не на меня. Он ненавидит, что я это видела.

Наконец-то то, что нас сближает.

— О чем? — спрашивает он.

— О чем угодно. О чем-то, что отвлечет тебя от этого. Расскажи, что бы ты делал сейчас, если бы был один.

Он замирает посреди своей спальни. Кажется, он с такой же вероятностью может уйти, хлопнув дверью, как и пойти в душ. Фактический ответ мне кажется быстро убывающей возможностью.

Я смотрю на него.

Он смотрит на меня.

Но затем он вздыхает и снова поворачивается к темным окнам.

— У меня нет протокола. Да, да. Сделай свою шутку об этом. Я, импровизирующий.

— Я видела тебя теперь, знаешь ли. Более расслабленным.

— Иногда я плаваю кругами. Когда я в Париже, иду на прогулку.

— Посреди ночи?

— Да, — говорит он.

— Кажется, это небезопасно, — мой голос звучит тихо в комнате. Может быть, из-за темноты или того, что я только что стала свидетелем, но я чувствую ноющую боль внутри. Словно угроза одиночества, которую я обычно могу сдерживать, грозит поглотить меня целиком.

Он смотрит на меня.

— Я могу постоять за себя.

— О. Да. Я это видела.

— Значит, видела.

Я опираюсь головой на руки.

— Тогда расскажи мне о своей квартире в Париже.

— Ты ее увидишь. Скоро, — он снова поворачивается к окнам. — Это старый апартамент в Отее. Большой, довоенный, с анфиладой комнат. Хорошее расположение. Это, на самом деле, в пешей доступности от стадиона «Ролан Гаррос».

— Правда? — спрашиваю я. Открытый чемпионат Франции всемирно известен. Я бы хотела увидеть игры там когда-нибудь. Это давняя мечта.

— Да. Я покажу тебе, — говорит он.

— Ты скучаешь по Парижу? Когда тебя там нет?

— Нет, — он отодвигает шторы и открывает окно настежь. Ткань колышется от внезапного потока воздуха, и он делает глубокий вдох.

— Какое место кажется тебе домом?

Он смотрит в окно.

— Никакое, — говорит он. — Не знаю, Уайлд. О чем это тема для разговора?

— Мне было любопытно.

— Не будь любопытной ко мне, — говорит он.

— Тогда перестань быть таким интригующим.

Он смеется. Это низкий звук, немного хриплый. Он опирается руками на кованое железо французского балкона.

— Ирония, слышать это от тебя.

Это полукомплимент, произнесенный как оскорбление. И он согревает меня, несмотря на сквозняк, который он впустил в комнату.

— Может быть, мы оба сложнее, чем думали друг о друге. Знаешь, еще в здании суда.

Он долго не отвечает. Он просто стоит там, позволяя прохладному ветру омывать его, взгляд прикован к темному озеру вдали. Я снова забираюсь под одеяло и поворачиваюсь на бок, чтобы наблюдать за ним.

— Я понял это в тот же день, — наконец говорит он. Его голос звучит неохотно. Словно он не очень хочет вести этот разговор и думает вместо этого о плавании кругами, но чувствует, как его затягивает.

Мне знакомо это чувство.

— Думаешь, ты снова сможешь заснуть? — спрашиваю я.

— Возможно, — говорит он.

— Ты можешь снова почитать свою книгу. О чем она?

— Триллер.

— О, тогда, может, не стоит, если она страшная.

— Нет. Это финансовый… неважно, — он поворачивается ко мне, спиной к открытому окну. — Тебе следует снова заснуть, Пейдж.

Я сворачиваюсь на боку. Его простыни только что меняли, и они хорошо пахнут.

— Ты назвал меня по имени. Ты не часто это делаешь.

Он наблюдает за мной из другого конца комнаты, слабо освещенный полосами света снаружи. Лунный свет, звездный свет, я не знаю.

— Спи, — повторяет он.

— Пока ты наблюдаешь? — спрашиваю я.

Он усмехается. Это едва ли смех, но все же что-то, и почему-то заставляет меня улыбнуться в хлопковое одеяло. Это лучше, чем та агония, что я слышала ранее, и шрам на его груди, который не могу забыть.

Он почти закрывает окна, фиксируя их защелкой. Затем возвращается на свою сторону кровати и берет книгу, о которой я спрашивала. Он включает лампу у кровати.

Кровать прогибается, когда он садится у изголовья рядом со мной и открывает книгу.

— Я не наблюдаю за тобой, — бормочет он. — Довольна?

— Да, — говорю я и думаю о его руках, обнимающих меня, говорящих мне дышать. Я не могу сделать то же самое в ответ. Но, возможно, каким-то маленьким способом я помогла уравнять счет сегодня вечером.

Он переворачивает страницу в книге в мягкой обложке, которую держит. Сидеть так близко, бодрствуя… Я уверена, что никак не смогу снова заснуть.

Но в этом я ошибаюсь.

Мои глаза закрываются совсем скоро, и я слышу легкий шелест страниц, когда он читает, и его ровное дыхание, так отличающееся от того, что разбудило меня несколько минут назад.