Пари на брак

ГЛАВА 19

Пейдж

Я просыпаюсь рано следующим утром с головной болью от вина и солнечным светом, льющимся через окна. Когда я распахиваю их, воздух мягко пахнет жасмином, растущим на фасаде виллы.

Я облокачиваюсь о кованое железо своего французского балкона.

Этот вид не может надоесть. Сады раскинулись под виллой зеленым простором: высокие спиральные кипарисы и старые узловатые оливковые деревья контрастируют с аккуратными изгородями и разросшейся лавандой. И озеро, всегда озеро, сверкающее под солнцем. Это не океан. Часть меня, выросшая в приморском городке, хочет утверждать, что он не так хорош, но я бы солгала. Здесь есть своя особая прелесть.

Вдалеке раздается ритмичный стук. Он разносится по неподвижным садам. Тук. Тук. Тук. Этот звук я знаю так же хорошо, как собственное сердцебиение.

Кто-то играет в теннис.

У Рафа есть корт, и, конечно же, он встал рано, чтобы поиграть, несмотря на изрядное количество вина, выпитого вчера. Я не раздумываю. Просто переодеваюсь в спортивную одежду и натягиваю кроссовки.

Он был прав вчера, раскрыв, как много узнал обо мне.

Я почти не играю больше.

После потери родителей вставать с постели было тяжело. Но мне приходилось продолжать играть, чтобы сохранить стипендию. Так что я играла каждую игру перед зрителями, под давлением необходимости показывать результат.

Перед зрителями-незнакомцами, но никогда — перед моими родителями, теми, кто научил меня играть и любил подбадривать меня.

Это испортило мою любовь к игре. И после колледжа появилось так много других дел. Мои еженедельные игры стали ежемесячными. Иногда — раз в квартал.

Я спускаюсь вниз и иду через сады.

Звуки становятся отчетливее. Должно быть, они тренируются, потому что удары следуют быстрее, чем в дружеской игре. Это звук тренировки.

Я заворачиваю за угол и чуть не спотыкаюсь на грубых каменных ступенях, ведущих к корту.

Раф на корте, спиной ко мне.

Напротив него стоит другой мужчина в кепке, надетой задом наперед, и посылает разнообразные мячи через сетку так, что Рафу приходится переключаться с форхенда на бэкхенд в мгновение ока.

Он силен.

Это мое первое наблюдение.

Он не самый быстрый, но он силен. Он возвращает все удары, которые посылает ему тренер, с тренированной легкостью и решительными шагами.

Его смена хватки мгновенна и плавна. С доминирующей руки в «восточном» хвате для форхенда, на верхнюю руку в «континентальном» для бэкхенда. Колени согнуты, взгляд на тренере, чтобы предугадать движения. На нем черные шорты и белая футболка, кроссовки белые на фоне грунтового покрытия.

Я ненавижу его немного за то, как безупречно выглядят его бэкхенды.

Из всех чертовых вещей, в которых хорош Рафаэль Монклер, это обязательно должно быть моим? Он уже забрал мою компанию, и он завладел мной. Я не хочу, чтобы он был хорош и в этом тоже.

Злость острая и столь же иррациональная.

Но затем я замечаю кое-что. У него асимметрия. Он слишком сильно замахивается на форхендах, его бедра и плечи задерживаются на секунду дольше в финальной позе. Это означает, что он восстанавливается медленнее, чем должен, когда следует удар на бэкхенд.

Когда я играла, я бы заметила это у соперника в первых же очках и активно использовала бы эту слабость. Прошли годы с тех пор, как я так думала. Годы сосредоточения на других играх, с гораздо более серьезными последствиями, чем когда-либо имел теннис.

Тренер посылает последний мяч из своей корзины. Раф отбивает его агрессивным топ-спином, и тренер кричит что-то по-итальянски. Раф широко ухмыляется.

Я никогда не видела этой ухмылки.

Никогда не видела ничего, кроме сдержанной вежливости и едва скрытого раздражения. Он подходит к скамейке, хватает бутылку с водой и кричит что-то в ответ по-итальянски.

Я ненавижу его и за это. За то, что говорит на нескольких языках так бегло, и за то, как низко звучит его голос на каждом из них. Ненавижу, насколько это сексуально, и как он использует это, когда мы спорим, зная, что я не понимаю, что он говорит.

Моя рука сжимается у бедра. У меня нет теннисной ракетки.

И впервые за долгое время я жалею, что она не со мной. Потому что я знаю, что это, по крайней мере, игра, в которой я могу победить.

Тренер замечает меня первым. Он слегка машет, и это привлекает внимание Рафа. Он оборачивается. Его улыбка не исчезает, но застывает. Словно выгравирована на лице. Я не вижу его глаз за солнцезащитными очками.

— Пейдж, — окликает он. — Пришла на урок?

Я спускаюсь по ступеням.

— Мне не нужен урок.

— Полно, — говорит он и подходит ко мне. Тренер начинает собирать мячи. Боже, сколько часов я провела за этим. — Ты профессионал. Всегда есть чему поучиться. И ты одета для игры.

— Я услышала звуки. Может, просто хотела посмотреть, насколько ты хорош.

— И насколько же я хорош? — спрашивает он.

— Ты слишком медленно восстанавливаешься после форхендов, — говорю я.

Он проводит рукой по взмокшим волосам.

— Верно. А ты не играла профессионально со времен колледжа.

— Это очень жутко, что ты знаешь, что я редко играю, кстати, — говорю я. У него были все ресурсы мира, чтобы меня расследовать, тогда как я использовала лишь простой поиск в интернете. Дисбаланс сил между нами всегда был зияющей пропастью, но сейчас я чувствую, как она ревет.

— Я знаю о тебе многое, Пейдж Уайлд, — говорит он.

— Звучит совсем не как серийный убийца, — я беру одну из запасных теннисных ракеток, висящих на крючке внутри сарайчика у корта. Она среднего веса. Сойдет. Она не так хороша, как моя собственная — та, что лежит забытая в моем шкафу в Глостере, отчаянно нуждаясь в перетяжке. — Только не говори, что ты дружишь с Роджером Федерером, кстати.

Его губа изгибается.

— Ты думаешь, все швейцарцы дружат друг с другом?

— Слушай, если ты с ним дружишь, никогда мне об этом не говори. Я, наверное, убью тебя во сне от чистой зависти.

— Кто, по-твоему, тут серийный убийца? — спрашивает он.

— У меня есть секретное хобби. Полагаю, твое расследование этого не выявило, — я пожимаю плечами и беру два мяча из корзины. — Ты закончил с уроком?

За его солнцезащитными очками невозможно разобрать выражение его лица. Щетина снова появилась. Легкая тень. Мне он больше нравится со щетиной, думаю я. Это делает его красиво небрежным.

И затем я тут же ненавижу себя за эту мысль.

— Ты предлагаешь мне сыграть, Уайлд? — спрашивает Раф.

— У нас... много агрессии. Мы можем ее выплеснуть.

Он берет теннисный мяч.

— Сыграем. Ты подаешь.

Я иду к задней линии. Раф разговаривает с тренером, и я вижу, как они пожимают руки, снова улыбаясь. Сбивает с толку видеть его таким дружелюбным с людьми. До сих пор я видела его только с его сотрудниками или дизайнерами, и он очаровывает их всех тоже.

Похоже, я единственный человек, с которым он спорит.

Я сильно сжимаю теннисный мяч. Он знакомый, до мельчайших выступов и цвета. Я знаю это. Я делала это так много раз.

— Мы ведем счет! — кричу я через сетку.

— Разве не всегда? — отзывается он со своей позиции на задней линии. Он выше меня на несколько дюймов. Он сможет покрыть больше площади. Мне нужно иметь это в виду.

— А победитель? — спрашиваю я.

— Благотворительный гала-вечер позже. Если я выиграю здесь, ты ведешь себя безупречно сегодня вечером, — кричит он.

Моя губа изгибается.

— А если выиграю я, ты прыгаешь в озеро в одежде.

Он сгибает колени, ракетка зажата двумя руками. Классическая стартовая позиция.

— Договорились, Уайлд.

Ликование, пробежавшее по мне, ощущается лучше оргазма. Одурманивающее и бесконечно более всепоглощающее. Потому что я могу выиграть это. Я не знаю, почему спор с ним дает мне это чувство, но не задаюсь этим вопросом.

Я подбрасываю мяч в воздух для подачи.