La mémoire n'en fait qu'à sa tête

Homère en a assez, il est grognon, il boude.

Ô Troie, ton siège est long, la guerre jusqu’à quand ?

Ayant clos l’Iliade sans le cheval gagnant

Homère est licencié par les prods d’Hollywood.

Sa vieille nounou a reconnu Ulysse

Que, ô dieux ! Pénélope a pris pour un quidam.

Voilà qui démontre que les seins qui nourrissent

Sont plus clairvoyants que la gorge qui enflamme.

De sa bouche énorme, vorace, Gargamelle

m’a roulé un baiser, un patin, une pelle !

Comme elle désirait que nous allions plus loin,

affolé, j’ai caché mon petit saint-frusquin.

Notable d’aujourd’hui, Don Diègue l’humilié

n’utiliserait plus le langage châtié

du temps où l’on disait : vous m’avez chanté pouilles.

Moderne, il lancerait : Rodrigue, as-tu des couilles ?

Cela faisait longtemps que la gent La Fontaine,

l’agneau, la cigale, les pigeons, la fourmi,

attendaient, qui bêlant, qui roucoulant, que vienne

un drôle d’animal : le disant Luchini.

Quand le grand Bossuet, en France si célèbre,

se présenta, humble, devant son Créateur,

il osa cependant lui demander : Seigneur,

qui donc a prononcé mon oraison funèbre ?

Si je cède au désir de monsieur de Nemours

du sexe très banal je suis la créature,

alors qu’amoureuse, repoussant son amour,

je serai unique dans la littérature.

« C’était pendant l’horreur d’une profonde nuit.

Ma mère Jézabel devant moi s’est montrée. »

Racine, me dit-elle, Athalie ne poursuis,

ces deux vers suffisent à ta gloire assurée.

Quand vous fîtes jouer votre osé Mahomet

vous eûtes la chance, monsieur Arouet,

de n’avoir pas fatwa lancée sur votre tête,

pas même injures sur votre site Internet.

Tout le monde il est beau, tout le monde il est bon,

proclamait, souriant, l’optimiste Pangloss,

si aveugle et béat qu’il ne vit pas ce rosse

et roué Voltaire le prendre pour un con.

Je fis cinq enfants à Thérèse Levasseur

et j’en fis davantage à la littérature.

Aux premiers le refus de mon imprimatur,

préférant les seconds dont j’étais seul auteur.

Pour ce grand poète, monsieur de Lamartine,

qui, songeur, cultivait près de Mâcon sa vigne,

c’est une humiliation, une infortune, un couac,

de devoir son renom à l’eau triste d’un lac.

D’Artagnan au sommet de la célébrité

non pas dans les quatre mais « Les Trois Mousquetaires ».

Certes, le chiffre est faux, admettait Dumas père,

mon nègre sait écrire et pas du tout compter.

Vos papiers, jeune homme, votre permis de vivre ?

Avez-vous sauf-conduit, carte d’identité ?

Le fugueur répondit : je n’ai pour qualité

que ce poème obscur, génial, « Le bateau ivre ».

Au marché de Beaujeu était François Périer,

la veille à la télé, jouant Coupeau l’ivrogne.

Les gens lui demandaient, en lui serrant la pogne,

comment, tellement soûl, l’était déjà sur pied.

Poète raffiné, sibyllin, de l’onyx,

des faunes, de l’azur, de la glose, du Styx,

des cygnes et des ris, Mallarmé échoua,

si, si, je vous assure, au baccalauréat.

C’était, je me souviens, chez les Troisgros, à Roanne,

que, lisant, savourant Du côté de chez Swann,

j’accompagnais saumon, ris de veau et langouste

de la très fameuse madeleine de Proust.

Thérèse Desqueyroux, de son mari cardiaque

force sur les gouttes pour activer la mort.

Entendez le rire chuchoté de Mauriac

tandis que son âme dit le Confiteor.

Que moi, dis, cher Solal, tu n’aimeras que moi ?

implore Ariane que la passion soulève.

Cruel, Albert Cohen a déjà fait son choix :

la chair est triste, hélas, au canton de Genève.