Подарок

Глава 23

Я пытался уснуть. Чёрт, как пытался. Лёг сразу, как только дошёл до спальни. Закрыл глаза, уткнулся лбом в холодную подушку, велел себе не думать. Не вспоминать, как капли воды катились по её коже, как бешено бился пульс у неё под пальцами, какой упрямый вызов горел в глазах.

Бесполезно.

С каждой минутой казалось, что стены съезжаются, что воздух становится вязким, тяжёлым. Хотелось выскочить на балкон, вдыхать ночную сырость до тошноты — лишь бы заглушить эту проклятую ломку. Но знал: не поможет.

Всё моё чёртово самообладание, которое я растил годами, оказалось дешёвой декорацией.

Смешно.

Столько лет выстраивал из себя холодного, железного ублюдка — и вот одна мокрая девчонка в халате рушит весь этот фундамент к чёртовой матери.

Я поднялся. Не включая света, прошёл по коридору. Дверь её комнаты маячила в полумраке. Стоял и смотрел на неё, как идиот.

"

Вернись, Карим. Развернись и иди к себе. Сейчас же."

Но рука уже легла на дверную ручку. Дверь оказалась не заперта. Я вошёл почти бесшумно. Луна через окно бросала бледное пятно на кровать. Мира спала, свернувшись на боку, волосы растрёпаны, губы чуть приоткрыты. Вид у неё был чертовски уязвимый, почти беззащитный — совсем не тот, каким она умела щёлкать по мне днём.

Подошёл ближе. Смотрел. И сам не понимал, чего хочу больше: коснуться её, провести ладонью по щеке, или наоборот — сбежать, пока не натворил глупостей, пока не зашёл слишком далеко.

Но в груди зашевелилось что-то совсем другое. Не привычное желание обладать. А какая-то странная, болезненная мягкость.

"

Бред. Это всё бред"

Она нахмурилась во сне, будто что-то тревожило, рука выскользнула из-под одеяла, пальцы сжались, словно что-то искали.

И я, как последний дурак, наклонился, чтобы услышать её дыхание. Ловил едва уловимый запах шампуня, ещё влажной кожи. Слишком близко. Слишком.

Хотел выпрямиться — и тогда она открыла глаза.

Мы встретились взглядами. Она не вскрикнула. Только чуть прищурилась, с каким-то непонятным выражением.

— Не спится? — хрипло спросила, голос ещё сонный, но вовсе не напуганный.

— Тебя это не должно волновать, — выдавил я. Но не отстранился. Так и стоял, нависая над ней, глядя прямо в глаза.

— А всё-таки?.. — тихо сказала она. — Я ведь не стою твоих нервов… даже того, чтобы ты вот так ночью приходил. Зачем?

Я молчал. Потому что в её словах было чертовски много правды. Она действительно не стоила всего этого — если мерить привычными мерками. Но где-то глубоко внутри что-то упорно не соглашалось.

— Спи, Мира, — сказал я наконец. — Не задавай вопросов, ответы на которые тебе сейчас лучше не знать.

Она чуть улыбнулась, но улыбка была грустной.

— Поздно. Мне уже всё равно.

Я провёл пальцами по её щеке — едва, почти невесомо. В груди будто ножом резануло.

— Спи, — повторил и отступил.

Вышел, тихо прикрыл дверь — так тихо, что сам почти не услышал.

"

Карим, ты влип. По уши."

А потом вернулся к себе и, впервые за долгие недели, уснул быстро. С чётким, неприятным ощущением, что утром это всё встанет ребром.