День поэзии. Ленинград. 1967

Полы трет полотер.

Его летит рука.

Он как тореадор,

Пронзающий быка.

Е. Винокуров

Не дыханье коридора,

Не скрипенье двери...

Там дышали полотеры —

Сильные, как звери.

Вон тот — бывший старшина,

Трет до блеска, милый.

Ах, война,

война,

война,

Что ты натворила!

Медицинский мудрый нож,

Бинт свернулся ржавый.

Самокрутку завернешь

Левой или правой?

Самокрутка,

Самосад,

Серый дождь из тучки...

Я приду на комбинат

В светлый день получки.

Как их очередь длинна,

Белый свет закрыла.

Ах, война,

война,

война,

Что ты натворила!

Папиросный дым густой.

Шутят,

смотрят браво.

И у всех

рукав пустой

Слева или справа.

Ну-ка, Бобышев,

курнем,

Ну-ка, рюмку

кувырнем,

Да заправимся стихами,

Да у печки прикорнем.

За окном бунтуют ели,

Им бы тоже спать пора.

Наши толстые портфели

Отдыхают до утра.

Угли гаснут и бормочут

Что-то доброе, без слов.

Дом вздохнул:

«Спокойной ночи!»

Кот зевнул:

«Приятных снов!»

Ты меня разбудишь рано,

Чуть заря коснется крыш,

Удивишь строкой нежданной,

Новой рифмой удивишь.

И уйдешь

по тропам ярким,

По сверкающей лыжне,

И сверкающим подарком

Ту строку

оставишь мне.

Подержу ее в руке,

Приложу ее к щеке.

В горле сладко тает льдинка —

Огонек на языке.