День поэзии. Ленинград. 1967

Бьется сердце под рубахой

тихой птахой.

Век без солнца,—

бьется в клетке,

где ни сосенки,

ни ветки.

Бьется птичка-невеличка

и молчунья...

До чего ж оно привычно,

это чудо!

И о чем молчишь ты, чудо,

что ты хочешь?

Ты куда ведешь,

откуда,

что пророчишь?

...И во сне

стучится тихий молоточек,

рассыпает в венах дробь

тире и точек.

Ну, а если

вдруг умолкнет он,

невесел,

то оставит звонкий мир

надежд и песен.

Не стучитесь в окна,

ветки,

сердце-птаха

дремлет в клетке...