День поэзии. Ленинград. 1967

А я представить не могу

Его

Семидесятилетним...

...Духмяны травы утром летним

На свежескошенном лугу.

Роса заткала у межи

Кустарник дымной паутинкой,

Едва проторенной тропинкой

Малец в бессмертие бежит.

Мальцу всего тринадцать лет.

Все — впереди: и с Блоком встреча,

И тот декабрьский синий вечер,

Которому прощенья нет.

Бежит из церкви налегке,

Еще он счастлив малым счастьем:

Утаенные от причастья,

Гремят медяшки в кулаке.

Шушукается божья рать:

Мол, утаил деньгу Серега.

Ну, а на что монеты богу?

Ему в свинчатку не играть.

И вдруг остановился, стих,

И медяки летят на землю,

Не гласу вышнему он внемлет,

А слушает свой первый стих.

Строка к строке встают в рядок —

И не частушечьи, иные!

Такое с ним пока впервые —

Ах, к сердцу хлынул холодок.

А воздух клевером пропах,

И солнцем залита округа,

Стоит он, счастлив и испуган,

Травинку тиская в зубах.