День поэзии. Ленинград. 1967

Соловьиной песнею манила,

Молодой и мертвою листвой.

Думы сокровенные будила,

Как сестра, беседуя со мной.

По годам она — я знаю — старше,

Что ей наши краткие года?

Я умру, а роща будет так же

С каждою весною молода.

Пусть топор березу не ударит.

Тронь ее ладонью и щекой,

И душе мятущейся подарит

Роща величавый свой покой.

С животворным,

С этим свежим светом

Возвращаясь к людям и делам,

Я листал железо,

Был поэтом,

Другом был друзьям,

Врагом — врагам.

По земле горящей шел солдатом,

Сам, как головня, чернел в тоске.

Мог отбедовать, в чужбину вмятым,

От пределов отчих вдалеке.

И в Сахаре мертвые не ропщут.

Но и там я верил бы живой,

Что тебе, березовая роща,

Ликовать и плакать надо мной.

1960