День поэзии. Ленинград. 1967

Где в майках багряных и синих

над веслами гнутся тела,

где остроугольных косынок

стрижиные вьются крыла,

среди пробужденной натуры,

наряженной в гипс и кумач,

в серебряных парках культуры

звучит мой ребяческий плач.

Как смела я хлюпать противно

в том парке тридцатых годов,

где всё безупречно спортивно,

где каждый предельно готов?

И как моей малой головкой

всё это запомнила я?

Всосала ли я с газировкой?

Считала ли я с букваря?

Есть оттиск в глазах человека,

хоть в памяти вроде — провал.

А может, мне это Дейнека

восторженно зарисовал?..

И в блеске хорошей погоды,

отпущенной щедрой рукой,

маячат тридцатые годы

высоко над синей рекой.